(no subject)
Каждый вечер я смотрю в окно и понимаю, что прошел еще один день. И ничего не принес. Ни одного желания. Ни одной радости. Ни одного смысла. Очередной пустой день очередного пустого человека.
Я не могу любить... не могу радоваться.. ничего не чувствую.
Вся моя сущность противится этому, я знаю, что так быть не должно. Это неестественно. Это неправда. Это какой-то бред.
Я отчаянно верю, что в один момент случится что-то, и все переменится. Может даже, оно случится не в один момент, а растянется на год. Два. Десять. Что-то изменится.
Умные психологи в один голос говорят, что «само» ничего не случится. Я всеми внутренностями знаю, что они ошибаются, но время идет, и ничего не происходит.
И с каждым прожитым днем эта надежда становится такой больной, такой горькой, такой предательски смешной. О ней страшно даже думать, боясь столкнуться с реальностью. Потому что, когда я потеряю даже ее, все совсем закончится.
А я просто хочу забраться куда-нибудь, хоть под одеяло, накрыться с головой, и сидеть там. И обязательно гладить котенка. Сидеть где-то там, где тепло, где безопасно, где обо мне позаботятся. Там, где уйдет парализующий страх. Там, где появится смысл жить и смысл радоваться. Где я смогу чувствовать.
Взрослой быть так одиноко, и так страшно. А ребенком, так беспомощно, так удушающее-бессильно, и тоже так страшно. Кем же тогда быть?
Рука, оберегающая меня всю жизнь, видна так явно и отчетливо, что не увидеть ее сложно, даже изо всех сил пытаясь сделать вид, что ее нет. Меня проносили сквозь огонь бережно и невредимо, мне расстилали безопасную дорожку на минном поле, мне посылали подсказки, которые все объясняли и помогали. Этому нет никакого объяснения, но это бросается в глаза. Я оглядываюсь назад, и охуеваю, как все складывалось. Я замираю от страха при мысли о том, как часто я была на волосок от полной жопы. Но я всегда проходила ровно на волосок.
И почему-то сейчас эта рука молчит. Выжидает чего-то. Или что? У меня столько вопросов, а ответов нет... долго нет... Моя душа ... хочется верить, что она просто спит, мне страшно думать, что она умерла. Мне ведь 21 год, я ведь всего лишь потерявшийся ребенок, старательно и серьезно играющий во взрослую жизнь. Душа ведь не может умереть в таком возрасте...
Это ведь неправильно. Здесь какой-то подвох. Это все неспроста. И я обязательно разузнаю, в чем тут дело.
Я не могу любить... не могу радоваться.. ничего не чувствую.
Вся моя сущность противится этому, я знаю, что так быть не должно. Это неестественно. Это неправда. Это какой-то бред.
Я отчаянно верю, что в один момент случится что-то, и все переменится. Может даже, оно случится не в один момент, а растянется на год. Два. Десять. Что-то изменится.
Умные психологи в один голос говорят, что «само» ничего не случится. Я всеми внутренностями знаю, что они ошибаются, но время идет, и ничего не происходит.
И с каждым прожитым днем эта надежда становится такой больной, такой горькой, такой предательски смешной. О ней страшно даже думать, боясь столкнуться с реальностью. Потому что, когда я потеряю даже ее, все совсем закончится.
А я просто хочу забраться куда-нибудь, хоть под одеяло, накрыться с головой, и сидеть там. И обязательно гладить котенка. Сидеть где-то там, где тепло, где безопасно, где обо мне позаботятся. Там, где уйдет парализующий страх. Там, где появится смысл жить и смысл радоваться. Где я смогу чувствовать.
Взрослой быть так одиноко, и так страшно. А ребенком, так беспомощно, так удушающее-бессильно, и тоже так страшно. Кем же тогда быть?
Рука, оберегающая меня всю жизнь, видна так явно и отчетливо, что не увидеть ее сложно, даже изо всех сил пытаясь сделать вид, что ее нет. Меня проносили сквозь огонь бережно и невредимо, мне расстилали безопасную дорожку на минном поле, мне посылали подсказки, которые все объясняли и помогали. Этому нет никакого объяснения, но это бросается в глаза. Я оглядываюсь назад, и охуеваю, как все складывалось. Я замираю от страха при мысли о том, как часто я была на волосок от полной жопы. Но я всегда проходила ровно на волосок.
И почему-то сейчас эта рука молчит. Выжидает чего-то. Или что? У меня столько вопросов, а ответов нет... долго нет... Моя душа ... хочется верить, что она просто спит, мне страшно думать, что она умерла. Мне ведь 21 год, я ведь всего лишь потерявшийся ребенок, старательно и серьезно играющий во взрослую жизнь. Душа ведь не может умереть в таком возрасте...
Это ведь неправильно. Здесь какой-то подвох. Это все неспроста. И я обязательно разузнаю, в чем тут дело.