Саше Нескородову
от меня
Столько слов - только лишние. Все.
На последней взлетной полосе,
С обгоревшей на солнце мордой,
Сашка смелый, улыбчиво-гордый.
"Я вернусь!" - хочет всех нас заверить.
Что он мертвый, совсем мертвый,
Можно думать, но только не верить.
и от моей мамы
Это не мой друг. Просто мои дочери с ним знакомы. У меня есть только мимолетные впечатления от эпизодических встреч. Но от известия об его смерти мне стало очень больно. Пытаюсь понять, про что это за боль.
Когда смотрела на него, видела обычного смешного мальчика, юношу, когда слушала рассказы об его похождениях - у меня, в первую очередь, возникали страх и возмущение- зачем себя так не любить, так о себе не заботиться, так себя разрушать? Как можно ехать в горы со сломанным позвоночником?
И похоже там дальше, за этим обывательским домашним страхом была такая мысль: «Пацан поэт, только стихи не пишет». Или пишет, но не словами, а своими сорванными мышцами и сломанными костями. Как будто выкарабкивается из какого-то страшного места в другую жизнь - более яркую, эмоциональную, светлую. Пытается полететь и падает. И не верит, что люди не летают. И опять пытается полететь. И чувствую я по отношению к нему жалость и нежность.
И хочется после этого спасать людей. От них самих. Не знаю как это делать. Может и не буду. А еще хочется дышать в полную меру, помня, что все мы смертны.
Столько слов - только лишние. Все.
На последней взлетной полосе,
С обгоревшей на солнце мордой,
Сашка смелый, улыбчиво-гордый.
"Я вернусь!" - хочет всех нас заверить.
Что он мертвый, совсем мертвый,
Можно думать, но только не верить.
и от моей мамы
Это не мой друг. Просто мои дочери с ним знакомы. У меня есть только мимолетные впечатления от эпизодических встреч. Но от известия об его смерти мне стало очень больно. Пытаюсь понять, про что это за боль.
Когда смотрела на него, видела обычного смешного мальчика, юношу, когда слушала рассказы об его похождениях - у меня, в первую очередь, возникали страх и возмущение- зачем себя так не любить, так о себе не заботиться, так себя разрушать? Как можно ехать в горы со сломанным позвоночником?
И похоже там дальше, за этим обывательским домашним страхом была такая мысль: «Пацан поэт, только стихи не пишет». Или пишет, но не словами, а своими сорванными мышцами и сломанными костями. Как будто выкарабкивается из какого-то страшного места в другую жизнь - более яркую, эмоциональную, светлую. Пытается полететь и падает. И не верит, что люди не летают. И опять пытается полететь. И чувствую я по отношению к нему жалость и нежность.
И хочется после этого спасать людей. От них самих. Не знаю как это делать. Может и не буду. А еще хочется дышать в полную меру, помня, что все мы смертны.