(no subject)
Решила перепостить сюда любымый пост Иры. Ну то есть как - "любимый"? Я прочитала его однажды в том самом 2007, не перчитывала ни разу после. Но слова эти, это вот "и ты есть в его планах" стали такой же частью моего мира как, не знаю, цветаевское "но если по дороге куст встает, особенно рябина".
девочки пишут про своих мужей
янв. 1, 2007 | 07:12 pm
Очень люблю, когда девочки пишут про своих мужей. Все, что угодно, любые детали. Он сказал, он пришел, он сделал. Даже если он остался за кадром любой истории, все равно в любую историю пролезет хотя бы мы. О чем бы ни шла речь - ррраз - и жизнь плавно потекла в сообщающийся сосуд. Наполнила его, стоит, побулькивает. И даже если девочка рассказывает историю совсем про себя, все равно эта трубочка, что связывает ее с сообщающимся сосудом, на месте, спрятана под оборками платья.
Это... это так невероятно меня потрясает, что даже и не объяснить, да вы, наверное, и не поверите.
Это абсолютная фан-та-сти-ка!
Есть человек, который, ну я даже не знаю... - приходит вечером домой!
Думает о тебе, и ты есть в его планах!
Он говорит по телефону, и ты слышишь "спасибо, но мы собирались в другое место" - и это он о тебе и о себе. О вас!
Говорит, что любит тебя (впрочем, не знаю, это, может быть, и не обязательно).
Вы стоите, обнявшись, и смотрите на вашего ребенка (смахнула слезу).
Твоя жизнь - ему нужна. Может быть, даже необходима.
Он с тобой нежен. Он с тобой.
Всё это поразительно. Даже этот самый тривиальный приход вечером домой.
Пост, в общем, не про то, какой невероятный пиздец одиночество (хотя это именно невероятный пиздец, а уж я умею с ним уживаться и обращаться - тем не менее).
А просто попыталась примерить на себя это странное ощущение не-одиночества.
И не получилось.
Не мой фасончик, видимо.
Застрелиться.
девочки пишут про своих мужей
янв. 1, 2007 | 07:12 pm
Очень люблю, когда девочки пишут про своих мужей. Все, что угодно, любые детали. Он сказал, он пришел, он сделал. Даже если он остался за кадром любой истории, все равно в любую историю пролезет хотя бы мы. О чем бы ни шла речь - ррраз - и жизнь плавно потекла в сообщающийся сосуд. Наполнила его, стоит, побулькивает. И даже если девочка рассказывает историю совсем про себя, все равно эта трубочка, что связывает ее с сообщающимся сосудом, на месте, спрятана под оборками платья.
Это... это так невероятно меня потрясает, что даже и не объяснить, да вы, наверное, и не поверите.
Это абсолютная фан-та-сти-ка!
Есть человек, который, ну я даже не знаю... - приходит вечером домой!
Думает о тебе, и ты есть в его планах!
Он говорит по телефону, и ты слышишь "спасибо, но мы собирались в другое место" - и это он о тебе и о себе. О вас!
Говорит, что любит тебя (впрочем, не знаю, это, может быть, и не обязательно).
Вы стоите, обнявшись, и смотрите на вашего ребенка (смахнула слезу).
Твоя жизнь - ему нужна. Может быть, даже необходима.
Он с тобой нежен. Он с тобой.
Всё это поразительно. Даже этот самый тривиальный приход вечером домой.
Пост, в общем, не про то, какой невероятный пиздец одиночество (хотя это именно невероятный пиздец, а уж я умею с ним уживаться и обращаться - тем не менее).
А просто попыталась примерить на себя это странное ощущение не-одиночества.
И не получилось.
Не мой фасончик, видимо.
Застрелиться.