(no subject)
Не трепещи. Я чувствую, как из твоих раскаленных ладоней прорастают плющи, тихо, не шелестя, натягиваются вдоль паркетных рядов, вползают в поддверную щель, крадутся в коридор, пересекают его, оглядываясь по сторонам (как пешеход в неположенном месте), огибают квадратуру порожка и в полной темноте находят своё солнце. Я не могу двигаться - в густом шибари, тишине и незнании, чувстве ответственности… и однодневности всего, что может произойти. Развязаться сложно, но я делаю это, час за часом. Одной рукой развязываю твои узлы, другой - вырываю с корнями собственные, рвущиеся в твой мир стебли. Или кто-то может позволить себе взаимность?
Утром, глядя отсутствующе даже не сквозь, а ровно в оконное стекло, ты скажешь «я не выспался». Это будет лучше любого «извини», и я отвечу - «это простительно».