(запись сделана специально для
podlina и
podsolnuhh в рамках проекта "Она хотя бы ведет жж")
Мало что так бередит и ранит русскую душу, как французская речь - давно известно. Эта беглость, эта непринужденная изящность, это перекатывающееся "р". Ах, ах. И ты учишь французский язык. Стараешься. Пассе композе. Аксант эгю. Немыслимые числительные. И даже ранняя Саган в подлиннике. Ты молодец. Сэте тре дифисиль, но ты таки молодец.
И вот ты приезжаешь во Францию. В Париж. Едешь из аэропорта Орли-сюд в свою гостиницу на пляс де Клиши (какое удовольствие доставляют тебе эти названия). По 13-ой линии метро. Следующая станция - Saint Francois Xavier. Ты старательно нашептываешь: "Сан-Франсуа-Ксавье". "Н" в нёбе. "Р" в горле. Молодец. И вдруг объявляющий женский голос немыслимой слитной скороговоркой журчит: "Сафгансуагзавие". И ты чувствуешь себя лапотником. Одиноким казаком без лошади на Елисейских полях. Квазимодо среди сотни Эсмеральд. Горло перехватывает. Нёбо саднит.
Нет, нет, не смочь никогда. Лучше английский, мой скромный, небогатый надежный английский. Это наверняка. Не подведет. Не раздосадует. Забыть, забыть все. Все эти немыслимые катрвандизнеф. Жаклин по-прежнему абит Пари, но тебя это не касается. Марсель э жен, а вот ты - нет. Бонжур, тристесс.