Моя Самара (этюд).
Кусочек собственного вдохновения: должно совпасть три вещи - прохладный ветер, вечерний город и кофе...
Я обожаю вечернюю Самару. Днем она далеко не такая завораживающая, как в утренние ранние часы или же в предзакатном свете.
Я разрываюсь от противоречивых чувств к своему городу. Он бывает необычайно красивым и в то же время тошнотворно-отталкивающим. Старая Самара с её домами начала века, с её монументами и улочками, с Ленинградкой и извилистыми спусками к Волге, с её музеями и фонарями, Хлебной площадью и Струковским садом - прекрасна. Она чем-то удивительно похожа на Петербург и, кажется, пропитана духом прошлого. И солнце здесь более ласковое, и даже люди, кажется, совсем другие.
Это музыкальная Самара. Улицы Куйбышева и Фрунзе идут параллельно, объединяя родную ДЦМШ, музыкальное училище им. Шаталова и выводят к драмтеатру, к Академии Искусств. А в трех шагах - улица Шостаковича и скверик Пушкина, площадь Куйбышева с театром оперы и балета и круглое здание филармонии... Постоянно встречаешься со студентами-музыкантами или художниками, которые бродят, рассеянно глядя перед собой, задевая прохожих папками с нотами и свернутыми в трубку огромными листами бумаги...
А если пройти дальше, выйдешь к вокзалу. И пусть он выделяется своим хай-теком и голубыми стеклами, пусть критики придирчиво говорят, что он портит старый город. Нет. Словно добрый голубой пришелец он удивленно смотрит на приезжих, несуразный, но слишком гостеприимный, чтобы что-либо портить.
И эта романтика уходящих поездов, и старое здание вокзала, и сладкие кондитерские вверх по трамвайной линии, зазывающие прохожих своим сладким ароматом...И уже никуда не хочется уезжать.
Вернешься снова назад, углубляясь в запутанные улицы, изменяя маршрут. И устремленный ввысь, в закатное небо горящий силуэт костела, и розовеющие очертания кирхи, и голубоватое здание особняка Курлиной, сплетения улочек и трамвайных путей, зеленые островки скверов и разрозненных газонов... Волшебство родного города.
Это Самара интеллигентов и деятелей искусства, это Самара Алексея Толстого, Самара купеческая и будто бы забирающая тебя в далекое прошлое. Можно медленным шагом идти от Хлебной площади, от полуразрушенных старых зданий, заблуждаясь в тупиках и внезапно выходя на пустующие перекрестки, и наслаждаться атмосферой прошлого, которая здесь, кажется, присутствует целый год.
Можно бесконечно стоять под окнами любимой музыкальной школы, слушая светлые фортепианные аккорды, гулять по мостовым и, поднимая голову к розовому вечернему небу, ощущать удивительную радость и свободу.
Мне хочется плакать - но не от горечи, а от переполняющего душу покоя. Пускай это иллюзия, пускай все надежды останутся надеждами. Кто может предугадать, что его ждет в будущем? Но сейчас, сталкиваясь в переулке с очередным художником, запечатлевающим мечтательно бредущие парочки и очертания вековых домов, или с зазевавшимся студентом, задевающим меня футляром со скрипкой, я с наслаждением вдыхаю вечерний воздух и улыбаюсь.
Я ни за что не променяю этот родной и прекрасный город на современные кварталы - безликие и бездушные, - на перепутья Московское шоссе, пыльного и задымленного, на Самару, которой не нужна я и которая не нужна мне. На Самару с бесхозными собаками и автомобилями, с вырубленными деревьями и грязными двориками, с пивными киосками и запущенными мусорками, на Самару рабочих, Самару, в которой человек ощущает себя скорее беженцем, чем горожанином.
И когда надоедает эта суета, пыль и равнодушие, я возвращаюсь в старый город - удивительный, старинный и одинокий, манящий и гостеприимный.
