Time to Go Home, Darling (Sherlock BBC, СЛЭШ!!!)
Автор: Angel Mythrael (Naya Still)
Бета: Mermoon
Фандом: Sherlock BBC
Пэйринг: Шерлок\Джон
Жанр: романтика, флафф
Рейтинг: PG-13
Размер: мини
Предупреждения: слэш; возможно, некоторый ООС Шерлока, повествование постепенно мутирует от лица автора в сторону Шерлока (исправить пробовала, не удалось, оставила, как есть).
Саммари: Шерлок идёт домой. Очевидно же.
Шерлок стоял перед дверью. 221B, Бейкер стрит. Давно пора было вернуться домой.
Он занес руку для звонка, потом опустил на уровень груди и постучал. Не слишком сильно - сил не было. Фирменное пальто в грязи, обшарпано, руки и лицо в ссадинах и свежих синяках, местами в крови. Это был последний наёмник. Его, по логике, вообще не должно было быть в том проулке, по которому Шерлок шел, выйдя на финишную прямую до дома после трехлетней игры в жмурика. Но наемник там был, не очень рослый, но крепкий и жилистый.
Они с Майкрофтом, по идее, вычислили и устранили всех, кого Мориарти оставил после себя. Досадный просчет, и вот уже Шерлок схвачен в охапку и вмазан в стенку сильным броском. Что, впрочем, было несложно, учитывая нынешний кошачий вес детектива. «Миссис Хадсон будет просто счастлива получить такой повод напихать в меня пирожки и булочки собственного производства. Как бы они с Джоном не подрались по этому поводу. Если перед этим ее не хватит удар от встречи с ожившим мертвецом» - отстранённая мысль делает саднящую боль не такой ощутимой.
Удар правой пришёлся по скуле и носу. «Кто-то вас не любит, потому что не пожалел ударить по носу» - пронеслось в голове ироничным голосом одной ироничной женщины. Пальто было непоправимо испорчено съездом в лужу по грязной шершавой стене. Стоило доехать на такси прямо до дома, проветривать не отдыхавшие уже лет сто мозги пешей прогулкой все равно было бесполезно.
Схватил за ворот, оскалился в улыбке, думает, уже победил легкую добычу. Резкий удар лбом в нос, хруст, вопль, падение, удар затылком об острый угол мусорного бака, аут. Если очухается, больше не полезет, как пить дать. Ну и наемники пошли. Должно быть, последний ресурс Морана перед поражением, найм через третье лицо, впопыхах. Это почти везение. Проклятый идиот, я был бы уже дома. С Джоном. Джон...
И вот по лестнице спускается хромающий ритм шагов доктора. Его доктора. Напарника, блоггера, друга... Друга, считавшего его мертвым все 3 года, раздавленного этим, надеявшегося на чудо первое время и постепенно седеющего вместо того, чтобы перестать верить, потом просто ждущего, и потом просто живущего.
Да, сводки о состоянии Джона любезно предоставлял Майкрофт. Будто Шерлок сам бы не догадался. Бедный-бедный эмоциональный Джон. Бедный, но живой. И эмоциональный, поэтому последний факт все равно ему, Шерлоку, не зачтется. Добрый доктор будет шокирован, потом разозлен, потом обижен, и, если простит, еще долго будет ворчать и дуться, попутно пытаясь привести в приличный вид подобие человеческого тела, коим сейчас было тело детектива (что, конечно, было совершенно не важно по его собственному мнению). Джон.
- Джон.
- !!!... ШЕРЛОК!!! Шерлок!..
И тут названный персонаж просто ввалился в дверной проем, в раскинутые от шока руки доктора. Физических сил оставалось примерно 7%, дальше будет коллапс. Джо-о-он...
- Боже, Шерлок... - Джон стиснул его со всей силы. Шерлок чувствовал, как Джон вдыхал его запах, проверяя реальность. Он бы сделал то же самое, не будь его легкие так болезненно сдавлены нежным медвежьим захватом отставного военврача.
- Джон… Не хотелось бы рушить трогательный момент встречи, но боюсь, у меня слегка треснуто ребро и ты давишь как раз на него...
Джон отстранился немного и лишь слегка ослабил захват (аа, чуть-чуть мести), поднял руки к лицу блудного детектива, взял его, с нажимом поводил пальцами по щекам, скулам, с тем же нажимом задевая ссадины и разбитый уголок рта (ладно, может быть я заслужил). Шерлок легонько кривился, но не отстранялся и не отрывал взгляда от пристальных изучающих, проверяющих глаз.
- Все это время я думал, что если когда-нибудь еще увижу тебя, то хорошенько наподдам и спущу с лестницы. Но сейчас я бы предпочел оторвать руки автору этой живописи на твоем лице, - строгий голос... Но нет, выдает легкая дрожь в нём, всё будет хорошо, я буду прощён, спасибо наемнику-неумёхе.
- Ему, конечно, нужен доктор, но точно не ты, - «Ты - нужен мне». Но это уже контекст.
