2013 год. Осень. После "Золотой".
Продолжая тему.
Постфесивальная осень. Я едва живой. Барс уехал домой на машине ещё с фестиваля. Я у Стива дома. Отчёт по фестивалю, в принципе, уже написан. Идёт мерзкий осенний дождь. Водяная пыль.
Я никак не могу просушить одежду. Кожа сапог, куртки и перчаток сырая и холодная. Мотоцикл едва жив. Он тоже, как и я, нахлебался грязной воды с трассы. Должен банально просохнуть.
Осматриваю полки с книгами. Наугад выбираю том. "Энциклопедия механизмов". Листаю, как-то отрешённо считывая данные, которые мне особенно-то не нужны. Внезапно между страниц вижу пять бумажек по пять тысяч рублей каждая. Целый склад. Чья-то заначка, судя по всему. У меня денег нет совершенно. Даже одна бумажка если и не спасёт, то конкретно мне поможет. Хотя бы будет что поесть. Без еды крайне тяжко: невозможно же пить чай всё время.
Последний месяц или даже два я чувствую себя каким-то бродягой. Типа Гельберри Финна. Только на мотоцикле и уже теперь в мотоклубе.
Но ... если я возьму одну из этих бумажек, то я украду. Неважно, что это чья-то заначка, спрятанная в этом доме кем-то и от кого-то. Это -- чужое. Мало того, что это что-то чужое, я украду у президента моего мотоклуба. MC-клуба. Хреново начинать мотоклубную жизнь с воровства. А также продолжать и уж тем более -- заканчивать. Уже проблема. Уже беда. Уже нехорошо.
А есть хочется. Безумно. Дико. Непередаваемо.
Хочется.
Есть.
И вдруг во мне что-то просыпается. Что-то очень сильное. Или кто-то очень сильный. Он гораздо сильнее голода. Этот кто-то сильный берёт мой голод и мою секундную слабость за шкирку и говорит: "Нет, старик. Сегодня ты ничего не украдёшь. Ты ничего не украдёшь в этом доме. В доме президента твоего мотоклуба. Да и в любом другом доме тоже".
Проходит какое-то время. Может, пара часов. Может, день. День и ночь.
Пора ехать домой. Я с ужасом понимаю, что я не хочу туда ехать. Меня там никто не ждёт. Там одинокая комната с обшарпаными стенами. Бас, электро, отцовская шестиструнка, пара комбиков, комп, фотоаппарат, видеокамера, штатив. Вот и все инструменты, которые у меня есть в жизни. Плюс старый, нуждающийся в постоянном уходе мотоцикл.
И ворох тетрадей. Рукописи.
Когда выключаешься из внешнего мира, погружаясь в какой-то очередной текст или обработку фото с видео -- ещё терпимо. Когда пытаешься общаться с ЭТИМ, приходишь к двум выводам:
1. Надо как можно скорее валить оттуда.
2. Валить некуда и не на что.
Им интересны только деньги. Кроме денег, они больше ничего в этой жизни не видят и не знают.
Пакую труселя. Завожу байк и еду. В воздухе стоИт грязная вода, слегка напоминая мне леммовский "Солярис". Ещё не все листья облетели, но даже идиоту понятно: скоро зима.