Хандра
А у вас когда-нибудь бывало такое, что в один прекрасный момент вы поняли, что находитесь где-то не на "своем" месте? Что должны заниматься не тем, чем занимаетесь, что должны тратить свободное время не на то, на что тратите? Такие мысли приходят ко мне осенью и застревают там до морозов....
Когда за окном дует промозглый ветер и бездомные псы прячут свои носы за мусорные баки, когда женщина, торгующая на улице фруктами, перестает улыбаться и надевает старые перчатки без пальцев, а ее пергидрольные волосы как-то грустно повисают на плечах, начинаешь понимать, что осень наступила. Ежедневный озноб, потому что оделся не по погоде, внезапное осознание того, что нет обуви на дождливый день. Где-то внутри спряталось солнце. Оно словно обиделось на тебя, и стоит в углу души, и краем глаза посматривает, а не передумал ли ты дуться на все вокруг. И, пока не передумаешь, оно не вернется. Солнце стоит в уголке и пинает тонкой ножкой-лучиком опавшую сухую листву из воспоминаний, сожалений, несбывшихся надежд. И все не решается их поджечь. Как избавляются от мусора? Правильно - сжигают. Но, зачастую, сжечь то, что причиняет тебе боль, гораздо сложнее, чем осознать, что освобождаешь место для нового и свежего. Новых надежд, которым, пусть, и не суждено сбыться.
Осень выжимает из тебя все соки, ты на глазах засыхаешь, как та самая сухая листва. Каждую осень одно и то же: холодные пальцы, колкий дождь, мокрое пальто, разбитые ботинки и тонна грузных, мрачных, свинцово-синих мыслей внутри, от которых убежать сложнее, чем убежать от надвигающегося цунами. Осенью остаешься один на один с самим собой. Как показывает опыт, страшнее всего оказаться наедине именно с самим собой, чем с кем-то, пусть даже незнакомым. И сразу хочется заламывать руки, смахивать невидимые слезы с ресниц, внутренне вести себя так, словно ты - актер древнего театра, где грим был такой нелепый и яркий, а движения такие наигранные и нарочито размашистые, что невольно ощущаешь себя идиотом, стоящим на своей собственной арене, и словно сам же смотришь на себя из зрительского зала и хочется одновременно плакать и смеяться от своей ничтожности.
И даже не факт, что все этим мысли - твои. Не факт, что ты вспомнишь об этом весной или даже уже зимой. Важно то, что сейчас. А сейчас - больно, грустно и стыдно. Думаю, нужно воспринимать это как простуду, и просто подождать, когда пройдет. А пройдет - обязательно. До следующей осени...
Когда за окном дует промозглый ветер и бездомные псы прячут свои носы за мусорные баки, когда женщина, торгующая на улице фруктами, перестает улыбаться и надевает старые перчатки без пальцев, а ее пергидрольные волосы как-то грустно повисают на плечах, начинаешь понимать, что осень наступила. Ежедневный озноб, потому что оделся не по погоде, внезапное осознание того, что нет обуви на дождливый день. Где-то внутри спряталось солнце. Оно словно обиделось на тебя, и стоит в углу души, и краем глаза посматривает, а не передумал ли ты дуться на все вокруг. И, пока не передумаешь, оно не вернется. Солнце стоит в уголке и пинает тонкой ножкой-лучиком опавшую сухую листву из воспоминаний, сожалений, несбывшихся надежд. И все не решается их поджечь. Как избавляются от мусора? Правильно - сжигают. Но, зачастую, сжечь то, что причиняет тебе боль, гораздо сложнее, чем осознать, что освобождаешь место для нового и свежего. Новых надежд, которым, пусть, и не суждено сбыться.
Осень выжимает из тебя все соки, ты на глазах засыхаешь, как та самая сухая листва. Каждую осень одно и то же: холодные пальцы, колкий дождь, мокрое пальто, разбитые ботинки и тонна грузных, мрачных, свинцово-синих мыслей внутри, от которых убежать сложнее, чем убежать от надвигающегося цунами. Осенью остаешься один на один с самим собой. Как показывает опыт, страшнее всего оказаться наедине именно с самим собой, чем с кем-то, пусть даже незнакомым. И сразу хочется заламывать руки, смахивать невидимые слезы с ресниц, внутренне вести себя так, словно ты - актер древнего театра, где грим был такой нелепый и яркий, а движения такие наигранные и нарочито размашистые, что невольно ощущаешь себя идиотом, стоящим на своей собственной арене, и словно сам же смотришь на себя из зрительского зала и хочется одновременно плакать и смеяться от своей ничтожности.
И даже не факт, что все этим мысли - твои. Не факт, что ты вспомнишь об этом весной или даже уже зимой. Важно то, что сейчас. А сейчас - больно, грустно и стыдно. Думаю, нужно воспринимать это как простуду, и просто подождать, когда пройдет. А пройдет - обязательно. До следующей осени...