Без темы...
Оригинал взят у ponilola в post
Когда читаешь некоторых авторов из ЖЖ или ФБ, то даже иногда нет сил завидовать разноцветной завистью их буквам. Потому что понимаешь, ты никогда-никогда так не напишешь, не скажешь, не изобразишь.
Их слова льются, то бурным горным потоком, унося твое сознание вслед за мыслью рассказчика, то шепчут чистым лесным ручейком, убаюкивая и успокаивая, отрешая от действительности.
Ты смотришь на фото авторов и видишь там самых обыкновенных, живых людей. Не всегда красивых, не Голливудских звезд, не небожителей.
И точно знаешь, таких вот или похожих на них, ты видела в толпе.
И руки опускаются сами собой и голова склоняется перед талантом.
И хочется дотянуться или хотя бы коснуться, чуть-чуть, еле-еле. Постоять на цыпочках рядышком секунд пять. Но вдруг или не вдруг приходит единственно верная мысль, что такое дано не всем.
И совсем немного становится обидно за собственную бесталанность, но и радостно за то, что эдакое нечто вообще на белом свете есть.
Когда читаешь некоторых авторов из ЖЖ или ФБ, то даже иногда нет сил завидовать разноцветной завистью их буквам. Потому что понимаешь, ты никогда-никогда так не напишешь, не скажешь, не изобразишь.
Их слова льются, то бурным горным потоком, унося твое сознание вслед за мыслью рассказчика, то шепчут чистым лесным ручейком, убаюкивая и успокаивая, отрешая от действительности.
Ты смотришь на фото авторов и видишь там самых обыкновенных, живых людей. Не всегда красивых, не Голливудских звезд, не небожителей.
И точно знаешь, таких вот или похожих на них, ты видела в толпе.
И руки опускаются сами собой и голова склоняется перед талантом.
И хочется дотянуться или хотя бы коснуться, чуть-чуть, еле-еле. Постоять на цыпочках рядышком секунд пять. Но вдруг или не вдруг приходит единственно верная мысль, что такое дано не всем.
И совсем немного становится обидно за собственную бесталанность, но и радостно за то, что эдакое нечто вообще на белом свете есть.