- Пфф… Идем наверх, Шерлок, - тащит меня за рукав, все еще изображает строгость, - нужно тебя подлечить... (я слышу «МНЕ нужно тебя подлечить»).
Ступеньки ностальгически скрипят одна через две, а дверь Джон недавно смазал... Не поменял ни единой вещи в интерьере, все та же кружка. Его, моя разбита два года назад с криком «Чертов Шерлок!» сразу после визита Майкрофта (о кружке рассказал, о том разговоре нет, чертов братец), в комнате ни единой моей вещи (злился? Выкинул? Все так плохо?). На столе стопки книг по разной тематике, стопки МОИХ книг по разной тематике, стопки медицинских карт (предсказуемо ушел в работу, отношений не строил, стеснялся своей вернувшейся хромоты). Ушел в ванную за аптечкой, спину держит нарочито прямо, голова слегка вздернута, челюсть сжата - хочет показать, что не скучал, не был в депрессии и не молил на кладбище о еще одном чуде. Но пыль под дверью моей спальни стерта посередине, ее там совсем нет, я все вижу, доктор Ватсон.
Нет, не вижу, потому что названный доктор уже секунд тридцать стоит рядом со мной с аптечкой в руках, все еще собранный и сдерживающийся. Пожалуйста, сдерживайся дальше, еще один удар и я окажусь в объятьях тумана, а я еще не сказал тебе...
- Сядь на диван, я осмотрю тебя (как будто ты не зафиксировал все мои ссадины в первые тридцать секунд), - все еще строго, холодно, отстранённо.
- Джон, я...
- Боже, Шерлок, просто сядь ты уже на этот проклятый диван!!! - заорал он, бухая аптечку на столик рядом с диваном. Покер-фейс не твоя роль, доктор. - Три года, Шерлок, три чертовых года!!! - крикнул он с жаром и тяжело дыша. Брови его жалобно поползли вверх, куда и стремились с первой секунды. Он смотрел на меня интенсивно, поджимая губы, как бы сказав и не сказав всё этой фразой. Но я понял. Конечно, я понял. Он тяжело рухнул на диван сам, закрыл лицо руками (не хотел срываться, показывать эмоций).
- Джо-о-он, - выдохнул я. Энергии меньше 5%, запредельная усталость. Тело предательски повело (хотя чего еще от него можно было ожидать?), но траекторию задал все равно я. Сделал неловкий шаг в строну дивана и облокотился всей массой (хаха) на Джона, держа и обнимая его сдавшиеся плечи, прислонив голову к выемке между шеей и плечом. И начал быстро, пока он не опомнился и не скинул меня с себя, подвергшись еще одной вспышке эмоций, которых он так не желал показывать:
- Джон. Джон, они собирались убить тебя. И миссис Хадсон. И даже Лестрейда. Джон, я должен был. Мориарти поставил условие. Я должен был умереть. Они должны были поверить, ТЫ должен был поверить…
- И я поверил! Я поверил, Шерлок! - он снова вскинулся, оттолкнул меня от себя. Я упал, приземлился на зад (больно, учитывая, что названый зад и так уже состоит из одних костей). Полы так и не снятого пальто раскинулись, живописно обнажили мой торс, обтянутый очень облегающей рубашкой. Нужно было сразу показать ему торчащие ребра и расползающееся красное пятно в том месте, где меня приложили об стену, он бы сразу переключился в режим наседки и мы благополучно миновали бы эту сцену. Хотя лучше уж сразу во всем разобраться. Джон теперь имел милый слегка испуганный и смущенный вид.
- П-прости, я... Боже, ты уже заставил МЕНЯ извиняться перед ТОБОЙ! - он покачал головой, снова сдаваясь, но уже в мою пользу. Я слишком истощен, чтобы ликовать. Он протянул мне руку, помогая подняться.
- Сядь на диван, Шерлок, раны нужно обработать, а то...
- А то я получу заражение крови и умру? - осмелился на иронию, приподняв уголок рта в вопросительной полуулыбке. И тут же поморщился - выбрал разбитый угол рта.
Джон устало улыбнулся в ответ. Устало, но искренне, губами и... глазами. Маленькие огоньки тихонько прокрались в его глаза обратно. И тут меня пробило. За эти огоньки в его глазах я умер бы по-настоящему.
- О, Джон! - забыв подумать, кинулся ему на шею, забравшись на колени, вцепился руками в его свитер (тот самый, светло коричневый, в косичку). И, должно быть, имея самый безумный вид.
- ... - посидел немного молча. Обнял меня в ответ, - Шерлок, сколько дней ты не ел?
- Не знаю... - внутренне ухмыляюсь, вот он уже становится самим собой, заботливой наседкой и строгой мамашей. Он вновь взял мое лицо в свои руки, вновь водя взглядом по нему.
- А как давно ты спал? - он уже знает ответ, мой взгляд с трудом фокусируется. Мой доктор вздыхает, затем приподнимает меня, с легкостью пересаживает на диван и встает. Должно быть, мимолетная паника отражается на моем лице, так как Джон произносит с легкой усмешкой: «Я всего лишь возьму аптечку». Он возвращается на место, где сидел, и командует: «Повернись».
