На днях ездила в гости к бабушке. Она меня встретила словами: "Дочк, ко мне тут Прохоров подходил..."
Прохоров - художник местный, светило, так сказать, районного искусства, живет от бабушки неподалеку и очень охоч до славы: уж он и почётный гражданин, и народный художник и бла-бла-бла... Одного у него нет: публикации о нем великом в глянцевом журнале с красивыми картинками. О других художниках есть, а о нем нет. А поскольку почетное право выбирать персонажей и писать о них по традиции полагается мне, повадился наш герой подсылать ко мне друзей-пенсионеров с просьбами написать о нем статью, ведь он же такой молодец...
"Да не буду я про него писать! - начинаю я нервничать, - И вообще что он к тебе пристает, пусть в редакцию приходит, погооврим и про важность соцреализма и про творчество".
"Не хочет, - отвечает бабушка. - Ты, говорит, строгая, печатать не хочешь". А так захотела сразу, ага, как же.
Вот вам, кстати, его шыдевр. На нем экс-губернатор Громов, глава района, попы всякие, чиновники, дочка голубя отпускает, сзади местные достопримечательности. Когда я сие увидела воочию на открытии юбилейной экспозиции, культуролог во мне заверещал писклявым голосом и взмолился побыстрее уйти из страшного зала, а филолог долго отказывался пистать хотя бы три строчки на тему "состоялось-прошло"... На выставке в музее была еще такая же, лет 20 назад написанная, с другими начальниками и вместо попов комсомольцы...