Ты выходишь в дверь книжного листа. За ней - сумеречное и прохладное околоневское, о которое едва ли не спотыкаешься. Стоишь, слушаешь, что оно говорит. Говорит словами звезд, лучами нащупывающих что-то далекое для них, что-то близкое для нас. Мы, кстати, тоже, как ты слышишь, что-то нащупываем, поднимаясь взглядом повыше и... соскальзывая... Нет,
(
Read more... )