Умер Миша Поздняев
Человек, отличавшийся очень редким качеством - настоящей, не напускной христианской добротой. Человек верующий, воцерковленный.
Прекрасный поэт, журналист, публицист, эссеист. Ему было всего 56 лет, еще жить бы и жить, ушел скоропостижно. Как? Почему? Не знаю.
Очень-очень горько, таких людей не просто мало, их почти не бывает.
Царствие ему небесное, пусть будет земля ему пухом, ох-ох-ох, Господи, почему хорошие люди умирают так рано?
Как каждая творческая личность, человек он был сложный, и стихи тоже писал сложные. Но это хорошая сложность, наполненная смыслом. Вот, например.
Стансы бессоннице
Нерасторжимо дольнее с горним:
оба единым кормятся корнем,
алчут на пару, в обнимку не спят;
сердце разбито - и трещина эта
тянется в стороны мрака и света,
плоть расщепляя с макушки до пят.
Горизонтальную линию проще
вывести, чем вертикальную; рощи
много трудней рисовать, чем луга;
соотношение духа и праха -
тяжкий топор и дубовая плаха,
каждый другому царь и слуга.
Жизнь - это не киносъемка, но постриг:
над головою блистание острых
ножниц и свечки преломленной чад,
архиерей приподнялся из кресла;
и воспаленные мысли и чресла
часто-пречасто, как весла, стучат.
Дым до небес восстает над дровами.
В патерике есть рассказ об Иване:
бес ему лоно изгрыз, и тогда
в келье бедняга зарылся по горло;
кровь почернела, дыхание сперло,
и воспылала его борода.
Чудище обло, озорно, огромно,
только и ты, в той же степени ровно,
мерзок, убог, и болящ, и постыл -
так колотись в испытанье жестоком
в Божьей деснице лягушкой под током,
прежде чем Он тебя не отпустил.
Жизнь - это ночь накануне развода:
суд на пороге, зато и свобода
скоро вступает в права палача;
и два безумца за час до разлуки
переплетают ноги и руки,
в ухо друг другу проклятья шепча.
Тут еще его стихи