Про Ангелов
Чистой рефлексии пост. О процессе написания, мыслях по поводу и вообще.
***
При всём при том, что я терпеть не могу женские сентиментальные романы про любовь, Ангелы у меня получаются исключительно об этом. И если честно, прям блевать от этого хочется. Говоря приличным языком - чувствую отвращение. И с одной стороны, ну понятно же почему (мне понятно), т.к. я вполне могу отследить логическую связь реального события/ переживания с тем, во что это трансформировалось в творчестве, с другой стороны, такой реакции на собственные тексты у меня еще не было.
***
Я не писала про Ангелов почти 2 года. Я уже давно смирилась, что они «не вернутся», что писать мне не о чем и следуя теории Элизабет Гилберт в «Большом волшебстве» замысел найдет другой источник воплощения. Кстати, мне безумно нравится эта ее теория. Она немного эзотерическая (а мне такое не близко), но красивая. Смысл в том, что Вселенная (или высший разум, в общем, что-то там наверху) посылает людям какую-то идею, сюжет книги, замысел. Она может дать её всего одному человеку, но шанс, что этот человек напишет эссе/ рассказ/ роман невелик, ведь он запросто найдет миллион причин бросить дело на пол дороге. Или вообще оставит замысел только в голове. Поэтому Вселенная, чтобы подстраховаться, кидает идею, как горсть пшена голубям, сразу горстке людей. Где-то да выстрелит. Кто-то по любому допишет. Если же произойдет невероятное и напишут все, то все равно результат будет разным, ведь уровень таланта и мастерства у каждого свой. Кроме того, человек волен выбирать форму и в итоге у кого-то получится фантастика, у кого-то драматический роман, а у кого-то детектив. Так что я написала 20 глав и успокоилась. Мои ангелы скорее всего давно нашли себе более достойного автора.
***
А потом Ангелы вернулись. В очередной раз мучаясь от бессонницы и глядя в потолок, у меня в голове «загорелась лампочка», я поняла, что могу прямо сейчас взять ноутбук, открыть файл и начать писать. И самое главное, я знаю о чем писать! И несмотря на то, что на следующий день мне надо было на работу (и это был вторник, мой самый тяжелый день, да еще после работы надо было ехать на группу, так что возвращаюсь домой после 10 вечера), я села писать. Плевать на все остальное. Это же Ангелы. И дописав одну главу, я сразу начала вторую. В итоге, да, я спала в ту ночь полтора часа, но адреналин так захлестывал, что я даже кофе не пила. Этого не потребовалось.
***
Ангелы - это мой способ что-то прожить. Если Вселенная рассчитывала на то, что я прям сяду и напишу целую книгу, она крупно ошибалась. Это точно не про меня. Я ни разу не писатель. Просто моя психика каждый раз ищет свой способ справиться с какими-то чувствами и эмоциями, и творчество всего лишь один из этих способов. Я совершенно точно не писатель, потому что понятия не имею что будет дальше. У меня нет в голове сюжета, какой-то логики развития событий, я не пишу черновиков и не оформляю доску с цветными стикерами (видела такое у кого-то из зарубежных авторов). Каждый раз я знаю только первую фразу. Первые два-три слова, которые выступают главным импульсом. Мне достаточно этой фразы и как только я напишу её, слова сами найдутся и поток не иссякнет, пока глава не будет дописана. И не то, чтобы я совсем тут ни при чем, ну нет конечно, еще как при чем, это же я пишу. Но когда я начинаю писать главу, то понятия не имею чем она закончится, что вообще там будет происходить и что получится в итоге. Только пост фактум, уже дописав и перечитав, понимаю о чем это для меня. Что именно я сейчас проживаю.
***
«Ну они у тебя разбитные…Только я тебя умоляю… посмотри в тех главах, я уже не помню, не матерятся ли они у тебя? Если они еще будут материться, это уже не ангелы будут точно».
Мой самый преданный читатель и почитатель Ангелов моя мама. Я отправляю ей последнюю главу и делаю приписку - не сильно ли сопливо получилось? А то меня бесит. Мама отправляет в ответ пять голосовых и среди прочего умоляет меня не материться%)))) Моя мама очень хорошо меня знает. Ну… в прошлых главах было такое дело, хотя я честно подвергла нецензурную лексику цензуре.
***
Так вот. Возвращаясь к последним главам. Я не испытывала отвращения пока писала. О нет. Это был другой спектр эмоций. Но дописав последнюю главу и увидев, что получилось, осталось только это чувство…
Так в чем же дело?
Наверное, я просто устала. Устала от поисков надежды на надежду, от попыток что-то сказать не произнося вслух, от поиска [не]встречи. Устала ждать (чего? у меня нет этого права). Устала от собственной уязвимости, от хронического «соскучилась» и подпольного ... всего остального. От невозможности спросить прямо. Всё это отлично объясняет мою реакцию... Мне надо справиться с бессилием. Как там было у Алёхина с электронной книжкой? «Учиться смирению». И хотя смирение это ни разу не про меня, но сейчас надо так. Возможно, Ангелы мне в этом помогут. Это же Ангелы, в конце концов, они же могут творить чудеса. Подать мне чудо)) Загадаю желание.
