1
«Срочно надо десятку и забрать меня из ментовки», - сообщение уходит тринадцати человекам из записной книжки.
Тринадцать человек на минуту отрываются от дел, их глаза скользят по экранам. Немая просьба о помощи, проникая в мозг, ищет дорогу дальше. Часы остановились, минута не переходит в следующую. Сердце успевает стукнуть сотню раз, прежде чем один из тринадцати реагирует.
«Что случилось?»
Ничего особенного. Просто прошу денег и забрать из милиции.
Пот щекочет висок, удары сердца отчётливо бьют по ушам, заменяя секундную стрелку бездушным электронным часам. Я смотрю на экран, чтобы убедиться, что сигнал не пропал. Четыре палочки сообщают о готовности в любой момент принять сообщение или звонок. Тишина.
Вы часто просите о чём-то? Дай закурить, сделай тише, довези до дома, распечатай счёт, передай привет, купи майонез, переключи канал, займи десятку и забери из обезьянника. Извините, друзья, я не записал номер Бога, поэтому приходится тревожить вас.
«Сейчас не могу».
Спасибо, предупредил, не буду на тебя рассчитывать.
Взгляд падает на пепельницу. Хоть она и пуста, резкий запах сигарет вгрызся в пространство и обволакивает меня. Белизна керамики гармонирует с цветом моей кожи, капля пота завершает путешествие по лицу.
«Вы можете бесплатно получить 20 СМС. Для этого наберите *101*200#».
А что надо набрать, чтобы дали налички и выпустили из отделения? Ладно, согласен чтобы просто выпустили.
Пальцы невольно нажимают кнопки, курсор скачет по строчкам. Фамилия, имя, номер. Фамилия, имя, номер. Аэропорт, банк, вокзал, охрана, парикмахерская, такси, ещё такси. Всего около трёх сотен записей. И только тринадцать людей, которых можно о чём-то просить.
Я сбился со счёта и не знаю, сколько ударов сердца часы показывают половину одиннадцатого. Тьма проникает всё дальше, пытаясь спрятаться от режущих глаза ламп в самом укромном месте, в душах. Нажми на кнопку и вся она вырвется наружу.
Пик.
Ничего не пришло, это садится батарея.
Трое суток в режиме ожидания и тринадцать сообщений. Но телефон будет ждать помощи, даже когда я сдамся. Десять минут внутреннего диалога, сопровождаемого учащённым пульсом и постукиванием по столу - вот и вся стрессоустойчивость. Пик, пик, зарядите меня, пожалуйста, официант. Johnie Walker Red Label, побольше льда.
Говорят, что состояние алкогольного опьянения - это всего лишь гипоксия, кислородное голодание мозга. Если это так, то я хочу задушить мозг. Залить его чем угодно, лишь бы погасли лампы и экран телефона.
Свет проникает сквозь веки. Даже не открывая глаза, я могу представить всё, что творится вокруг.
Пик.
Лучше бы не пищал, а работал на пять минут дольше.
И сообщение.
«Собрал только девять. Куда подъехать?»
Я улыбаюсь.
Левая рука сжимает приятную прохладу бокала, пальцы правой бегают по кнопкам. Только бы хватило заряда отправить ещё одно смс. Серая пелена, куполом покрывающая мой столик, рушится, растворяясь в воздухе. Мир наполняется цветами и запахами, со всех сторон слышатся разговоры людей. Franz Ferdinand заливает порцию отличного настроения туда, где пряталась тьма. Can’t Stop Feeling.
«Приезжай в пиплс, дружище. Я угощаю!».
Тринадцать человек на минуту отрываются от дел, их глаза скользят по экранам. Немая просьба о помощи, проникая в мозг, ищет дорогу дальше. Часы остановились, минута не переходит в следующую. Сердце успевает стукнуть сотню раз, прежде чем один из тринадцати реагирует.
«Что случилось?»
Ничего особенного. Просто прошу денег и забрать из милиции.
Пот щекочет висок, удары сердца отчётливо бьют по ушам, заменяя секундную стрелку бездушным электронным часам. Я смотрю на экран, чтобы убедиться, что сигнал не пропал. Четыре палочки сообщают о готовности в любой момент принять сообщение или звонок. Тишина.
Вы часто просите о чём-то? Дай закурить, сделай тише, довези до дома, распечатай счёт, передай привет, купи майонез, переключи канал, займи десятку и забери из обезьянника. Извините, друзья, я не записал номер Бога, поэтому приходится тревожить вас.
«Сейчас не могу».
Спасибо, предупредил, не буду на тебя рассчитывать.
Взгляд падает на пепельницу. Хоть она и пуста, резкий запах сигарет вгрызся в пространство и обволакивает меня. Белизна керамики гармонирует с цветом моей кожи, капля пота завершает путешествие по лицу.
«Вы можете бесплатно получить 20 СМС. Для этого наберите *101*200#».
А что надо набрать, чтобы дали налички и выпустили из отделения? Ладно, согласен чтобы просто выпустили.
Пальцы невольно нажимают кнопки, курсор скачет по строчкам. Фамилия, имя, номер. Фамилия, имя, номер. Аэропорт, банк, вокзал, охрана, парикмахерская, такси, ещё такси. Всего около трёх сотен записей. И только тринадцать людей, которых можно о чём-то просить.
Я сбился со счёта и не знаю, сколько ударов сердца часы показывают половину одиннадцатого. Тьма проникает всё дальше, пытаясь спрятаться от режущих глаза ламп в самом укромном месте, в душах. Нажми на кнопку и вся она вырвется наружу.
Пик.
Ничего не пришло, это садится батарея.
Трое суток в режиме ожидания и тринадцать сообщений. Но телефон будет ждать помощи, даже когда я сдамся. Десять минут внутреннего диалога, сопровождаемого учащённым пульсом и постукиванием по столу - вот и вся стрессоустойчивость. Пик, пик, зарядите меня, пожалуйста, официант. Johnie Walker Red Label, побольше льда.
Говорят, что состояние алкогольного опьянения - это всего лишь гипоксия, кислородное голодание мозга. Если это так, то я хочу задушить мозг. Залить его чем угодно, лишь бы погасли лампы и экран телефона.
Свет проникает сквозь веки. Даже не открывая глаза, я могу представить всё, что творится вокруг.
Пик.
Лучше бы не пищал, а работал на пять минут дольше.
И сообщение.
«Собрал только девять. Куда подъехать?»
Я улыбаюсь.
Левая рука сжимает приятную прохладу бокала, пальцы правой бегают по кнопкам. Только бы хватило заряда отправить ещё одно смс. Серая пелена, куполом покрывающая мой столик, рушится, растворяясь в воздухе. Мир наполняется цветами и запахами, со всех сторон слышатся разговоры людей. Franz Ferdinand заливает порцию отличного настроения туда, где пряталась тьма. Can’t Stop Feeling.
«Приезжай в пиплс, дружище. Я угощаю!».