Про чердак
- Рита! У тебя сверху опять крушики капают! Один уже к нам почти просочился, кажется, потолок белить придётся!
Мамин голос выдернул меня из сна лучше, чем любой будильник, и я прямо в пижаме кинулась на чердак в свою мастерскую. Крушиков и правда накапало уже с приличную лужу. Собрав ладонями тех, кто норовил растечься по полу и проникнуть этажом ниже, я выплеснула их в таз и передвинула его под то место, откуда из портала вытекали остатки опалесцирующей вязкой жидкости.
Крушики вообще-то не опасны. Они неразумны и совершенно безвредны, а при контакте с воздухом постепенно меняют цвет и спустя какое-то время засыхают, как акрил. Сейчас я наловчилась использовать их вместо красок - просто отбираю по цветам и закрываю крышкой. Интересно, что цвета никогда не повторяются - по крайней мере, у меня до сих пор было именно так.
Снизу потянуло запахом жареных оладушек - это мама колдовала над плитой в кухне. В памяти сразу всплыли яркие воспоминания о детстве: любимая бабушка-сказочница, её удивительные истории о волшебных созданиях и традиционные «оладушковые воскресенья». В животе заурчало от голода, и я покосилась на портал: закрылся или нет? Бледное туманное окно, ведущее в другое измерение, почти растаяло в воздухе; последний крушик медленно и лениво соскальзывал в таз.
- Лежите смирно! - строго велела я им, будто они могли меня понять, - Вернусь позже и распихаю вас по баночкам!
Как же всё-таки здорово чтить семейные традиции! Горка румяных воскресных оладушек по бабушкиному рецепту стремительно уменьшалась в размере. Подперев ладонью лицо, мама с нежностью наблюдала, как я уплетаю завтрак. Только что она пришла к выводу, что потолок можно и не белить, потому что крушик протёк очень удачно - пятно стало ярко-жёлтого цвета и напоминало по форме солнце. Сразу ведь не угадаешь, какого цвета крушик - а ну как был бы кроваво-красный? Не лучший вариант для кляксы над головой!
Доедая оладушку, я думала, какая у меня всё-таки чудесная мама. Для неё что бы ни происходило - то хорошо, потому что «любое изменение ведёт к лучшему». Когда нам объявили о бабушкином наследстве, мама не то что не удивилась, а очень даже воодушевилась. Нотариус, наверное, решил, что мы слегка малахольные: во-первых, что это за достояние - чердак в старом жилом доме? Кто и когда вообще этот чердак выкупил? А во-вторых, как можно такому дурацкому наследству радоваться? Это уже потом, разбирая завалы на чердаке, мы обнаружили вторую часть завещания, в котором говорилось про счёт в банке…
Так и вышло, что мы купили и объединили две квартиры на последнем этаже того самого дома, а чердак, который раскинулся сверху, переоборудовали в мою художественную мастерскую. Люк на чердак в подъезде, конечно, пришлось заварить и сделать вход наверх из моей комнаты - получились двухэтажные апартаменты. Каждый раз, когда я спускалась после работы, мама хитро поглядывала на меня и обязательно интересовалась, хорошо ли мне там пишется-рисуется. Я никак не могла понять, что это она так любопытствует - ровно до того момента, пока портал не открылся.
***
В первый раз с той стороны вылезла морфа. В незнакомой обстановке морфы принимают форму первого предмета, который попадётся им на глаза, так что не удивительно, что я её не заметила сразу. А вот когда взяла кисть, и она зашевелилась у меня в руке… В общем, в тот день я узнала от мамы всю правду про бабушку и её сказки: оказывается, никакая она была не выдумщица, а просто Искатель. То есть порталы искала, находила и регулярно проверяла, чтоб оттуда ничего лишнего не вывалилось. Оно же как работает: окно каждый раз в новый мир открывается, никогда не угадаешь, кто оттуда вылезет. Так сказать, гости в ассортименте. Бабуля этот ассортимент хорошо знала, потому и сказки у неё складывались такие классные, ни на что не похожие. Со временем все опасные и большие порталы бабушка отследила и нейтрализовала. Не сама, конечно, а с командой Искателей - выяснилось, что они в каждом городе есть. В конце концов остались либо мелкие портальчики, из которых ничего крупнее вжухли не вылетит, либо нестабильные - которые хоть и туманятся, да в полную силу не открываются. Но могут! Поэтому за ними всё равно наблюдать надо.
