(no subject)
Жизнь - в ступоре. Застыла, как туман,
Где путается звук, немеют фразы.
Старинный романтический роман
Рассыпался на грустные рассказы.
В нелепой ссоре разошлись в ночи
Забывшие друг друга эпизоды.
Но одинокий шаг, как стих, звучит.
Поэзия - искусство пешехода,
Как, впрочем, фотография.
Кто пишет
Случайным светом, кто - случайным словом.
Но каждый чудо совпаденья ищет,
По улицам блуждая бестолковым.
Все думая: какое божество
Нас гонит по запутанной столице?
О, если бы отшутиться от всего,
О, если б сумасшедшим притвориться!
Оскалясь, отвернуться поневоле,
Не видеть дней однообразный путь,
Не чувствовать, как наполняет грудь
Попутный ветер боли…
Как длится вздох - и первая строка
Рифмуется. И запах табака
Послышался. Как бабочка, слегка
Трепещет огонек, ладонью скрытый.
Взлетает в облака вишневый дым.
Как хорошо и больно быть живым,
Как хорошо и больно быть забытым.
Так, возвращаясь, ты оставишь всех.
Оставишь дом, где музыка и смех.
Походкой дерзкой и с душою робкой -
По городскому морю суеты.
Привыкнут губы к слову «одиноко»,
Глаза - ко всем оттенкам темноты.
В которой проступает неумело,
Медлительно - рисунок черно-белый.
Он видится пронзительно и четко
Сквозь красный свет полузакрытых век -
Забытый кадр: полупрозрачный снег,
На нем - плутают легкие следы.
Так, оглянувшись, различаешь ты
Души неповторимую походку.