Покупаю себе большую порцию шоколадного кофе. Или орехового с молоком. Если зима, то он приятно согреет, а если лето, то тем нежнее и приятнее будет этот сладковатый дурманящий аромат, контрастирующий с прохладным вечерним ветром...Иду куда глаза глядят - мимо сквера Высоцкого и украшенных лепниной зданий, по залитой закатным солнцем Ленинградке. Могу повернуть на улицу Куйбышева, а могу спустится к Волге. И так восхитительно ласков со мною город, так многообещающе-терпелив с моею тихой ностальгией.
А если совсем плохо и тяжело, если от нахлынувших проблем и собственной депрессии не хочется жить, то еду в совершенно противоположный конец Самары. Это не старый, а сонный город. Город моего детства. Поляна Фрунзе, Солнечная, Загородный парк...Здесь остановилось МОЕ время. Здесь я бегала шестилетней девчонкой. И кажется, что это и есть мой дом, где, как известно, "и стены помогают". Помогают всегда, спасая от самой мучительной душевной боли. Достаточно забрести в любимый дворик, взглянуть на окна своей прежней квартиры, вдохнуть свежий ветер с Волги, отчего-то дующий здесь сильнее, пройтись по засаженной тополями аллее, спуститься по травяному склону вниз, к дремлющим многоэтажкам, ощущая под ногами зеленый пушистый ковер, который никогда никем не косится...
А еще лучше - встречать здесь осень. Подбирать опадающие кленовые листья, наслаждаться ароматом дождя и сентябрьского холода и чувствовать, как ливень, кажущийся в этой части города будто бы более родным и ласковым, смывает все плохое, что накопилось в той, другой Самаре - равнодушной и опустошающей, глухой к твоим слезам и проблемам...
Но здесь - я дома. Здесь все иначе. Это моя Самара. Старая и сонная, Самара моей юности и моего далекого детства, надежд и вдохновения, Самара, другой которой нет и которая так непохожа на безликий современный город...
Пожалуйста, не исчезай. Оставайся такой - гостеприимной и щедрой, к которой можно прийти, на груди у которой можно расплакаться и получить долгожданное утешение....
И если я когда-нибудь уеду жить в другое место, в моей памяти останешься только ты одна, подарившая мне это чудное вдохновение.
Вечер. Ветер. Кофе. И ты.
Навсегда.
Я обожаю вечернюю Самару. Днем она далеко не такая завораживающая, как в утренние ранние часы или же в предзакатном свете.
Я разрываюсь от противоречивых чувств к своему городу. Он бывает необычайно красивым и в то же время тошнотворно-отталкивающим. Старая Самара с её домами начала века, с её монументами и улочками, с Ленинградкой и извилистыми спусками к Волге, с её музеями и фонарями, Хлебной площадью и Струковским садом - прекрасна. Она чем-то удивительно похожа на Петербург и, кажется, пропитана духом прошлого. И солнце здесь более ласковое, и даже люди, кажется, совсем другие.
Это музыкальная Самара. Улицы Куйбышева и Фрунзе идут параллельно, объединяя родную ДЦМШ, музыкальное училище им. Шаталова и выводят к драмтеатру, к Академии Искусств. А в трех шагах - улица Шостаковича и скверик Пушкина, площадь Куйбышева с театром оперы и балета и круглое здание филармонии... Постоянно встречаешься со студентами-музыкантами или художниками, которые бродят, рассеянно глядя перед собой, задевая прохожих папками с нотами и свернутыми в трубку огромными листами бумаги...
А если пройти дальше, выйдешь к вокзалу. И пусть он выделяется своим хай-теком и голубыми стеклами, пусть критики придирчиво говорят, что он портит старый город. Нет. Словно добрый голубой пришелец он удивленно смотрит на приезжих, несуразный, но слишком гостеприимный, чтобы что-либо портить.
И эта романтика уходящих поездов, и старое здание вокзала, и сладкие кондитерские вверх по трамвайной линии, зазывающие прохожих своим сладким ароматом...И уже никуда не хочется уезжать.
Вернешься снова назад, углубляясь в запутанные улицы, изменяя маршрут. И устремленный ввысь, в закатное небо горящий силуэт костела, и розовеющие очертания кирхи, и голубоватое здание особняка Курлиной, сплетения улочек и трамвайных путей, зеленые островки скверов и разрозненных газонов... Волшебство родного города.
