Без конца
Холодный, колкий, туманный, красный, кофейный, пронзительный, чувственный, резкий.
День за днем закручивается невидимой спиралью, дым табака и выхлопов застилает глаза. Автоматизм, выработанный годами, слаженный в идеальную систему, работает безотказно, только не забывать смазывать хоть иногда ванильным эфиром. Пусть яд, но какой сладкий.
Одним молочно-глянцевым днем стал заметен замысловатый орнамнент, словно легкая линия бердслеевского пера играет шутку. Орнамент изысканный, хоть и напряженный, сплел чудную паутинку. Постепенно пытливый взгляд уловил потемнения, узелки и пятна, которые все явственнее вызывали ощущение ошибки, неправильности, брака. Разрастающаяся сеточка, такая легкая и шелковистая, заполняла внутренние полости, выделяя капля за каплей клейкую мутноватую жидкость, оседающую на стенках.
Кап…кап…кап… эхом отскакивало и снова возвращалось. Легкое онемение и покалывание, как небольшой побочный эффект. Но действительно ли небольшой? Застаивание крови в конечностях приводит к необратимым последствиям. Эффект ящерицы не срабатывает, хвост не вырастет там, где больше нет плоти, дающей импульс, дающей энергию. Красная энергия, бегущая по тонким паутинкам, бледнеет и трещинами опутывает глянцевое небо, пронзающее холодной яркостью солнце. Вернее, его подобие. Что есть солнце? Твое и мое восприятие, отражение генетически и физиологически обусловленной реакции на окружающий эфир. Что есть это солнце, что есть этот свет, этот день вне нас? Кто даст ответ на это человеческий вопрос? Человек-Кант? Человек-Сартр? Или сверхчеловек-Ницше, полный противоречий, как любой другой рожденный в крови и фекалиях узелок мяса? Возможно, Бог даст ответ. Тот Бог, что испытывает нас. Тот Бог, что наказывает. Тот, что мстит веками за непослушание и предательство когда-то в сладком Эдеме. Тот наделенный человеческими страстями Бог, которого мы так же пропускаем через себя, отражая, как этот день, это солнце, этот свет. Который говорит нашими устами, дышит нашими парами.
Хотим ли мы слышать его ответ, вложенный нашим разумом в его уста?
День за днем.
А цветопередача совсем плоха без хорошего фотика нынче