Я же делаю ход конем и ложусь спиной к нему на колени, заставляя отставить аптечку, пряча лицо и руки в его свитере. Он не изменился, я счастлив.
- Нет, я не изменился,- произнес он. Я сказал это вслух?
- Нет, не говорил, - усмехнулся. - Ты ужасно выглядишь, - обеспокоенно.
- Джон, я... Я ужасно боялся. Я. Боялся. Все три года. В кошмарных снах я не успевал спасти тебя. Есть было некогда, спать часто тоже. Моран готовил теракты, потом он собирался все равно убить вас всех. Тебя... Последнюю неделю поспать удавалось минут по 20 в сутки, даже когда я уже захотел спать. Когда люди Майкрофта, наконец, загнали Морана, я сразу хотел лететь сюда...
- Но Майкрофт, конечно же, удержал тебя, чтобы всё ещё раз проверить, убедиться, что никого не осталось.
- И я проверял и перепроверял по всем каналам - Джон, нам больше никто не угрожает, - постарался закончить на одном дыхании, но голос мой все равно дрогнул. Я сильнее вцепился в свитер, тело рефлекторно напряглось, чтобы удержать от...
- Джон, это, конечно же, последствия депривации сна, нервного и физического истощения и...
- Ничего, Шерлок, это ничего, - произнес этот мягкий голос самыми убаюкивающими интонациями. И я заплакал. Выплёскивал проклятые эмоции, все, что терзало меня эти три года и последнюю неделю перед возвращением. А он принимал. Мой доктор. - Теперь все в порядке, тебе просто нужно отдохнуть, - он усмехнулся, взял меня в кольцо своих рук. - Уверен, не пройдет и недели, как ты опять будешь бегать по всему Лондону с окровавленным гарпуном и требовать «дать тебе чего-нибудь».
Я беззвучно ухмыльнулся. Внизу послышался скрип, шуршание, шаги и поднимающийся голос, конечно же, миссис Хадсон. Ха.
Джон заволновался, но я остановил его от преждевременного скидывания меня с рук: «Уверен, она все еще та крепкая леди, которую я знал». Джон согласно хмыкнул и успокоился.
- Джон, дорогой, там в проулке в паре домов отсюда лежит человек. Кажется, ему нужен доктор, Джо-... Боже мой!!! - звук упавшего пакета.
- Добрый вечер, миссис Хадсон. Как поживаете? - мой голос донесся из джоновых объятий (ибо я все еще не собирался выпутываться из их прощающего тепла).
- Ш-шерлок, это действительно ты?
- Вы ведь никогда не жаловались на зрение или слух, миссис Хадсон? - легкий сарказм, не из грубости, а чтобы утвердить, что да, это действительно я. Она поймет.
- Боже-боже, дорогой, я так рада. Джон так ждал, так верил!! - предостерегающий взгляд упомянутого молниеносен, мне не виден. Но я знаю. Домовладелица умолкает, затем разворачивается, подбирает пакет и оставляет лишь краткое ностальгическое: «Я испеку печенья».
- Я же говорил, скорее Англия падет, чем что-либо одолеет нашу престарелую леди.
Джон улыбается. Я рад, что я вызвал эту улыбку.
- Шерлок, я настоятельно рекомендую тебе пойти и выспаться.
- Как врач?
- Как друг.
Я улыбаюсь, но никуда не двигаюсь.
- Идем же, отведем тебя баиньки, снимем это грязное пальто, наконец. До душа, судя по твоему виду, ты сегодня уже не дойдешь...
- О, так ты не зря читал мои книги.
Джон выдохнул. И парой легких движений поставил меня на ноги и встал сам.
- Идем уже, остряк, - быстро вытряхнул меня из пальто, отбросив его подальше, и потянул меня в мою спальню.
Я встал, точно упрямый осел, одернув его с разгона.
- Там... Холодно. - придумал на ходу.
- ? - Поднятые вверх брови.
Не отпуская его руки, я развернулся и немного нерешительно потянул наверх, в его спальню.
- Шерлок... - тоже неуверенно, но не отпуская. Потом просто проследовал за мной. Со мной.
В комнате я скинул ботинки, прошел к кровати, сел на нее лицом к нему. Джон стоял у двери, не зная, что делать. Я слегка закусил нижнюю губу. Джон тут же облизнул свою нижнюю, затем сцепил руки сзади, вытянул губы трубочкой, весь из себя вопросительно-выжидающий. Слава Богу, некоторые привычки не меняются!
- Джон, раздень меня...
Он пару раз характерно перекатился с носка на пятку, приподнял голову, опустил, всё так же держа губы трубочкой. Я бы рассмеялся от умиления этой его очередной привычкой, но боялся, он не так поймет и момент будет испорчен. Наконец, он выдохнул и прошагал ко мне, присел на одно колено, начал расстегивать рубашку.
- Я не знаю, как ты каждый раз заставляешь меня делать то, что хочешь, - расстегивает нижние пуговицы, пальцы еле заметно подрагивают.
