из последнего

[ne_slyshaj]

рёбра врезаются в лёгкие
на вдохе, всё глубже
наружу вырывается кровавая пена
словно сбежав из плена
моего уставшего тела.
просыпаешься в 5 утра от удушья
с мокрой от слёз подушкой,
ловишь ртом кислород, как рыба,
этот август похож на могилу,
похож на склеп,
в котором кроме дождя ничего больше нет.
во вторую субботу месяца фейерверк.
это уже не я, это мой фейк.