(no subject)
как человек, не склонный простужаться, я безумно метеозависима. поэтому я третий день подряд счастливо гуляю по два-три-четыре часа, радуюсь этому весеннему запаху в весеннем воздухе, а потом не могу уснуть почти до утра. но ничего, скоро либо организм совсем устанет, либо погода устаканится.
а вчера вечером я перед сном снова почитывала Горчева. вот есть такой человек, который в некотором смысле судьба. будто ваши жизни идут рядом. не обязательно в этом временном континууме и совсем не нужно, чтобы в этой вселенной. вот как у меня было с Маяковским - куда ни пойди, везде он. везде какие-то знаки, лично мне указывающие на него. или Джойс. пришлось, в итоге, увлечься и тем и другим и прочитать про них всевозможную литературу, даже из неизданной. так и тут.
вот только Горчев писал для журнала, в котором мама работала, и "через пару месяцев вы познакомитесь". ладно, неважно это уже.
так вот меня мало кто в этом плане понимает. у человека на каждой странице мат, на каждой строчке похмелье. пишет он, если не милую фантастику вроде сказок, то об армии, счатсливом детстве с оттенком отчаяния, о своей работе проводником - ну вот каждый советсткий человек так может, да и я могу пописыввать на уровне "ой, вчера круто переговоры провели, а сегодня так болит голова". вот только Горчев цепляет, меня зацепил. просто зайдя со знакомым в "Республику", чтобы посмотреть книжки по его дизайнерскому делу, я потерялась в магазине и купила себе очередного Горчева - сборник из ЖЖ и "Жизнь без Карло". я читала и то, и другое, а от своей нынешней книжки все равно не могу оторваться. пять страниц - и спать. а де факто проходит 10, 15, 25... и я действительно понимала, что меня зацепило, но почему зацепило - не понимала.
а тут мы сидели в баре по поводу приезда моей любимой одноклассницы, сидели с ее мамой-наркологом, подвипившей водки у их родственников. она стащила мою книжку со стола и начала ее листать с рассуждениями по поводу того, что читать нечего, что она пытается понабраться у Маши и среди знакомых... я открыла книжку на главе "Похмелье пафосное". мама Катя смеялась. и тут опа: "слушай, а такой язык хороший". и в самом деле.
так вот вчера на ночь глядя я дочитывала очередную главу - а там ни одного матерного слова на 5 страниц, и язык аж льется в уши через мозг (я вот проговариваю все про себя, когда читаю и пишу, например, даже сейчас). не Набоков, но черт возьми! простой пассаж о том, как он едет в поезде. уже проработав дорогим переводчиком, в PWC и KPMG, он обычный мужик, который едет в поезде из Казахстана, кажется, в Петербург (а потом он поселится в деревне, главное, что там интернет был, чтобы писать), пьет водку-коньяк-что там еще в поездах пьют, наблюдает за окружающими. и все так по-мелодичному просто... и все это заканчивается чем-то вроде "но теперь это уже неважно, потому что мы уже спим".
в этот момент я с блаженной улыбкой после персена и закрывающимися от усталости глазами аккуратно закрыла книжку, на обложке которой большой портрет Горчева, почти в натуральную величину головы, и пошла спать, думая о том, что мне приснится что-то чудесное, нирваностеническое, исполненное любви ко всему человечеству.
но мне не приснилось ничего, потому что почти до трех утра я думала о том, что в последнее время, помимо интересное, но напряженной работы, а точнее двух, я стараюсь окружить себя людьми, вызывающими у меня только положительные эмоции. даже не так, положительные эмоции - это слишком экспрессивно. скорее теми, кто вводит в счастливо-задумчивый транс. таких людей совсем не много, и я далеко не со всеми из них хорошо по количеству встреч знакома, но я считаю их настоящими друзьями, потому что все эти встречи, все наше общение проникнуто какой-то своей особо глубиной, что мне хочется улыбваться - хоть та ночь на Макаронке, хоть моё "ой, надо загадать желание, я первый раз говорю по виберу", хоть вчерашнее "только не смейся, я хочу тебе рассказать о своих переживаниях", хоть "приезжай в Кострому, я тут одна с родителями живу", хоть еще что.
