7 июня, будучи в гостях в Москве, услышал в окне хлопки. "Салют, петарды" - пропустил мимо сознания мозг. Я встрепенулся, только услышав автоматную очередь. Потом ещё одну. Потом - взрыв. И хлопки. Теперь я понял, что это не петарды.
Рискуя стать лауреатом премии Дарвина, я выбежал из дома, и роняя тапки, побежал любопытствовать, кому же вздумалось устроить перестрелку неподалёку от исторического центра. В голове крутились версии одна другой красочней:
чеченцы?
недобитая белоленточная гадина опять подняла плешивую голову?ъ
бЕндеровцы прорываются к Кремлю?
1)
а
Всего-навсего реконструкторы.
Когда я приехал они уже растаскивали пулемёты и расходились по палаткам.
Бравый солдат Швейк околачивался возле кухни:
Куда же без него?
А кое-кто явно с передовой:
Заряжающий механизм у пушки исправен и смазан, а вот ручки наведения - заварены.
Да, это были "времена и эпохи"
И много-много России, которую мы потеряли:
и вальсы Шуберта
и хруст французской булки.
Ну и ещё несколько занятных персонажей:
чтение стихов вслух, с прононсом и экзальтацией:
И театрализованное действие, великая гибель этой эпохи:
Немое кино под аккомпанемент пианиста - это что-то, скажу я вам. Совсем другое впечатление. И остальное - какое-то до странности знакомое. Все эти патефоны, кепки мастеровых, мундиры господ офицеров... Словно что-то из другой жизни, уже виденное и пережитое.
У той эпохи было немало грехов, но она мертва. А о мёртвых - либо хорошо, либо ничего.