Мама, разумеется, всё знала про бабушкино искательство. Да и про чердак догадывалась, вопрос был только в том, что там за портал - рабочий или нет. Потому и ходила вокруг меня, как лиса, выспрашивала: сама-то она порталов не видит - эта способность через поколение по женской линии передаётся. Я, признаться, поначалу немного на неё дулась - из-за того, что мне ничего сразу не сказали и не предупредили заранее. Но потом, поразмыслив, поняла: о таком и правда непросто говорить, особенно если непонятно, передалось мне умение видеть или нет. Ведь те, кто про порталы не знают, как правило, и существ, пришедших с той стороны, замечать отказываются. Потому что обленившийся мозг любое чудо по полкам разложить хочет и логическое обоснование ему ищет. Обычному человеку хоть ту же вжухлю покажи - скажет, мол, насекомое какое-то странное. И даже не присмотрится, что у неё крылья устроены, как лопасти у вертолёта, да и круговую радугу над ними тоже едва ли разглядит. А морфы! Эти шутницы частенько в людских домах шастают. Бывает, ищешь предмет - ну только что видел же, перед глазами лежал! - а его нет, как в воду канул. Вот, это морфы так шалят! Предмет потом под носом находится - аккурат в тот момент, как морфа перекинется на что-нибудь рядом стоящее. Это ещё ничего, а тырки, например, не прочь стащить что-нибудь важное и спрятать куда подальше. У них развита способность видеть ближайшее вероятностное будущее, поэтому тырят они чаще всего именно то, что должно вот-вот пригодиться. И человек рыщет по квартире в поисках паспорта, например, потому что на самолёт опаздывает или поезд какой, а тырки сидят мохнатой хвостаткой на том самом документе и питаются коктейлем из недоумения, отчаяния и паники. Хорошо хоть, что такая мелочь долго не существует по эту сторону - или назад в порталы уходит, или попросту поглощается нашей реальностью, как фагоцитами.
А вот крушиков наша реальность не берёт - не растворяются они, а только ярче с годами становятся. Я думаю, это потому, что всё творческое - немного нездешнее, словно нитями через все порталы прошитое. Мирозданье-то одно на всех! Ему для жаждущего художника или писателя ничего не жалко - из любого источника даст напиться, только душой приникни да впитывай. Так что пойду я своих новых крушиков по цветам в банки рассортирую, пока не засохли. Самое время творить - после завтрака-то!
Мамин голос выдернул меня из сна лучше, чем любой будильник, и я прямо в пижаме кинулась на чердак в свою мастерскую. Крушиков и правда накапало уже с приличную лужу. Собрав ладонями тех, кто норовил растечься по полу и проникнуть этажом ниже, я выплеснула их в таз и передвинула его под то место, откуда из портала вытекали остатки опалесцирующей вязкой жидкости.
Крушики вообще-то не опасны. Они неразумны и совершенно безвредны, а при контакте с воздухом постепенно меняют цвет и спустя какое-то время засыхают, как акрил. Сейчас я наловчилась использовать их вместо красок - просто отбираю по цветам и закрываю крышкой. Интересно, что цвета никогда не повторяются - по крайней мере, у меня до сих пор было именно так.
Снизу потянуло запахом жареных оладушек - это мама колдовала над плитой в кухне. В памяти сразу всплыли яркие воспоминания о детстве: любимая бабушка-сказочница, её удивительные истории о волшебных созданиях и традиционные «оладушковые воскресенья». В животе заурчало от голода, и я покосилась на портал: закрылся или нет? Бледное туманное окно, ведущее в другое измерение, почти растаяло в воздухе; последний крушик медленно и лениво соскальзывал в таз.
- Лежите смирно! - строго велела я им, будто они могли меня понять, - Вернусь позже и распихаю вас по баночкам!
Как же всё-таки здорово чтить семейные традиции! Горка румяных воскресных оладушек по бабушкиному рецепту стремительно уменьшалась в размере. Подперев ладонью лицо, мама с нежностью наблюдала, как я уплетаю завтрак. Только что она пришла к выводу, что потолок можно и не белить, потому что крушик протёк очень удачно - пятно стало ярко-жёлтого цвета и напоминало по форме солнце. Сразу ведь не угадаешь, какого цвета крушик - а ну как был бы кроваво-красный? Не лучший вариант для кляксы над головой!
