Игорь Приклонский. Любимые стихи ( 5 )
***
Снаружи нет тепла, а в доме мало света,
Обшарпанный диван, не помнящий родства.
Я просто глупый бог и все мои заветы
Нужны как декабрю опавшая листва.
В округе нет людей, всё больше люди-звери,
За пaзухой всегда полным-полно камней.
Я просто старый бог, которому не верят,
Лишь ты одна хранишь всю правду обо мне.
Мой храм давно забыт, распроданы иконы,
Деревни сожжены, поля разорены.
Я просто бедный бог, живущий вне закона,
Как скрипка без смычка, как житель без страны
И буду доживать уныло и убого,
Цедить по вечерам церковное вино...
Поверь в меня, поверь - я снова стану богом,
Пусть не для всех людей, a для тебя одной!
Случайно нашла два стихотворения, написанных Ириной Головановой как бы ему в ответ... Понравились не меньше оригинала! Сколько же талантливых людей живут на свете!!!
***
Пустынных деревень бездомно бродит эхо
И горбится фитиль погашенной свечи.
Тебе, мой бедный бог, сегодня не до смеха,
Ведь паства на тебя не молится... молчит.
Не делится с тобой ни счастьем, ни стаданьем
Мой одинокий бог, лишенный прихожан,
И взвалит на себя твой груз воспоминаний,
Надсадно заскрипев, обшарпанный диван.
Ты вспомнишь, как с высот заоблачного рая
Играючи бросал то пряники, то плеть.
О, мой наивный бог, играл, не понимая,
Что, веру потеряв, так просто умереть...
Уходят в забытье молитвы, песнопенья,
Возня церковных крыс - печальный лейтмотив,
А ты, мой глупый бог, повергутый в сомненья,
Лишь верою в меня... и, только ею, жив!
Ирина Голованова
***
Спустись ко мне с высот уютного дивана,
На нем оставив нимб /не светится давно/,
Мной созданный кумир, божок самообмана,
И мы допьем вдвоем церковное вино...
Я вспомню, как твои божественные пальцы
На хрупкости плеча мне выжигали крест,
Излом желанных губ и грустный взгляд скитальца,
Истерзанный тоской по перемене мест,
По перемене душ, раскрытых пред тобою,
По сложенным у ног слепой любви дарам.
Мой одинокий бог, что ты искал, покоя?
Но, видимо, его ты вновь искал не там ...
Еще один глоток, тебе пора в дорогу.
Обшарпанный диван и потускневший нимб
Все так же ждут тебя, а я запомню бога,
Спустившимся -хоть раз - с небес к ногам моим ...
Ирина Голованова
***
Куда, скажите, звонить, кого на помощь позвать бы?
И, вроде всё ничего, но вот какая беда:
Все сказки, как повелось, всегда кончаются свадьбой,
Как будто после неё героям нечего ждать -
Уже наказано зло, добро восторжествовало
И наступил коммунизм в отдельно взятой стране,
Теперь навалом друзей и денег тоже навалом,
И все садятся за стол - обмыть счастливый конец.
Доволен автор собой, закончив новую пьесу,
Он тычет вилкой паштет и льёт вино на жабо,
А во дворце тишина, там только Принц и Принцесса -
Пришлa пора доказать свою большую любовь.
Пришла пора разобрать и разложить по коробкам:
Вот в этой - то, что сбылось, а в той - мечты, миражи.
Ведь даже в сказке успех не ждёт ленивых и робких,
A свадьба - лишь переход в большую, взрослую жизнь,
В которой жадный Кащей, а также мачеха злая,
Коварный огненный змей, бездушный, ветренный царь
И много добрых чудес. Я от души пожелаю -
Пусть в этой сказке моей совсем не будет конца!
24.04.2009
***
Надоело писать стихи, а в бессоннице мало толку -
что не сбудется наяву, то, быть может, придёт во сне...
я сумел бы тебя любить /пусть не вечно, но очень долго/,
потому, что других имён в моей памяти просто нет...
Мы мешаем коктейль надежд и букет у него отменный,
а разлуки солёный вкус разведём коньяком, шутя...
я сумел бы тебя вернуть, но дистанция неизменна -
за окошком твоим апрель, на дворе у меня - сентябрь...
Мы придумаем новый блюз, в нём, как прежде, ни ноты фальши,
а под вензелем нежных строк - нарисованные цветы...
я пытаюсь уйти в себя, забираясь как можно дальше,
a, в итоге, иду на свет, где меня ожидаешь ты...
Серый
Это окно - телевизор с большим экраном.
Стало быть, форточка - это его динамик.
Наше кино и смешно, и немного странно -
Вот бы понять те законы, что правят нами!
Как, интересно, устроена жизнь земная?
Да, любопытно, но это - не наша сфера.
Дождь не спрошу - всё равно ничего не знает,
Он хоть и добрый, но, в общем-то, серый-серый...
Что рассказать? Всё по-старому, всё рутинно:
То магазин, то уборка, а то стираю.
Был бы досуг, я б тогда написал картину:
“Жизнь, как большая дорога от ада к раю”.
Дьявол богат и успешен, и носит Prada,
Только хамит и по-прежнему пахнет серой.
Я ж не любитель так часто менять наряды -
Изредка чёрный, а в общем-то - серый, серый…
Счастья не много - крупинки в пустой породе,
Благо, что труд аппетит нагоняет волчий.
Эй, за стеклом, ты же мой собеседник, вроде?
Поговорим или просто послушай молча.
Вдруг почему-то задумался о Хаяме,
Время нашёл - открываю к столу консервы.
Как она, жизнь? Ничего, как всегда - слоями:
Изредка чёрный, а в общем-то серый, серый...
Что же не белый? А белого очень мало.
Разве что свет, да и тот потемнеет скоро.
Нет, ошибаешься - гнула, да не сломала.
Ладно, не злись, не смотри на меня с укором!
Что же до снега? Он выпал и весь растаял,
Дождь из ведра поливает, не зная меры.
Всё б ничего, но палитра опять простая -
Изредка чёрный, а в общем-то серый, серый…
Я не грущу и цветами порой играю -
Радугу в небе своём нарисую даже.
Если бы знать, что дорога и правда - к раю...
Мы-то не знаем, а Он ни за что не скажет.
Он говорил, что за всё нам заплатят после,
Ну а пока лишь одно утешенье - вера.
Так что впрягайся в повозку, мой бедный ослик,
Изредка чёрный, а в общем-то серый-серый...
***
Письма приходили все реже -
Выбор этот был не случаен,
Стал он нелюдим и небрежен,
От нее себя отучая...
Отпускал спокойно, без боя,
Не просил разбиться на части -
Не заменят счастье собою
Долгие беседы о счастье...
Покрывался коркой - коростой,
Не желая делать больнее,
Потому, что очень не просто
Все, что было связано с нею...
Письма становились короче -
Слишком поздно петь серенады,
Больше - между слов, между строчек,
Меньше - вслух, поскольку так надо...
Прошлых лет никто не отнимет,
А других не будет, куда там -
Ангелы шутили над ними,
Перепутав место и даты...
Радость не бывает без грусти,
Оттого ему все яснее -
Никуда его не отпустит
Все, что было связано с нею...