Циклон, пришедший с запада, не унимается. Вчера во двор не въехал, не поработав лопатой.
Сегодня снег схватился настом, слепит чисто глазурь. Ветрище свищет - жуть. Странно, что провода не пообрывало… Пошли с Дюграном гулять. Он скользить начал ещё на крыльце. Канешна, ему с четырьмя опорами трудней разобраться. Лес гудит и нет у него сил выпрямиться, гнётся всё гибкое, а что посуше, ломается и летит. Дюгран трещит настом. Рассказал ему, как его предки в такую пору загоняли оленей - наст резал им ноги. Не поверил. А я вспомнил детство. Такой же наст, когда шло мне к 10-ти. Мы ложились на наст, он держал, а пятками легко пробивался, но и позволял отталкиваться. Мы целый вечер, как заводные, гоняли по парку на собственных спинах. Такого больше не повторилось. Разве, что сейчас. Я выбрал полянку… весу, канешна, прибавилось, но ведь и площадь опоры… я оглянулся на всякий случай… улёгся на спину… провалился. Дюгран решил, что это новая игра, ничё не понял. Да, видно, права жена, намекая, что детство кончилось… Чё она всё намекает?
А в городе, в нашем флигилёчке, укрытом дворами-колодцами - тишинаааа. Снежинки мечтательно от окна к окну планируют, заглядывают.
А здесь под завывание ветра, почему бы не посудачить с несравненной Лимтель о дедушке Фрейде… о клонах… о подсозна…