родители, они всегда же правы, но моя мама ошибалась только в одном - она считала меня удивительным пессимистом. но нет, просто все эти счастливые моменты я храню только для себя, чтобы не расстратить их на пустые рассказы.
а вчера вечером я перед сном снова почитывала Горчева. вот есть такой человек, который в некотором смысле судьба. будто ваши жизни идут рядом. не обязательно в этом временном континууме и совсем не нужно, чтобы в этой вселенной. вот как у меня было с Маяковским - куда ни пойди, везде он. везде какие-то знаки, лично мне указывающие на него. или Джойс. пришлось, в итоге, увлечься и тем и другим и прочитать про них всевозможную литературу, даже из неизданной. так и тут.
вот только Горчев писал для журнала, в котором мама работала, и "через пару месяцев вы познакомитесь". ладно, неважно это уже.
так вот меня мало кто в этом плане понимает. у человека на каждой странице мат, на каждой строчке похмелье. пишет он, если не милую фантастику вроде сказок, то об армии, счатсливом детстве с оттенком отчаяния, о своей работе проводником - ну вот каждый советсткий человек так может, да и я могу пописыввать на уровне "ой, вчера круто переговоры провели, а сегодня так болит голова". вот только Горчев цепляет, меня зацепил. просто зайдя со знакомым в "Республику", чтобы посмотреть книжки по его дизайнерскому делу, я потерялась в магазине и купила себе очередного Горчева - сборник из ЖЖ и "Жизнь без Карло". я читала и то, и другое, а от своей нынешней книжки все равно не могу оторваться. пять страниц - и спать. а де факто проходит 10, 15, 25... и я действительно понимала, что меня зацепило, но почему зацепило - не понимала.
а тут мы сидели в баре по поводу приезда моей любимой одноклассницы, сидели с ее мамой-наркологом, подвипившей водки у их родственников. она стащила мою книжку со стола и начала ее листать с рассуждениями по поводу того, что читать нечего, что она пытается понабраться у Маши и среди знакомых... я открыла книжку на главе "Похмелье пафосное". мама Катя смеялась. и тут опа: "слушай, а такой язык хороший". и в самом деле.
так вот вчера на ночь глядя я дочитывала очередную главу - а там ни одного матерного слова на 5 страниц, и язык аж льется в уши через мозг (я вот проговариваю все про себя, когда читаю и пишу, например, даже сейчас). не Набоков, но черт возьми! простой пассаж о том, как он едет в поезде. уже проработав дорогим переводчиком, в PWC и KPMG, он обычный мужик, который едет в поезде из Казахстана, кажется, в Петербург (а потом он поселится в деревне, главное, что там интернет был, чтобы писать), пьет водку-коньяк-что там еще в поездах пьют, наблюдает за окружающими. и все так по-мелодичному просто... и все это заканчивается чем-то вроде "но теперь это уже неважно, потому что мы уже спим".
в этот момент я с блаженной улыбкой после персена и закрывающимися от усталости глазами аккуратно закрыла книжку, на обложке которой большой портрет Горчева, почти в натуральную величину головы, и пошла спать, думая о том, что мне приснится что-то чудесное, нирваностеническое, исполненное любви ко всему человечеству.
но мне не приснилось ничего, потому что почти до трех утра я думала о том, что в последнее время, помимо интересное, но напряженной работы, а точнее двух, я стараюсь окружить себя людьми, вызывающими у меня только положительные эмоции. даже не так, положительные эмоции - это слишком экспрессивно. скорее теми, кто вводит в счастливо-задумчивый транс. таких людей совсем не много, и я далеко не со всеми из них хорошо по количеству встреч знакома, но я считаю их настоящими друзьями, потому что все эти встречи, все наше общение проникнуто какой-то своей особо глубиной, что мне хочется улыбваться - хоть та ночь на Макаронке, хоть моё "ой, надо загадать желание, я первый раз говорю по виберу", хоть вчерашнее "только не смейся, я хочу тебе рассказать о своих переживаниях", хоть "приезжай в Кострому, я тут одна с родителями живу", хоть еще что.
родители, они всегда же правы, но моя мама ошибалась только в одном - она считала меня удивительным пессимистом. но нет, просто все эти счастливые моменты я храню только для себя, чтобы не расстратить их на пустые рассказы.