(no subject)
"Так блудный сын, еще пахнущий сырыми углами, пропитанный запахами нищеты, застиранного белья, дешевой помады, липучих духов, алкоголя, наркотиков, блевотины, испытывает мучительный стыд, когда, подняв голову над тонкой, чуть благоухающей духами рукой, он видит серебряные локоны матери, ее все еще стройную шею, стыдливо охваченную бархоткой, и встречает доверчивый взгляд ее глаз."
(Натали Саррот, "Золотые плоды")
Примерно об этом думаешь, когда идешь утром, с головной болью после вчерашнего вечера, чувствуешь, как в легких все забито от выкуренного и трудно даже дышать. И вдруг - запах скошенной травы, один случайный цветок белого клевера, чудом спрятавшегося от своего палача - косы. И ты видишь росу на обрубках зелени, и вдыхаешь головокружительные запахи, и слышишь пение птиц в лесу, и ощущаешь солнечные лучи, и белые облака пролетают над тобой. Хочется так и остаться на этой скошенной траве, возле леса. И думаешь, что в твоей жизни все не так, что тебе сейчас тащиться по пробке среди асфальта и бензина, кругом накрашенные барышни, у которых от жары течет косметика, пластмассовая бижутерия, синтетические ткани, которые только что не искрятся с характерным звуком, а хочется совсем иного... А еще думаешь - больше-никакого-алкоголя-никаких-наркотиков-никаких-сигарет-никогда. Врешь! Вру, конечно. И никуда из асфальта, ведь ты являешься обычным плевком на дороге, асфальт без тебя сможет, ты без него - нет.
Добро пожаловать в столичное лето.