- Просто ты каждый раз не можешь устоять, - пробую закинуть удочку, но должной интонации не получается, так как от усталости еле ворочаю языком и с трудом сохраняю сидячее положение.
Он не отвечает, просто заканчивает с пуговицами, медлит в районе молнии брюк, затем стягивает с меня носки, помогает выпутаться из рубашки. Опять медлит.
- Мм... С брюками сам справишься?
- Черт с ними, я уже сплю, - откинулся на кровать и закрыл глаза, пусть все остальное встретит меня завтра...
- Черта с два! - возмущенно восклицает он и ловко вытряхивает меня из брюк (тренировался что ли?) - В моей постели и в грязных брюках? Не позволю! - Не-е-ет, Джон, не надо сейчас строгую мамашу. Юркаю под одеяло. Он стоит в нерешительности.
- Иди сюда, Джон, здесь, правда, холодно, - что правда, так это что я не могу придумать ничего правдоподобнее. Но ему, похоже, и не нужно. Шорох одежды, пара шлепков босыми ногами с правой стороны кровати. Опять медлит, затем со вздохом быстро забирается под одеяло и затихает на приличном расстоянии от меня. Как будто мне нужно приличное.
- Джон? - поворачиваюсь к нему, пристально смотрю в глаза. Он должен сказать...
- Да?
- Скажи мне.
Мой друг не разочаровывает меня банальным «что?», он поворачивается на бок, приподнимается на локте, думает, смотрит на меня.
- Я рад, что ты вернулся.
Продолжаю смотреть.
- Ии... Спасибо, что спас, меня. - «Хотя мог бы и взять меня с собой» - читается в его морщинках.
- ...
- Я ждал тебя. Я... верил в тебя. Я слышал твои последние слова, но не поверил. Я видел твоё падение, щупал твой пульс, но в твою смерть не верил. Не мог поверить.
Я лежал и смотрел, затем четко и внятно произнес:
- Джон, ты хочешь поцеловать меня? - наслаждаюсь выражением легкого шока и сразу за ним смущения на его мягком лице.
Выразительно изгибаю бровь, лишь слегка приоткрываю рот и сразу получаю предугаданную реакцию - мой блондинистый друг снова бессознательно облизывает нижнюю губу. Сглатывает. Я продолжаю смотреть, он тоже. Потом полностью смещает взгляд на мои губы, наконец придвигается, наклоняется, оставляя упор на правой ладони, прикрывает глаза и целует меня. Мое дыхание замирает само по себе, глаза закрылись, я не знаю, что чувствую, кажется, я и не должен. Да, ведь чувства, они для чувствования. Я чувствую... моим губам горячо и влажно. И приятно. Сердце почему-то стучит очень громко, в ушах шумит, в груди что-то сжимается. Когда его горячий язык пытается проникнуть в мой рот, я всхлипываю от удивления. Он тут же отстраняется с крайне испуганным видом.
- Боже, Шерлок, прости! Я не должен был! Я... не так тебя понял... Это же был сарказм, а не предложение… Я чертов дурак. Прости, этого больше не повторится, - сконфуженный доктор уже сидел ровный как палка и собирался ретироваться. Я не собирался давать ему это сделать.
- Что ж, тогда будем просто спать. Спокойной ночи, доктор Ватсон. Не перетягивай ночью на себя одеяло, я быстро мерзну в последнее время. - развернулся и закрыл глаза, слегка натянув одеяло, оставив его решать эту задачу. Надо будет ему сказать, что он слишком часто произносит «Шерлок» и «Боже» друг за другом. Джон посидел еще, открывая и закрывая рот. Потом лег обратно на спину, явно одеревенев, просто смотря в потолок. Я затылком чувствовал, как поворачиваются винтики в его уже изрядно посеребряной голове, мозаика складывается и раскладывается... Джон, я же сейчас окончательно вырублюсь.
Наконец, минут через 9 и 36 секунд (нет, я не считал, нет), он глубоко вздохнул, резко выдохнул и повернулся ко мне. Снова помедлил, протянул руку, прокрался ей под моей рукой и положил мне на грудь. Сердце бешено ухало. Ощутив это, он расслабился и придвинулся ближе. По дыханию слышалась легкая все еще неуверенная (серьезно, Джон?! Даже услышав, как моя кровеносная система решила сыграть в железнодорожную?) улыбка. Я позволил себе накрыть его руку своей, прижал ее.
- Как предсказуемо, Джон, - подтянул его руку к своим губам, легонько касаясь. - Предсказуемый, эмоциональный, нерациональный Джон. Мой Джон.
Он резко двинулся ближе, накрывая мою тощую (уверен, об этом он и подумал) спину грудью и животом, подбив свои колени под мои. Его лицо оказалось как раз напротив чувствительного места, где внутри продолговатый мозг переходит в спинной. Дыхание согрело, вызвав волну мурашек.
Да, мой доктор обнимал меня всем телом, и я всем телом таял.
- Добро пожаловать домой, Шерлок.
И я уснул. Дома. В его объятьях.
Конец.
PS. - Шерлок, ты опять просчитал меня, мои чувства?..
