горизонт
Как и всегда в лесу близ дороги, здесь много путанных тропинок, уводящих непонятно куда, они перетекают одна в другую, - целая паутина! - но смеркается, а, нет, это туча настигла участок, - и, как и в любом лесу близ города, каждая тропинка помечена бутылками, например. Всматриваюсь во мхи троп, в горечь пожелтевших крон, в терпеливость хвои, - по земле, где посуше, уже и ковры ржавые разостланы, - я не знаю, куда иду. Тропы выводят к кострищам, - на карте это выглядело бы как солнца полян, покрытых углями и мусором, пускающие лучи троп в сторону большой дороги, - сами кострища, как теперь видно, вкруг болота разрослись. С тропы свернуть - ногам мокро, обратно поворачивать, видимо, придётся, но это потом... я ведь сюда случайно выбрел... всё ведь по воле случая. По его воле я заблуждаюсь всё дальше и дальше от начальной точки, по его воле намеченной точки у меня нет, по его воле я вообще дышу. С утра было не помню какое, скоро октябрь. - Вот движутся волны при таком-то ветре, и нам это кажется закономерным, потому что вот так и вот этак устроено. Но то, как оно всё есть, это ведь тоже случайность, могло ведь и не произойти ничего. - Вот и мысли мои запутанны, и пока я по ним заблуждался, болото перед глазами сменилось городской чертой, вышел на жёлтую автобусную остановку, а теперь стою, записывая проходящее в блокнот под включившимся фонарём, поднимаю глаза и вижу шамкающее беззубым ртом бледное лицо старухи, которая идёт куда-то со своей авоськой и будто разговаривает с ветром.