ПОЛ-ЛЕТА
Лето для меня закончилось. Работники дружно повалили в заслуженный отпуск, подмена не сыскалась - по крайней мере, на этот момент, - всё: просимо дядечка «к станку». Но, ничего, это даже к лучшему, хотя бы напитки горячительные - а из напитков-то тех, и смех и грех, только пиво и осталось,- уйдут в небытие, до следующего лета. Хотя, конечно, тут ещё должны пройти пару-тройку «мероприятий», но это так, «одноразовые действия», так сказать. Загул вселенского размаха подходит к концу. FENITA!
И потому, сегодня решил отдать дань «вечному и прекрасному», то бишь, литературе (и оправдать, в конце концов, свою часть никнейма - writer), пообщаться с настоящим райтером. К нам приехал, сам Захар Прилепин. Книги, которого, я не то, что не могу читать, а меня от этого «быдлянства и пацанства» просто блевать тянет. Но, господа, ЗП - признанный АВТОР, и потому, я, как представитель среднего класса (интересно, а у нас после «среднего» сразу БОМЖами люди считаются, или нет?) и типа интеллигенции (ну, всё-таки когда-то научный коммунизм сдавал, как госэкзамен, и, кстати, на «отл.») я просто обязан посетить сие мероприятие. Про «обязан» я, конечно же, пошутил и у меня на сегодняшний вечер были совсем другие планы, такие же, как у Захара «быдлянские и пацанские»: встретиться со старой подругой, прокатиться на прогулочном теплоходике, а потом, как уж масть пойдёт: или трахнуться «в стояка» в подъезде, или напроситься к ней на «чашечку кофе». А тут вот незадача - Захарка приезжает. Да мне бы и по барабану, но кататься на теплоходике мы были должны в вчетвером, а так как мои приятели вдруг воспылали желанием посмотреть на «живого» (кавычки, в смысле настоящего, а Захару - долгия лета!) пейсателя, то я отказать не смог и потому мы сегодня вечером идём в ресторан «Безухов», это как оказалось и есть в нашем городе самый центр культуры и литературной жизни. Кто бы мог подумать! Лет 25 назад, в мои студенческие годы, это было баром «Скоба»: с полуразбавленным - по городу, наиболее «по-божески», - пивом, нарезанными кальмарами на закуску, полупьяными официантками и хоть каким-то подобием сервиса заведением.
Но вот ведь как жизнь-то повернулась! Теперь здесь не пиво подают, а высокую литературу.
Что ж, пойду. Может, сумею задать корифею пару вопросов, может он мне даже книжечку свою подпишет, может, даже поздоровкаемся (руку потом мыть не буду).
Мне вот, почему-то (хотя почему «почему-то», вполне логично для графомана) кажется, что я пишу лучше. Сказать Захарке об этом, что ли? Да подарить свою рукопись с автографом?