- Мой синий шарф на твоей прикроватной тумбочке сделал всяческие просчеты совершенно излишними. - Джон смеется, я довольно улыбаюсь. Поворачиваюсь к нему лицом, одновременно стратегически закручиваясь в его руки еще сильнее. Слишком хорошо, чтобы вставать.
- Джон, давай...
- Спать, пока бока не отвалятся? Я - за.
- Ну и отлично, - поуютнее устроился в надежных объятьях Джона, жмурясь от проникающих утренних лучей, менее теплых, чем Джон (мой Джон), но уже довольно ярких. Прислонился лбом к его лбу. В желудке уркнуло.
- ...или пока миссис Хадсон не приготовит завтрак.
- А она приготовит, - ухмылка, его, моя. Закрываем глаза и продолжаем дремать еще долго-долго, вместе.
Бета: Mermoon
Фандом: Sherlock BBC
Пэйринг: Шерлок\Джон
Жанр: романтика, флафф
Рейтинг: PG-13
Размер: мини
Предупреждения: слэш; возможно, некоторый ООС Шерлока, повествование постепенно мутирует от лица автора в сторону Шерлока (исправить пробовала, не удалось, оставила, как есть).
Саммари: Шерлок идёт домой. Очевидно же.
Шерлок стоял перед дверью. 221B, Бейкер стрит. Давно пора было вернуться домой.
Он занес руку для звонка, потом опустил на уровень груди и постучал. Не слишком сильно - сил не было. Фирменное пальто в грязи, обшарпано, руки и лицо в ссадинах и свежих синяках, местами в крови. Это был последний наёмник. Его, по логике, вообще не должно было быть в том проулке, по которому Шерлок шел, выйдя на финишную прямую до дома после трехлетней игры в жмурика. Но наемник там был, не очень рослый, но крепкий и жилистый.
Они с Майкрофтом, по идее, вычислили и устранили всех, кого Мориарти оставил после себя. Досадный просчет, и вот уже Шерлок схвачен в охапку и вмазан в стенку сильным броском. Что, впрочем, было несложно, учитывая нынешний кошачий вес детектива. «Миссис Хадсон будет просто счастлива получить такой повод напихать в меня пирожки и булочки собственного производства. Как бы они с Джоном не подрались по этому поводу. Если перед этим ее не хватит удар от встречи с ожившим мертвецом» - отстранённая мысль делает саднящую боль не такой ощутимой.
Удар правой пришёлся по скуле и носу. «Кто-то вас не любит, потому что не пожалел ударить по носу» - пронеслось в голове ироничным голосом одной ироничной женщины. Пальто было непоправимо испорчено съездом в лужу по грязной шершавой стене. Стоило доехать на такси прямо до дома, проветривать не отдыхавшие уже лет сто мозги пешей прогулкой все равно было бесполезно.
Схватил за ворот, оскалился в улыбке, думает, уже победил легкую добычу. Резкий удар лбом в нос, хруст, вопль, падение, удар затылком об острый угол мусорного бака, аут. Если очухается, больше не полезет, как пить дать. Ну и наемники пошли. Должно быть, последний ресурс Морана перед поражением, найм через третье лицо, впопыхах. Это почти везение. Проклятый идиот, я был бы уже дома. С Джоном. Джон...
И вот по лестнице спускается хромающий ритм шагов доктора. Его доктора. Напарника, блоггера, друга... Друга, считавшего его мертвым все 3 года, раздавленного этим, надеявшегося на чудо первое время и постепенно седеющего вместо того, чтобы перестать верить, потом просто ждущего, и потом просто живущего.
Да, сводки о состоянии Джона любезно предоставлял Майкрофт. Будто Шерлок сам бы не догадался. Бедный-бедный эмоциональный Джон. Бедный, но живой. И эмоциональный, поэтому последний факт все равно ему, Шерлоку, не зачтется. Добрый доктор будет шокирован, потом разозлен, потом обижен, и, если простит, еще долго будет ворчать и дуться, попутно пытаясь привести в приличный вид подобие человеческого тела, коим сейчас было тело детектива (что, конечно, было совершенно не важно по его собственному мнению). Джон.
- Джон.
- !!!... ШЕРЛОК!!! Шерлок!..
И тут названный персонаж просто ввалился в дверной проем, в раскинутые от шока руки доктора. Физических сил оставалось примерно 7%, дальше будет коллапс. Джо-о-он...
- Боже, Шерлок... - Джон стиснул его со всей силы. Шерлок чувствовал, как Джон вдыхал его запах, проверяя реальность. Он бы сделал то же самое, не будь его легкие так болезненно сдавлены нежным медвежьим захватом отставного военврача.
- Джон… Не хотелось бы рушить трогательный момент встречи, но боюсь, у меня слегка треснуто ребро и ты давишь как раз на него...
Джон отстранился немного и лишь слегка ослабил захват (аа, чуть-чуть мести), поднял руки к лицу блудного детектива, взял его, с нажимом поводил пальцами по щекам, скулам, с тем же нажимом задевая ссадины и разбитый уголок рта (ладно, может быть я заслужил). Шерлок легонько кривился, но не отстранялся и не отрывал взгляда от пристальных изучающих, проверяющих глаз.
