Шаркающими шажками престарелого дауна припёрлась осень. Улыбается нам всем своей сморщенной безумием улыбкой. Яблочки, грибочки, са-ло, - кушайте, кушайте...
Водянистое и пьяное время не даёт разгуляться тоске, словно приберегая её на зиму. Вот уж скоро и стужа, мороз, хладный лёд, окоченение - там горе, туда с бедой, то-то лихо. Обещает осень, про-ро-чит, насмехается...
А несчастие - вот оно, во внутренности, в изнанке. Был чист, чистый, светел, а измарался, испачкался. И что ж, зачем это, отчего же? А испугались. У самих-то всё в пятнах, изъедено, прорехи, рвань и вот тебе, - я-ви-ли. Не поверили, что и такими, и так любимы, нравятся, да что ж там, - го-дят-ся. Но зачем же, почему извернулись, выпятили, как нищий на паперти, - открылись? Язвы, смердящее, ветхое, иссушенное - до-ве-ри-лись. И должен то же самое взамен, и выдумываешь, поначалу увлечённо, в запале, а потом - сквозь года - уныло: я такой же, такой же. Но никогда-никогда не поверят, будут доискиваться и усмехаться: "Как же, как же такими нас любишь, ого-хо-хо! А сам? А сам?"
Сам...
Перейти к записи на
Имхонет Мой профиль на
Имхонет