Доедая оладушку, я думала, какая у меня всё-таки чудесная мама. Для неё что бы ни происходило - то хорошо, потому что «любое изменение ведёт к лучшему». Когда нам объявили о бабушкином наследстве, мама не то что не удивилась, а очень даже воодушевилась. Нотариус, наверное, решил, что мы слегка малахольные: во-первых, что это за достояние - чердак в старом жилом доме? Кто и когда вообще этот чердак выкупил? А во-вторых, как можно такому дурацкому наследству радоваться? Это уже потом, разбирая завалы на чердаке, мы обнаружили вторую часть завещания, в котором говорилось про счёт в банке…
Так и вышло, что мы купили и объединили две квартиры на последнем этаже того самого дома, а чердак, который раскинулся сверху, переоборудовали в мою художественную мастерскую. Люк на чердак в подъезде, конечно, пришлось заварить и сделать вход наверх из моей комнаты - получились двухэтажные апартаменты. Каждый раз, когда я спускалась после работы, мама хитро поглядывала на меня и обязательно интересовалась, хорошо ли мне там пишется-рисуется. Я никак не могла понять, что это она так любопытствует - ровно до того момента, пока портал не открылся.
***
В первый раз с той стороны вылезла морфа. В незнакомой обстановке морфы принимают форму первого предмета, который попадётся им на глаза, так что не удивительно, что я её не заметила сразу. А вот когда взяла кисть, и она зашевелилась у меня в руке… В общем, в тот день я узнала от мамы всю правду про бабушку и её сказки: оказывается, никакая она была не выдумщица, а просто Искатель. То есть порталы искала, находила и регулярно проверяла, чтоб оттуда ничего лишнего не вывалилось. Оно же как работает: окно каждый раз в новый мир открывается, никогда не угадаешь, кто оттуда вылезет. Так сказать, гости в ассортименте. Бабуля этот ассортимент хорошо знала, потому и сказки у неё складывались такие классные, ни на что не похожие. Со временем все опасные и большие порталы бабушка отследила и нейтрализовала. Не сама, конечно, а с командой Искателей - выяснилось, что они в каждом городе есть. В конце концов остались либо мелкие портальчики, из которых ничего крупнее вжухли не вылетит, либо нестабильные - которые хоть и туманятся, да в полную силу не открываются. Но могут! Поэтому за ними всё равно наблюдать надо.
Мама, разумеется, всё знала про бабушкино искательство. Да и про чердак догадывалась, вопрос был только в том, что там за портал - рабочий или нет. Потому и ходила вокруг меня, как лиса, выспрашивала: сама-то она порталов не видит - эта способность через поколение по женской линии передаётся. Я, признаться, поначалу немного на неё дулась - из-за того, что мне ничего сразу не сказали и не предупредили заранее. Но потом, поразмыслив, поняла: о таком и правда непросто говорить, особенно если непонятно, передалось мне умение видеть или нет. Ведь те, кто про порталы не знают, как правило, и существ, пришедших с той стороны, замечать отказываются. Потому что обленившийся мозг любое чудо по полкам разложить хочет и логическое обоснование ему ищет. Обычному человеку хоть ту же вжухлю покажи - скажет, мол, насекомое какое-то странное. И даже не присмотрится, что у неё крылья устроены, как лопасти у вертолёта, да и круговую радугу над ними тоже едва ли разглядит. А морфы! Эти шутницы частенько в людских домах шастают. Бывает, ищешь предмет - ну только что видел же, перед глазами лежал! - а его нет, как в воду канул. Вот, это морфы так шалят! Предмет потом под носом находится - аккурат в тот момент, как морфа перекинется на что-нибудь рядом стоящее. Это ещё ничего, а тырки, например, не прочь стащить что-нибудь важное и спрятать куда подальше. У них развита способность видеть ближайшее вероятностное будущее, поэтому тырят они чаще всего именно то, что должно вот-вот пригодиться. И человек рыщет по квартире в поисках паспорта, например, потому что на самолёт опаздывает или поезд какой, а тырки сидят мохнатой хвостаткой на том самом документе и питаются коктейлем из недоумения, отчаяния и паники. Хорошо хоть, что такая мелочь долго не существует по эту сторону - или назад в порталы уходит, или попросту поглощается нашей реальностью, как фагоцитами.
А вот крушиков наша реальность не берёт - не растворяются они, а только ярче с годами становятся. Я думаю, это потому, что всё творческое - немного нездешнее, словно нитями через все порталы прошитое. Мирозданье-то одно на всех! Ему для жаждущего художника или писателя ничего не жалко - из любого источника даст напиться, только душой приникни да впитывай. Так что пойду я своих новых крушиков по цветам в банки рассортирую, пока не засохли. Самое время творить - после завтрака-то!