- Все это время я думал, что если когда-нибудь еще увижу тебя, то хорошенько наподдам и спущу с лестницы. Но сейчас я бы предпочел оторвать руки автору этой живописи на твоем лице, - строгий голос... Но нет, выдает легкая дрожь в нём, всё будет хорошо, я буду прощён, спасибо наемнику-неумёхе.
- Ему, конечно, нужен доктор, но точно не ты, - «Ты - нужен мне». Но это уже контекст.
- Пфф… Идем наверх, Шерлок, - тащит меня за рукав, все еще изображает строгость, - нужно тебя подлечить... (я слышу «МНЕ нужно тебя подлечить»).
Ступеньки ностальгически скрипят одна через две, а дверь Джон недавно смазал... Не поменял ни единой вещи в интерьере, все та же кружка. Его, моя разбита два года назад с криком «Чертов Шерлок!» сразу после визита Майкрофта (о кружке рассказал, о том разговоре нет, чертов братец), в комнате ни единой моей вещи (злился? Выкинул? Все так плохо?). На столе стопки книг по разной тематике, стопки МОИХ книг по разной тематике, стопки медицинских карт (предсказуемо ушел в работу, отношений не строил, стеснялся своей вернувшейся хромоты). Ушел в ванную за аптечкой, спину держит нарочито прямо, голова слегка вздернута, челюсть сжата - хочет показать, что не скучал, не был в депрессии и не молил на кладбище о еще одном чуде. Но пыль под дверью моей спальни стерта посередине, ее там совсем нет, я все вижу, доктор Ватсон.
Нет, не вижу, потому что названный доктор уже секунд тридцать стоит рядом со мной с аптечкой в руках, все еще собранный и сдерживающийся. Пожалуйста, сдерживайся дальше, еще один удар и я окажусь в объятьях тумана, а я еще не сказал тебе...
- Сядь на диван, я осмотрю тебя (как будто ты не зафиксировал все мои ссадины в первые тридцать секунд), - все еще строго, холодно, отстранённо.
- Джон, я...
- Боже, Шерлок, просто сядь ты уже на этот проклятый диван!!! - заорал он, бухая аптечку на столик рядом с диваном. Покер-фейс не твоя роль, доктор. - Три года, Шерлок, три чертовых года!!! - крикнул он с жаром и тяжело дыша. Брови его жалобно поползли вверх, куда и стремились с первой секунды. Он смотрел на меня интенсивно, поджимая губы, как бы сказав и не сказав всё этой фразой. Но я понял. Конечно, я понял. Он тяжело рухнул на диван сам, закрыл лицо руками (не хотел срываться, показывать эмоций).
- Джо-о-он, - выдохнул я. Энергии меньше 5%, запредельная усталость. Тело предательски повело (хотя чего еще от него можно было ожидать?), но траекторию задал все равно я. Сделал неловкий шаг в строну дивана и облокотился всей массой (хаха) на Джона, держа и обнимая его сдавшиеся плечи, прислонив голову к выемке между шеей и плечом. И начал быстро, пока он не опомнился и не скинул меня с себя, подвергшись еще одной вспышке эмоций, которых он так не желал показывать:
- Джон. Джон, они собирались убить тебя. И миссис Хадсон. И даже Лестрейда. Джон, я должен был. Мориарти поставил условие. Я должен был умереть. Они должны были поверить, ТЫ должен был поверить…
- И я поверил! Я поверил, Шерлок! - он снова вскинулся, оттолкнул меня от себя. Я упал, приземлился на зад (больно, учитывая, что названый зад и так уже состоит из одних костей). Полы так и не снятого пальто раскинулись, живописно обнажили мой торс, обтянутый очень облегающей рубашкой. Нужно было сразу показать ему торчащие ребра и расползающееся красное пятно в том месте, где меня приложили об стену, он бы сразу переключился в режим наседки и мы благополучно миновали бы эту сцену. Хотя лучше уж сразу во всем разобраться. Джон теперь имел милый слегка испуганный и смущенный вид.
- П-прости, я... Боже, ты уже заставил МЕНЯ извиняться перед ТОБОЙ! - он покачал головой, снова сдаваясь, но уже в мою пользу. Я слишком истощен, чтобы ликовать. Он протянул мне руку, помогая подняться.
- Сядь на диван, Шерлок, раны нужно обработать, а то...
- А то я получу заражение крови и умру? - осмелился на иронию, приподняв уголок рта в вопросительной полуулыбке. И тут же поморщился - выбрал разбитый угол рта.
Джон устало улыбнулся в ответ. Устало, но искренне, губами и... глазами. Маленькие огоньки тихонько прокрались в его глаза обратно. И тут меня пробило. За эти огоньки в его глазах я умер бы по-настоящему.
- О, Джон! - забыв подумать, кинулся ему на шею, забравшись на колени, вцепился руками в его свитер (тот самый, светло коричневый, в косичку). И, должно быть, имея самый безумный вид.
