***
Было лето, кажется, 1984 года, мне было 10 лет, мы с мамой и папой поехали в днепродзержинский дом отдыха и проездом побывали в Днепропетровске, погуляли по городу. Помню красивый и уютный детский парк с множеством качелей и аттракционов, деревянных резных фигурок, на фоне которых папа нас фотографировал. У него был фотоаппарат «Зенит». На тех чёрно-белых фотографиях мы получились весёлые, счастливые, залитые солнцем. В какой-то момент в этом парке я осталась на скамейке одна, мама куда-то отошла, папа, наверное, курил в сторонке. И почему-то мне вдруг подумалось, что папа ведь уже не очень молод (ему было тогда 47), и так стало его жалко и больно за него... Он вскоре подошёл, стройный, в джинсах и светлой рубашке-сафари, в тёмных очках, а я сижу на лавочке, и мне хочется плакать.
Иногда думаю, что ведь неплохо было бы попробовать написать что-то вроде небольших рассказов - о маме и папе, о бабушке Фае, двоюродной бабушке Паше, тёте Вале, о детстве, о том, что было потом... Но тогда придётся погрузиться в такую боль и печаль - ком в горле от одной только мысли...
Когда живёшь вместе с любимыми людьми, они кажутся вечными, а потом вдруг - остаёшься только с тем, что было.