Вот, бывало, знаете ли, есть такое желание поговорить с кем-нибудь. О таком самом душевном. И вот не с кем. Точнее найти можно, если поставить вопрос ребром по типу "я в магазине беру коньяк и через пол часа у тебя". Но так не хочется. Хочется под стол и ни с кем не делиться этим самым коньяком. Или хочется жить. Но так как жить пока нельзя, пойду ка я посмотрю поближе что за бальзам мне подарили. Программировать, к сожалению, не получается, не идет, поэтому конец шестого тома Стругацких меня ждут. А что, выходной же.
Я забыл, с чем рифмуется жди
Но у времени много слов
Я увидел как впереди
Точит косу старуха-любовь
Снова краски меняет страх
На плетень моих белых стен
С темной ночи и до утра
Черной женщины падает тень
Никто не придет
Никто не придет
Я накапливал звуки и сны
Называл это белый джаз
Все ушло с ее легкой руки
Черных клавиш собачий вальс
Я писал о тебе белый стих
И вмещал весь словарный запас
В танец дикий твоих чернил
То, что делало слабыми нас
Никто не придет
Никто не придет