- ... - посидел немного молча. Обнял меня в ответ, - Шерлок, сколько дней ты не ел?
- Не знаю... - внутренне ухмыляюсь, вот он уже становится самим собой, заботливой наседкой и строгой мамашей. Он вновь взял мое лицо в свои руки, вновь водя взглядом по нему.
- А как давно ты спал? - он уже знает ответ, мой взгляд с трудом фокусируется. Мой доктор вздыхает, затем приподнимает меня, с легкостью пересаживает на диван и встает. Должно быть, мимолетная паника отражается на моем лице, так как Джон произносит с легкой усмешкой: «Я всего лишь возьму аптечку». Он возвращается на место, где сидел, и командует: «Повернись».
Я же делаю ход конем и ложусь спиной к нему на колени, заставляя отставить аптечку, пряча лицо и руки в его свитере. Он не изменился, я счастлив.
- Нет, я не изменился,- произнес он. Я сказал это вслух?
- Нет, не говорил, - усмехнулся. - Ты ужасно выглядишь, - обеспокоенно.
- Джон, я... Я ужасно боялся. Я. Боялся. Все три года. В кошмарных снах я не успевал спасти тебя. Есть было некогда, спать часто тоже. Моран готовил теракты, потом он собирался все равно убить вас всех. Тебя... Последнюю неделю поспать удавалось минут по 20 в сутки, даже когда я уже захотел спать. Когда люди Майкрофта, наконец, загнали Морана, я сразу хотел лететь сюда...
- Но Майкрофт, конечно же, удержал тебя, чтобы всё ещё раз проверить, убедиться, что никого не осталось.
- И я проверял и перепроверял по всем каналам - Джон, нам больше никто не угрожает, - постарался закончить на одном дыхании, но голос мой все равно дрогнул. Я сильнее вцепился в свитер, тело рефлекторно напряглось, чтобы удержать от...
- Джон, это, конечно же, последствия депривации сна, нервного и физического истощения и...
- Ничего, Шерлок, это ничего, - произнес этот мягкий голос самыми убаюкивающими интонациями. И я заплакал. Выплёскивал проклятые эмоции, все, что терзало меня эти три года и последнюю неделю перед возвращением. А он принимал. Мой доктор. - Теперь все в порядке, тебе просто нужно отдохнуть, - он усмехнулся, взял меня в кольцо своих рук. - Уверен, не пройдет и недели, как ты опять будешь бегать по всему Лондону с окровавленным гарпуном и требовать «дать тебе чего-нибудь».
Я беззвучно ухмыльнулся. Внизу послышался скрип, шуршание, шаги и поднимающийся голос, конечно же, миссис Хадсон. Ха.
Джон заволновался, но я остановил его от преждевременного скидывания меня с рук: «Уверен, она все еще та крепкая леди, которую я знал». Джон согласно хмыкнул и успокоился.
- Джон, дорогой, там в проулке в паре домов отсюда лежит человек. Кажется, ему нужен доктор, Джо-... Боже мой!!! - звук упавшего пакета.
- Добрый вечер, миссис Хадсон. Как поживаете? - мой голос донесся из джоновых объятий (ибо я все еще не собирался выпутываться из их прощающего тепла).
- Ш-шерлок, это действительно ты?
- Вы ведь никогда не жаловались на зрение или слух, миссис Хадсон? - легкий сарказм, не из грубости, а чтобы утвердить, что да, это действительно я. Она поймет.
- Боже-боже, дорогой, я так рада. Джон так ждал, так верил!! - предостерегающий взгляд упомянутого молниеносен, мне не виден. Но я знаю. Домовладелица умолкает, затем разворачивается, подбирает пакет и оставляет лишь краткое ностальгическое: «Я испеку печенья».
- Я же говорил, скорее Англия падет, чем что-либо одолеет нашу престарелую леди.
Джон улыбается. Я рад, что я вызвал эту улыбку.
- Шерлок, я настоятельно рекомендую тебе пойти и выспаться.
- Как врач?
- Как друг.
Я улыбаюсь, но никуда не двигаюсь.
- Идем же, отведем тебя баиньки, снимем это грязное пальто, наконец. До душа, судя по твоему виду, ты сегодня уже не дойдешь...
- О, так ты не зря читал мои книги.
Джон выдохнул. И парой легких движений поставил меня на ноги и встал сам.
- Идем уже, остряк, - быстро вытряхнул меня из пальто, отбросив его подальше, и потянул меня в мою спальню.
Я встал, точно упрямый осел, одернув его с разгона.
- Там... Холодно. - придумал на ходу.
- ? - Поднятые вверх брови.
Не отпуская его руки, я развернулся и немного нерешительно потянул наверх, в его спальню.
- Шерлок... - тоже неуверенно, но не отпуская. Потом просто проследовал за мной. Со мной.
В комнате я скинул ботинки, прошел к кровати, сел на нее лицом к нему. Джон стоял у двери, не зная, что делать. Я слегка закусил нижнюю губу. Джон тут же облизнул свою нижнюю, затем сцепил руки сзади, вытянул губы трубочкой, весь из себя вопросительно-выжидающий. Слава Богу, некоторые привычки не меняются!
