своя душа под прицелом
В юности мне довелось как-то беседовать с одним стариком, если так можно сказать, относительно уважаемым (наверно можно. ведь если честно то каждый какждого уважает настолько насколько это оставляет место самоуважению). Он сказал что ему не страшно к примеру одиночное заключение, что он вполне обойдётся без собеседников без книг без притока информации, потому что у него богатый внутренний мир. Не важно хвастал он или нет, я с тех пор начал по чуть-чуть понимать что внутренний мир внутри не у меня одного; а теперь, доживши до его возраста, всё яснее вижу что никакой он этот мир вовсе не внутренний, что всё что там (в душе) есть - всё занесено извне, а отродясь там ничего не лежало. Душа,согретая своей рубашкой,той самой что ближе к телу, никак не может запомнить что на самом деле рубашечка то на 100% не своя, ни материал ни устройство ни изготовление не своё, - и точно также ни слова ни концепции ни даже способность мыслить - собственностью души не являются, всё это сработано кем-то (кстати весьма шаблонным способом) и принадлежит душе не более чем варево принадлежит кастрюле. Всю жизнь я лелеял мечту что углубившись когда-нибудь как следует в себя, что возможно лишь при абсолютной информационной тишине, извылеку оттуда что-нибудь невиданное, великое, или даже полное понимание всего мироздания. Куда там. Все самозабвенные самокопания всегда кончались обнаружением себя копающимся в куче наносного мусора. И вот токо стало доходить что скажем идеи новые рождаются не с того что ум интегрирует их стягивая с разных закоулков, а наоборот идеи сами находят подходящие головы где им удобно рождаться. Так что даже и авторство идей - понятие по большому счёту относительное. Но хрен с ними с идеями, хуже всего что само понятие души всё дальше ускользает, где она, что она , в чем она ,и что в ней... вроде как и нет её, но чувствуется как она стынет...