(no subject)
выйдешь на перекур в зеленеющий пустырь под лохматым хлопковым небом.. бездыханная лёгкость моя.. бликует юный тополь монетками орёл-решка, светлый-тёмный.
и нет офиса и геополитики, и ползёт уже по сердцу "ты не смогла", и ловишь срывающуюся с жала каплю в миллиметре от цели, благо - в руке пепел и хлопает дверь.
а этажом выше комп, скайп и мигает непрочитанным сообщение от дружища:
Не бойтесь потерять тех, кто не побоялся потерять вас. Чем ярче горят мосты за спиной, тем светлее дорога впереди.
/Омар Хайям/
и становится теплее. или это тепло горящего моста, от которого шаг прочь так и не сделан