После долгого отсутствия, тяжелый случился псто...
Сегодня днем... то есть вчера... да, уже вчера... мой младший брат узнал, что умер Стив Джоббс. В прошлом году. Еще, он узнал, кем был Стив Джоббс. И от чего он умер. И потом в течение часа я выслушивала его удивленные вопли по поводу того, что такой человек вообще мог умереть...
Каааак?!! Один из богатейших людей планеты! Умер!!! И от чего?! От рака... как какой-то обычный человек.
Нет, брат, конечно, допускает мысль о том, что он мог умереть. Когда-нибудь. В принципе, такое возможно, да.
Но не от рака же! Как можно было так глупо и так просто умереть?.. Моему 19-летнему братишке это совершенно не понятно.
И я не могла ему объяснить, что не все можно в этой жизни купить. Нельзя купить жизнь, например. Стив Джоббс - не единственный, кто этого не смог. Нет лекарства от смерти. Смерть не проверяет твою страховку, не предъявляет счет. Это не декан, от которого можно откупиться. Ей абсолютно безразлично, сколько у тебя на счету в банке. И сколько ты готов отдать за свою душонку.
Смерть - это то единственное, что по-настоящему стирает все различия. Абсолютно все: этнические, конфессиональные, имущественные. Хотя, вот, имущественные - не до конца... Все-таки смерть Джоббса не сравнить со смертью маленького человечка, третьего ребенка в многодетной малообеспеченной семье. Один умирает дома, в последней надежде на помощь благотворительных фондов, на руках у измученной мамы, другой - в роскоши и достатке, имея все возможности этого мира. Джоббс не умер как "обычный человек", как выразился мой брат. Но все же умер. И точно так же как все прочие - стал кучкой праха.
Это никак не укладывается в голове у моего выросшего, но по всей видимости, еще совсем не взрослого, брата...
"Ну как можно было так глупо умереть с такими деньгами!" - в очередной раз сокрушается он. И я начинаю тихо беситься. Мамаша сидит тут же. Молча. И это молчание меня бесит более всего. Доигралась? Все ее купленные справки, аттестаты, сертификаты, дипломы, сессии... Дожила? В голове вертятся эти вопросы, обвинения. Весь яд... Но не высказываются. Толку? Что толку? Когда человеку под двадцатник, а он искренне полагает, что на свете все продается, имей только бабки - это даже не клиника. Неизлечимо.
"Почему он сделку с дьяволом не заключил?! Че, нельзя было ему свою душу предложить?" - этот вопрос меня окончательно добивает. На кой дьяволу твоя душа? Это во-первых. А во-вторых. Продал бы значит? А меня продал бы? А нас всех? Представь на мгновение, братишка, что за твою жизнь просят мою жизнь. Продал бы?
И еще. А что, душа перешла в твое вечное пользование? Ты, наверно, получил на нее дарственную от Бога, что распоряжаешься ею. Приватизировал. Ага.
Но за столом мама. И все эти мысли тоже остаются в моей голове. Потому что бесполезно спорить с ним или ругаться, когда рядом мама.
Ведь весь этот бред - либо из ее головы. Либо производный от ее бреда. А спорить с ее бредом - значит, посягнуть на святое.
И такое святотатство она с рук не спускает.
А как же иначе, если мы - продукт ее стараний? И если я в этой жизни являюсь никем иной, как безалаберной истеричкой, кому мне говорить спасибо за свое воспитание?
Не дай Бог мне воспитать таких же детей, как мы. Лучше вообще не быть матерью.
Каааак?!! Один из богатейших людей планеты! Умер!!! И от чего?! От рака... как какой-то обычный человек.
Нет, брат, конечно, допускает мысль о том, что он мог умереть. Когда-нибудь. В принципе, такое возможно, да.
Но не от рака же! Как можно было так глупо и так просто умереть?.. Моему 19-летнему братишке это совершенно не понятно.
И я не могла ему объяснить, что не все можно в этой жизни купить. Нельзя купить жизнь, например. Стив Джоббс - не единственный, кто этого не смог. Нет лекарства от смерти. Смерть не проверяет твою страховку, не предъявляет счет. Это не декан, от которого можно откупиться. Ей абсолютно безразлично, сколько у тебя на счету в банке. И сколько ты готов отдать за свою душонку.
Смерть - это то единственное, что по-настоящему стирает все различия. Абсолютно все: этнические, конфессиональные, имущественные. Хотя, вот, имущественные - не до конца... Все-таки смерть Джоббса не сравнить со смертью маленького человечка, третьего ребенка в многодетной малообеспеченной семье. Один умирает дома, в последней надежде на помощь благотворительных фондов, на руках у измученной мамы, другой - в роскоши и достатке, имея все возможности этого мира. Джоббс не умер как "обычный человек", как выразился мой брат. Но все же умер. И точно так же как все прочие - стал кучкой праха.
Это никак не укладывается в голове у моего выросшего, но по всей видимости, еще совсем не взрослого, брата...
"Ну как можно было так глупо умереть с такими деньгами!" - в очередной раз сокрушается он. И я начинаю тихо беситься. Мамаша сидит тут же. Молча. И это молчание меня бесит более всего. Доигралась? Все ее купленные справки, аттестаты, сертификаты, дипломы, сессии... Дожила? В голове вертятся эти вопросы, обвинения. Весь яд... Но не высказываются. Толку? Что толку? Когда человеку под двадцатник, а он искренне полагает, что на свете все продается, имей только бабки - это даже не клиника. Неизлечимо.
"Почему он сделку с дьяволом не заключил?! Че, нельзя было ему свою душу предложить?" - этот вопрос меня окончательно добивает. На кой дьяволу твоя душа? Это во-первых. А во-вторых. Продал бы значит? А меня продал бы? А нас всех? Представь на мгновение, братишка, что за твою жизнь просят мою жизнь. Продал бы?
И еще. А что, душа перешла в твое вечное пользование? Ты, наверно, получил на нее дарственную от Бога, что распоряжаешься ею. Приватизировал. Ага.
Но за столом мама. И все эти мысли тоже остаются в моей голове. Потому что бесполезно спорить с ним или ругаться, когда рядом мама.
Ведь весь этот бред - либо из ее головы. Либо производный от ее бреда. А спорить с ее бредом - значит, посягнуть на святое.
И такое святотатство она с рук не спускает.
А как же иначе, если мы - продукт ее стараний? И если я в этой жизни являюсь никем иной, как безалаберной истеричкой, кому мне говорить спасибо за свое воспитание?
Не дай Бог мне воспитать таких же детей, как мы. Лучше вообще не быть матерью.