Ростовские пробки и Левый берег
Пятница.
Километров за 40 до Ростова начинается кошмарная пробка. Водители раздражены; жара, усталость и присущая южным жителям темпераментность плохо сказываются на знании основ ПДД и еще хуже - на простом понятии "взаимоуважение". Все, у кого есть рот, матерятся: дальнобойщики, восседая на своих высоких "тронах" и созерцая происходящее сверху, шлют не самые романтичные слова в адрес "чайников" (неопытные водители, водители легковых машин); злые как собаки обочечники проклинают тех, кто перекрывает им проезд или не пускает обратно в ряд; встречный поток еле успевает уворачиваться от наглых, летящих прямо в лоб водителей - и в самом деле, зачем, подобно простым смертным, смиренно стоять в пробке, если есть пустующая (да ладно, тоненькая струйка встречных автомобилей не в счет) соседняя полоса?
Все это похоже на передвижную мини-копию ада на колесиках - этакая концентрация ненависти, боли и унижения; все шипит, дымит, булькает, и при этом каким-то необыкновенным образом продвигается вперед.
Наконец, спустя пару часов, мрачные и голодные, мы добираемся до левого берега Дона, заворачиваем в наше любимое место. Здесь совсем другая атмосфера. Сразу на нескольких мангалах в дымовых облаках вращаются длинные шампура с огромными кусками мяса - каждый кусочек настолько велик, что даже одним можно наесться до отвала. Значительно переоценив свои возможности, мы на всяких случай заказываем три.
Шашлык прекрасен. Нежный, сочный, отлично прожарен, в меру посолен - непередаваемая вкуснотища!
В центре двора - все происходит на улице - играет музыка, исполнитель изо всех сил старается походить на настоящего певца, но весь вечер терпит неудачу. Половину звучащих песен я слышала лет десять назад, другую половину не слышала вовсе. Особой популярностью пользуются кавказские мотивы, и музыкальные приветы для армянских и осетинских гостей сыплются на отдыхающих как из рога изобилия.
Мы сидим за клеенчатым столом, приправляем овощи солью из открытого пластикового стаканчика. Под ногами бегают голодные кошки. Люди пьют и танцуют, демонстрируя свои порой не самые удачные наряды.
Если бы здесь было по другому - если бы песни звучали идеально, столы выглядели поприличнее, а посетители были бы чуточку благороднее - это было бы уже совсем не то. Все ингредиенты этого вечера, не являющиеся по отдельности образцами идеального досуга, смешались и удивительным образом превратились во что-то очень особенное и приятное.
Муж щурится от удовольствия, растягивает в улыбке блестящие от жира губы и говорит: "Да-а-а, за такое можно Ростову все его пробки простить!"
Километров за 40 до Ростова начинается кошмарная пробка. Водители раздражены; жара, усталость и присущая южным жителям темпераментность плохо сказываются на знании основ ПДД и еще хуже - на простом понятии "взаимоуважение". Все, у кого есть рот, матерятся: дальнобойщики, восседая на своих высоких "тронах" и созерцая происходящее сверху, шлют не самые романтичные слова в адрес "чайников" (неопытные водители, водители легковых машин); злые как собаки обочечники проклинают тех, кто перекрывает им проезд или не пускает обратно в ряд; встречный поток еле успевает уворачиваться от наглых, летящих прямо в лоб водителей - и в самом деле, зачем, подобно простым смертным, смиренно стоять в пробке, если есть пустующая (да ладно, тоненькая струйка встречных автомобилей не в счет) соседняя полоса?
Все это похоже на передвижную мини-копию ада на колесиках - этакая концентрация ненависти, боли и унижения; все шипит, дымит, булькает, и при этом каким-то необыкновенным образом продвигается вперед.
Наконец, спустя пару часов, мрачные и голодные, мы добираемся до левого берега Дона, заворачиваем в наше любимое место. Здесь совсем другая атмосфера. Сразу на нескольких мангалах в дымовых облаках вращаются длинные шампура с огромными кусками мяса - каждый кусочек настолько велик, что даже одним можно наесться до отвала. Значительно переоценив свои возможности, мы на всяких случай заказываем три.
Шашлык прекрасен. Нежный, сочный, отлично прожарен, в меру посолен - непередаваемая вкуснотища!
В центре двора - все происходит на улице - играет музыка, исполнитель изо всех сил старается походить на настоящего певца, но весь вечер терпит неудачу. Половину звучащих песен я слышала лет десять назад, другую половину не слышала вовсе. Особой популярностью пользуются кавказские мотивы, и музыкальные приветы для армянских и осетинских гостей сыплются на отдыхающих как из рога изобилия.
Мы сидим за клеенчатым столом, приправляем овощи солью из открытого пластикового стаканчика. Под ногами бегают голодные кошки. Люди пьют и танцуют, демонстрируя свои порой не самые удачные наряды.
Если бы здесь было по другому - если бы песни звучали идеально, столы выглядели поприличнее, а посетители были бы чуточку благороднее - это было бы уже совсем не то. Все ингредиенты этого вечера, не являющиеся по отдельности образцами идеального досуга, смешались и удивительным образом превратились во что-то очень особенное и приятное.
Муж щурится от удовольствия, растягивает в улыбке блестящие от жира губы и говорит: "Да-а-а, за такое можно Ростову все его пробки простить!"