Это Самара интеллигентов и деятелей искусства, это Самара Алексея Толстого, Самара купеческая и будто бы забирающая тебя в далекое прошлое. Можно медленным шагом идти от Хлебной площади, от полуразрушенных старых зданий, заблуждаясь в тупиках и внезапно выходя на пустующие перекрестки, и наслаждаться атмосферой прошлого, которая здесь, кажется, присутствует целый год.
Можно бесконечно стоять под окнами любимой музыкальной школы, слушая светлые фортепианные аккорды, гулять по мостовым и, поднимая голову к розовому вечернему небу, ощущать удивительную радость и свободу.
Мне хочется плакать - но не от горечи, а от переполняющего душу покоя. Пускай это иллюзия, пускай все надежды останутся надеждами. Кто может предугадать, что его ждет в будущем? Но сейчас, сталкиваясь в переулке с очередным художником, запечатлевающим мечтательно бредущие парочки и очертания вековых домов, или с зазевавшимся студентом, задевающим меня футляром со скрипкой, я с наслаждением вдыхаю вечерний воздух и улыбаюсь.
Я ни за что не променяю этот родной и прекрасный город на современные кварталы - безликие и бездушные, - на перепутья Московское шоссе, пыльного и задымленного, на Самару, которой не нужна я и которая не нужна мне. На Самару с бесхозными собаками и автомобилями, с вырубленными деревьями и грязными двориками, с пивными киосками и запущенными мусорками, на Самару рабочих, Самару, в которой человек ощущает себя скорее беженцем, чем горожанином.
И когда надоедает эта суета, пыль и равнодушие, я возвращаюсь в старый город - удивительный, старинный и одинокий, манящий и гостеприимный.
Покупаю себе большую порцию шоколадного кофе. Или орехового с молоком. Если зима, то он приятно согреет, а если лето, то тем нежнее и приятнее будет этот сладковатый дурманящий аромат, контрастирующий с прохладным вечерним ветром...Иду куда глаза глядят - мимо сквера Высоцкого и украшенных лепниной зданий, по залитой закатным солнцем Ленинградке. Могу повернуть на улицу Куйбышева, а могу спустится к Волге. И так восхитительно ласков со мною город, так многообещающе-терпелив с моею тихой ностальгией.
А если совсем плохо и тяжело, если от нахлынувших проблем и собственной депрессии не хочется жить, то еду в совершенно противоположный конец Самары. Это не старый, а сонный город. Город моего детства. Поляна Фрунзе, Солнечная, Загородный парк...Здесь остановилось МОЕ время. Здесь я бегала шестилетней девчонкой. И кажется, что это и есть мой дом, где, как известно, "и стены помогают". Помогают всегда, спасая от самой мучительной душевной боли. Достаточно забрести в любимый дворик, взглянуть на окна своей прежней квартиры, вдохнуть свежий ветер с Волги, отчего-то дующий здесь сильнее, пройтись по засаженной тополями аллее, спуститься по травяному склону вниз, к дремлющим многоэтажкам, ощущая под ногами зеленый пушистый ковер, который никогда никем не косится...
А еще лучше - встречать здесь осень. Подбирать опадающие кленовые листья, наслаждаться ароматом дождя и сентябрьского холода и чувствовать, как ливень, кажущийся в этой части города будто бы более родным и ласковым, смывает все плохое, что накопилось в той, другой Самаре - равнодушной и опустошающей, глухой к твоим слезам и проблемам...
Но здесь - я дома. Здесь все иначе. Это моя Самара. Старая и сонная, Самара моей юности и моего далекого детства, надежд и вдохновения, Самара, другой которой нет и которая так непохожа на безликий современный город...
Пожалуйста, не исчезай. Оставайся такой - гостеприимной и щедрой, к которой можно прийти, на груди у которой можно расплакаться и получить долгожданное утешение....
И если я когда-нибудь уеду жить в другое место, в моей памяти останешься только ты одна, подарившая мне это чудное вдохновение.
Вечер. Ветер. Кофе. И ты.
Навсегда.