Сегодня день её рождения, но вспоминается и осмысливается не только Начало, больше - Конец. И я позволю себе привести впечатлившее меня стихотворение. Его автор - киевская поэтесса Евгения Бильченко.
ХАРЕ МАМА На смерть Цветаевой
А над Мусей летают мухи, А над мухами - купола… Пронеслись по столице слухи, Что Цветаева умерла.
Умерла! - Королева-мама, Сына нянчила, короля. Умерла! - И зарыта в яму На участке за три рубля.
Пусть придушена воля к бунту И под каждым столбом - беда, У нее между ребер - хунта, У нее в голове - орда.
С революцией в каждом гене: То ли женщина, то ли джин. «Ну, подумаешь, - скажут, - гений? Наш порядок - для всех один:
Умирай на приличной нотке, Подытожив свои года…» - Мне сегодня хотелось водки, Как обычно. Как никогда.
Плыли мысли в бредовом чате. В кухне корчился депрессняк, Но пластмассовый выключатель Не нашаривался никак,
И осталась стоять бутылка Шпилем готики на столе… Точно также: в себе, как в ссылке, На планете, как на игле,
Существую, психозы стиснув, Что прорыли в мозгу пути, - А над Мусей летают птицы Разноцветными конфетти.
Вы, которые в этой драме Не прохавали ни рожна, Распинаетесь: «Харе Мама! Русь, как Муся, - на всех одна!»
И растут золотые храмы Там, где раньше была война…
Матерь Божия моет раму - Мама бросилась из окна. 1 сентября 2011 г.
И я позволю себе привести впечатлившее меня стихотворение.
Его автор - киевская поэтесса Евгения Бильченко.
ХАРЕ МАМА
На смерть Цветаевой
А над Мусей летают мухи,
А над мухами - купола…
Пронеслись по столице слухи,
Что Цветаева умерла.
Умерла! - Королева-мама,
Сына нянчила, короля.
Умерла! - И зарыта в яму
На участке за три рубля.
Пусть придушена воля к бунту
И под каждым столбом - беда,
У нее между ребер - хунта,
У нее в голове - орда.
С революцией в каждом гене:
То ли женщина, то ли джин.
«Ну, подумаешь, - скажут, - гений?
Наш порядок - для всех один:
Умирай на приличной нотке,
Подытожив свои года…» -
Мне сегодня хотелось водки,
Как обычно. Как никогда.
Плыли мысли в бредовом чате.
В кухне корчился депрессняк,
Но пластмассовый выключатель
Не нашаривался никак,
И осталась стоять бутылка
Шпилем готики на столе…
Точно также: в себе, как в ссылке,
На планете, как на игле,
Существую, психозы стиснув,
Что прорыли в мозгу пути, -
А над Мусей летают птицы
Разноцветными конфетти.
Вы, которые в этой драме
Не прохавали ни рожна,
Распинаетесь: «Харе Мама!
Русь, как Муся, - на всех одна!»
И растут золотые храмы
Там, где раньше была война…
Матерь Божия моет раму -
Мама бросилась из окна.
1 сентября 2011 г.
Reply
Reply
Leave a comment