Поэзия - это что?
Сегодня состоялся у меня занимательный спор с одним из здешних клоунов персонажей.
Знакомьтесь: господин maitredesmots.
Спор возник после того, как я в обсуждении поста чудесного автора ЖЖ i_legal_alien (кто еще не подписался на его блог, настоятельно рекомендую - получите массу положительных эмоций) я позволил себе не согласиться со мнением по поводу стишков вышеуказанного господина.
Ну и получился примерно такой диалог:
В общем, автор жестоко оскорбился на мое мнение.
Когда же в качестве примера поэзии я привел ему несколько стихов (не идеальных, но тем не менее - именно стихов, в отличие от той шняги, которую кропает в столбик автор), то это закончилось разумеется баном.
Что до "похабщины", то по мнению автора похабщиной является например вот это:
Бляди - это такие люди,
Что имеются для имений,
Это просто и без прелюдий -
Механизмы для поебени.
Бляди - это такие люди,
Для покупки и для продажи,
Что в привычном всегдашнем блуде
Об ином и не мыслят даже.
Бляди - это такие люди,
Кто не может напрячься, чтобы
Дать по роже судьбе-паскуде,
Позабыв о своей утробе.
Бляди - это такие люди,
Кто от дурости, кто от спеси,
Что живут без мечты о чуде,
А с мечтою о Мерседесе.
Бляди - это такие люди, -
О душе скажи - рассмеются.
Лишь звенят карильоном муди,
Что о жопу чью-нибудь бьются.
Бляди - это такие люди,
Боже, думаешь, на них глядя,
Да такой ли грех на Иуде,
Как на самой обычной бляди?
Жизнь, как очередь у буфета,
Так чего же всё это ради?
Но, конечно же, нет ответа…
Люди - это такие бляди.
/Виктор Рыжков/
или вот это:
Зашел тут со своей подружкой
Ко мне мой собственный друган.
Портвейна два и плюс чекушка
И девка просто ураган!
Беззубая, в тельняшке мятой
Мужские драные штаны.
Запела где-то после пятой...
Я плакал. Честно, пацаны...
и вот это:
Когда я вижу как торговка
Торгует всякой чепухой
Мне как-то блять внутри неловко
Что я счастливый весь такой...
Что мне не надо так пичально
Стоять с улыбкой на литце
И капитал первоначальный
Накапливать на улитце...
/Александр Носков/
и конечно же вот это:
Собрался раз на блядки. Жду трамвайчик.
Темно, на остановке ни души.
Гляжу - старушка, божий одуванчик,
По урнам жестебанку ворошит,
Из тех, кто получил от государства
Награду, «соразмерную» труду:
Поешь - не хватит денег на лекарства,
Лекарства купишь - нету на еду.
А рядом, у ларька, к стене торцами,
Собой вполне добротные на вид
Три ящика стояли с огурцами.
В округе - никого, ларёк закрыт.
«Бабуля, видно, с бабками не густо?
Возьми чуток, халява, все дела»…
«Нельзя, чужое», - улыбнулась грустно
И к следующей урне побрела.
В тот раз я не попал на поебушки.
Трамвай давно ушёл, а я стоял
И плакал от величия старушки.
И от того, что знаю: я бы - взял…
/Вежливый лось/
Не то, чтобы я обожал в стихах обсценную лексику, но стихи (форма) - это кисть, а слова - всего лишь краски. Нет красок грязных и чистых. Нет хороших и плохих. Важно, что и как с их помощью художник донесет.
Но это художник.
Что до господина maitredesmots, который меня забанил, - типичный пример маляра. Причем маляра, считающего свою мазню художеством. И жутко злящегося на попытку всего лишь сказать ему, что он маляр.
А вы как считаете?
Знакомьтесь: господин maitredesmots.
Спор возник после того, как я в обсуждении поста чудесного автора ЖЖ i_legal_alien (кто еще не подписался на его блог, настоятельно рекомендую - получите массу положительных эмоций) я позволил себе не согласиться со мнением по поводу стишков вышеуказанного господина.
Ну и получился примерно такой диалог:
В общем, автор жестоко оскорбился на мое мнение.
Когда же в качестве примера поэзии я привел ему несколько стихов (не идеальных, но тем не менее - именно стихов, в отличие от той шняги, которую кропает в столбик автор), то это закончилось разумеется баном.
Что до "похабщины", то по мнению автора похабщиной является например вот это:
Бляди - это такие люди,
Что имеются для имений,
Это просто и без прелюдий -
Механизмы для поебени.
Бляди - это такие люди,
Для покупки и для продажи,
Что в привычном всегдашнем блуде
Об ином и не мыслят даже.
Бляди - это такие люди,
Кто не может напрячься, чтобы
Дать по роже судьбе-паскуде,
Позабыв о своей утробе.
Бляди - это такие люди,
Кто от дурости, кто от спеси,
Что живут без мечты о чуде,
А с мечтою о Мерседесе.
Бляди - это такие люди, -
О душе скажи - рассмеются.
Лишь звенят карильоном муди,
Что о жопу чью-нибудь бьются.
Бляди - это такие люди,
Боже, думаешь, на них глядя,
Да такой ли грех на Иуде,
Как на самой обычной бляди?
Жизнь, как очередь у буфета,
Так чего же всё это ради?
Но, конечно же, нет ответа…
Люди - это такие бляди.
/Виктор Рыжков/
или вот это:
Зашел тут со своей подружкой
Ко мне мой собственный друган.
Портвейна два и плюс чекушка
И девка просто ураган!
Беззубая, в тельняшке мятой
Мужские драные штаны.
Запела где-то после пятой...
Я плакал. Честно, пацаны...
и вот это:
Когда я вижу как торговка
Торгует всякой чепухой
Мне как-то блять внутри неловко
Что я счастливый весь такой...
Что мне не надо так пичально
Стоять с улыбкой на литце
И капитал первоначальный
Накапливать на улитце...
/Александр Носков/
и конечно же вот это:
Собрался раз на блядки. Жду трамвайчик.
Темно, на остановке ни души.
Гляжу - старушка, божий одуванчик,
По урнам жестебанку ворошит,
Из тех, кто получил от государства
Награду, «соразмерную» труду:
Поешь - не хватит денег на лекарства,
Лекарства купишь - нету на еду.
А рядом, у ларька, к стене торцами,
Собой вполне добротные на вид
Три ящика стояли с огурцами.
В округе - никого, ларёк закрыт.
«Бабуля, видно, с бабками не густо?
Возьми чуток, халява, все дела»…
«Нельзя, чужое», - улыбнулась грустно
И к следующей урне побрела.
В тот раз я не попал на поебушки.
Трамвай давно ушёл, а я стоял
И плакал от величия старушки.
И от того, что знаю: я бы - взял…
/Вежливый лось/
Не то, чтобы я обожал в стихах обсценную лексику, но стихи (форма) - это кисть, а слова - всего лишь краски. Нет красок грязных и чистых. Нет хороших и плохих. Важно, что и как с их помощью художник донесет.
Но это художник.
Что до господина maitredesmots, который меня забанил, - типичный пример маляра. Причем маляра, считающего свою мазню художеством. И жутко злящегося на попытку всего лишь сказать ему, что он маляр.
А вы как считаете?