***
При всём при том, что я терпеть не могу женские сентиментальные романы про любовь, Ангелы у меня получаются исключительно об этом. И если честно, прям блевать от этого хочется. Говоря приличным языком - чувствую отвращение. И с одной стороны, ну понятно же почему (мне понятно), т.к. я вполне могу отследить логическую связь реального события/ переживания с тем, во что это трансформировалось в творчестве, с другой стороны, такой реакции на собственные тексты у меня еще не было.
***
Я не писала про Ангелов почти 2 года. Я уже давно смирилась, что они «не вернутся», что писать мне не о чем и следуя теории Элизабет Гилберт в «Большом волшебстве» замысел найдет другой источник воплощения. Кстати, мне безумно нравится эта ее теория. Она немного эзотерическая (а мне такое не близко), но красивая. Смысл в том, что Вселенная (или высший разум, в общем, что-то там наверху) посылает людям какую-то идею, сюжет книги, замысел. Она может дать её всего одному человеку, но шанс, что этот человек напишет эссе/ рассказ/ роман невелик, ведь он запросто найдет миллион причин бросить дело на пол дороге. Или вообще оставит замысел только в голове. Поэтому Вселенная, чтобы подстраховаться, кидает идею, как горсть пшена голубям, сразу горстке людей. Где-то да выстрелит. Кто-то по любому допишет. Если же произойдет невероятное и напишут все, то все равно результат будет разным, ведь уровень таланта и мастерства у каждого свой. Кроме того, человек волен выбирать форму и в итоге у кого-то получится фантастика, у кого-то драматический роман, а у кого-то детектив. Так что я написала 20 глав и успокоилась. Мои ангелы скорее всего давно нашли себе более достойного автора.
***
А потом Ангелы вернулись. В очередной раз мучаясь от бессонницы и глядя в потолок, у меня в голове «загорелась лампочка», я поняла, что могу прямо сейчас взять ноутбук, открыть файл и начать писать. И самое главное, я знаю о чем писать! И несмотря на то, что на следующий день мне надо было на работу (и это был вторник, мой самый тяжелый день, да еще после работы надо было ехать на группу, так что возвращаюсь домой после 10 вечера), я села писать. Плевать на все остальное. Это же Ангелы. И дописав одну главу, я сразу начала вторую. В итоге, да, я спала в ту ночь полтора часа, но адреналин так захлестывал, что я даже кофе не пила. Этого не потребовалось.
***
Ангелы - это мой способ что-то прожить. Если Вселенная рассчитывала на то, что я прям сяду и напишу целую книгу, она крупно ошибалась. Это точно не про меня. Я ни разу не писатель. Просто моя психика каждый раз ищет свой способ справиться с какими-то чувствами и эмоциями, и творчество всего лишь один из этих способов. Я совершенно точно не писатель, потому что понятия не имею что будет дальше. У меня нет в голове сюжета, какой-то логики развития событий, я не пишу черновиков и не оформляю доску с цветными стикерами (видела такое у кого-то из зарубежных авторов). Каждый раз я знаю только первую фразу. Первые два-три слова, которые выступают главным импульсом. Мне достаточно этой фразы и как только я напишу её, слова сами найдутся и поток не иссякнет, пока глава не будет дописана. И не то, чтобы я совсем тут ни при чем, ну нет конечно, еще как при чем, это же я пишу. Но когда я начинаю писать главу, то понятия не имею чем она закончится, что вообще там будет происходить и что получится в итоге. Только пост фактум, уже дописав и перечитав, понимаю о чем это для меня. Что именно я сейчас проживаю.
***
«Ну они у тебя разбитные…Только я тебя умоляю… посмотри в тех главах, я уже не помню, не матерятся ли они у тебя? Если они еще будут материться, это уже не ангелы будут точно».
Мой самый преданный читатель и почитатель Ангелов моя мама. Я отправляю ей последнюю главу и делаю приписку - не сильно ли сопливо получилось? А то меня бесит. Мама отправляет в ответ пять голосовых и среди прочего умоляет меня не материться%)))) Моя мама очень хорошо меня знает. Ну… в прошлых главах было такое дело, хотя я честно подвергла нецензурную лексику цензуре.
***
Так вот. Возвращаясь к последним главам. Я не испытывала отвращения пока писала. О нет. Это был другой спектр эмоций. Но дописав последнюю главу и увидев, что получилось, осталось только это чувство…
Так в чем же дело?
Наверное, я просто устала. Устала от поисков надежды на надежду, от попыток что-то сказать не произнося вслух, от поиска [не]встречи. Устала ждать (чего? у меня нет этого права). Устала от собственной уязвимости, от хронического «соскучилась» и подпольного ... всего остального. От невозможности спросить прямо. Всё это отлично объясняет мою реакцию... Мне надо справиться с бессилием. Как там было у Алёхина с электронной книжкой? «Учиться смирению». И хотя смирение это ни разу не про меня, но сейчас надо так. Возможно, Ангелы мне в этом помогут. Это же Ангелы, в конце концов, они же могут творить чудеса. Подать мне чудо)) Загадаю желание.