Иногда мне кажется, что во мне что-то сломалось. Я была самым обычным, нормальным человеком, который любил триллеры и детективы (не только их, но сам факт), а потом - дзынь - какая-то важная деталька вылетела из механизма, упала со звоном на пол и закатилась в какое-нибудь труднодоступное место, например, под холодильник. И всё. Я больше не могу читать триллеры и детективы. Мне не нравится. Очень не нравится.
С одной стороны, в этом году был прекрасный Лихэйн и его «В ожидании дождя». С другой стороны, вот, пожалуйста, передо мной хороший, крепко скроенный, умело продуманный и мастерски написанный триллер Бриртона, а мне не нравится. Вообще.
Когда-то похожие симптомы у меня появились после женских романов. Ведь реально были времена, когда я была всеядным потребителем этого зефира, ела читала без разбора всё подряд. А потом что-то сломалось, вылетело из механизма и всё. Больше не могу без разбора. Мучительно пытаюсь, тянусь по привычке (знаете, как бывает, когда хочется сладкого), откусываю, но… вкуса нет. Сладкого вкуса романтики, нежности и любви нет. Есть стойкое ощущение, что жую пенопласт. Вот и сейчас так же. Я так устала, я почти сутки пребываю в состоянии анабиоза, когда любое движение дается через силу, мне в такие моменты нужны детективы. И вот… и что? и-ни-че-го. Пенопласт.
Мне было так скучно, мне до сих пор скучно. И, конечно, тут типа должна быть рецензия, и я должна рассказать завязку, напустить загадочной интриги, потом тактично добавить, что мне что-то не очень понравилось, а вы, конечно, обязательно читайте, ведь если вы любите триллеры, эта книга точно в вашем вкусе…. Но я чувствую только отвращение. И совершенно не в состоянии написать что-то в этом роде. Не хочу.
У гештальтистов есть такая шутка (может быть, не только у них, просто я именно от них услышала ее впервые) - как же хочется опять стать тупым и неосознанным. Типа вернуться в то блаженное время до терапии, когда ты реально тупил и тебе было (будто бы) хорошо. Сказали «все будет хорошо» и ты такой поверил (а не ответил в ответ «будет по-разному»). И проч. в том же духе. Вот я сейчас смотрю на эту прекрасную книгу, на эту красивую обложку, и думаю в таком же ключе. Как же хочется вернуться опять в то блаженное состояние всеядности, когда я пачками глотала детективы Дарьи Донцовой и мне было хорошо! Очень хорошо. Мне она так нравилась. Мне было 16 лет и это была моя любимая писательница. А сейчас? А сейчас мне, видите ли, скучно читать даже этот закрученный триллер Бриртона. Кажется, это называется "беситься с жиру".
Короче, у меня и правда что-то безвозвратно сломалось. Вылетела какая-то важная деталька из читательского механизма. Поэтому если вы видите в этом блоге рецензию (или типа рецензию, или стон души, или сплошное нытье, как этот пост) на детектив/ триллер, смело проходите мимо. Мои впечатления неадекватны. Я ругаю хорошие детективы. Мне не нравятся качественные триллеры. Теперь это не мой жанр. Знаю, что буду время от времени их читать, буду продолжать отправлять их в закладки во всевозможных книжных приложениях, и в особо тяжелые дни, когда усталость поглощает без остатка, буду снова открывать что-то такое про маньяков и убийц… Но в итоге… В итоге может получиться что-то вроде этого.
Мне как-то очень плохо сейчас. И почему я решила, что книга мне поможет?
Комментарии отключила, потому что состояние сейчас такое - не хочу ни с кем разговаривать.
аудио