Я просто помню той памятью, которая мне передалась с генами.
Я не стоял в огромной молчаливой толпе под рупором чёрного
громкоговорителя и не слышал тяжёлые слова, падающие
гирей на плечи: « Война…».
Я не стоял у открытой двери теплушки и не смотрел
по-мальчишески задорно вперёд против ветра:
«Скоро фронт…скоро мы им зададим перца!»…
Я не смотрел с завистью на товарища, который получил из
рук комиссара винтовку, новую, смазанную, блестящую
винтовку, одну на троих, это было неважно, страна в
опасности, вперёд, быстрее на фронт, в атаку!..
Я не скулил, скрутившись в клубок в окопе и не имея
никаких сил подняться и перемахнуть через бруствер
в атаку - уши, голову, сознание давило, прижимало
и вжимало в комья земли нечто огромное и неописуемое,
имя которому было Страх…
Я не взлетал над бруствером в атаку, сила, которая
поднимала и выталкивала называлась «Ненависть» и
стала осознанной только спустя долгие четыре года,
уже в Германии…
Я не бежал сбоку и сзади товарища, в руках у которого
была наша винтовка, и которую нужно было подхватить,
когда его убьют…обязательно убьют, уже сколько раз
так бывало…а после этого мне придётся быть первым и
бежать впереди и знать, что если убьют меня, то
винтовку подхватит товарищ сзади…
Я не был там и не знал, что скоро всё изменится и
мне выдадут новый полушубок, новую винтовку, новые
валенки: страна оправилась и стала помогать фронту…
Я не знал, что это такое - бежать по раскисшему полю,
падать, вставать, плакать и продолжать бежать вперёд
навстречу пуле вместе со своими товарищами, такими же
мальчишками, очень рано повзрослевшими пацанами,
ставшими ветеранами после полугода боевых действий…
Я не учился плакать молча, только вжимая ногти в
ладони, плакать без слёз и всхлипываний, в строю,
когда мимо нас проносили на плащ-палатках наших
товарищей из утренного боя за какую-то безымянную
высотку, которой и на карте даже нет…
Я не падал в дорожную пыль перед родным домом, не
набирал её в ладони и не размазывал её по лицу:
«Дома. Вернулся … я живой!».
Я не плакал впервые за четыре года, когда обнимал Маму,
гладя её по седым волосам и вслипывая, плача навзрыд
и совсем не стыдясь этого…я вернулся, я живой…
Всего этого я не знаю. Я там не был. Это помнит мой Отец,
которого уже давно нет, но его воспоминания живут во мне.
Я просто помню той памятью, которая мне передалась с генами.
И вы помните.
автор kuchervp
Понял, что некоторые комментарии надо публиковать, иначе теряются.