- Джон, раздень меня...
Он пару раз характерно перекатился с носка на пятку, приподнял голову, опустил, всё так же держа губы трубочкой. Я бы рассмеялся от умиления этой его очередной привычкой, но боялся, он не так поймет и момент будет испорчен. Наконец, он выдохнул и прошагал ко мне, присел на одно колено, начал расстегивать рубашку.
- Я не знаю, как ты каждый раз заставляешь меня делать то, что хочешь, - расстегивает нижние пуговицы, пальцы еле заметно подрагивают.
- Просто ты каждый раз не можешь устоять, - пробую закинуть удочку, но должной интонации не получается, так как от усталости еле ворочаю языком и с трудом сохраняю сидячее положение.
Он не отвечает, просто заканчивает с пуговицами, медлит в районе молнии брюк, затем стягивает с меня носки, помогает выпутаться из рубашки. Опять медлит.
- Мм... С брюками сам справишься?
- Черт с ними, я уже сплю, - откинулся на кровать и закрыл глаза, пусть все остальное встретит меня завтра...
- Черта с два! - возмущенно восклицает он и ловко вытряхивает меня из брюк (тренировался что ли?) - В моей постели и в грязных брюках? Не позволю! - Не-е-ет, Джон, не надо сейчас строгую мамашу. Юркаю под одеяло. Он стоит в нерешительности.
- Иди сюда, Джон, здесь, правда, холодно, - что правда, так это что я не могу придумать ничего правдоподобнее. Но ему, похоже, и не нужно. Шорох одежды, пара шлепков босыми ногами с правой стороны кровати. Опять медлит, затем со вздохом быстро забирается под одеяло и затихает на приличном расстоянии от меня. Как будто мне нужно приличное.
- Джон? - поворачиваюсь к нему, пристально смотрю в глаза. Он должен сказать...
- Да?
- Скажи мне.
Мой друг не разочаровывает меня банальным «что?», он поворачивается на бок, приподнимается на локте, думает, смотрит на меня.
- Я рад, что ты вернулся.
Продолжаю смотреть.
- Ии... Спасибо, что спас, меня. - «Хотя мог бы и взять меня с собой» - читается в его морщинках.
- ...
- Я ждал тебя. Я... верил в тебя. Я слышал твои последние слова, но не поверил. Я видел твоё падение, щупал твой пульс, но в твою смерть не верил. Не мог поверить.
Я лежал и смотрел, затем четко и внятно произнес:
- Джон, ты хочешь поцеловать меня? - наслаждаюсь выражением легкого шока и сразу за ним смущения на его мягком лице.
Выразительно изгибаю бровь, лишь слегка приоткрываю рот и сразу получаю предугаданную реакцию - мой блондинистый друг снова бессознательно облизывает нижнюю губу. Сглатывает. Я продолжаю смотреть, он тоже. Потом полностью смещает взгляд на мои губы, наконец придвигается, наклоняется, оставляя упор на правой ладони, прикрывает глаза и целует меня. Мое дыхание замирает само по себе, глаза закрылись, я не знаю, что чувствую, кажется, я и не должен. Да, ведь чувства, они для чувствования. Я чувствую... моим губам горячо и влажно. И приятно. Сердце почему-то стучит очень громко, в ушах шумит, в груди что-то сжимается. Когда его горячий язык пытается проникнуть в мой рот, я всхлипываю от удивления. Он тут же отстраняется с крайне испуганным видом.
- Боже, Шерлок, прости! Я не должен был! Я... не так тебя понял... Это же был сарказм, а не предложение… Я чертов дурак. Прости, этого больше не повторится, - сконфуженный доктор уже сидел ровный как палка и собирался ретироваться. Я не собирался давать ему это сделать.
- Что ж, тогда будем просто спать. Спокойной ночи, доктор Ватсон. Не перетягивай ночью на себя одеяло, я быстро мерзну в последнее время. - развернулся и закрыл глаза, слегка натянув одеяло, оставив его решать эту задачу. Надо будет ему сказать, что он слишком часто произносит «Шерлок» и «Боже» друг за другом. Джон посидел еще, открывая и закрывая рот. Потом лег обратно на спину, явно одеревенев, просто смотря в потолок. Я затылком чувствовал, как поворачиваются винтики в его уже изрядно посеребряной голове, мозаика складывается и раскладывается... Джон, я же сейчас окончательно вырублюсь.
Наконец, минут через 9 и 36 секунд (нет, я не считал, нет), он глубоко вздохнул, резко выдохнул и повернулся ко мне. Снова помедлил, протянул руку, прокрался ей под моей рукой и положил мне на грудь. Сердце бешено ухало. Ощутив это, он расслабился и придвинулся ближе. По дыханию слышалась легкая все еще неуверенная (серьезно, Джон?! Даже услышав, как моя кровеносная система решила сыграть в железнодорожную?) улыбка. Я позволил себе накрыть его руку своей, прижал ее.
- Как предсказуемо, Джон, - подтянул его руку к своим губам, легонько касаясь. - Предсказуемый, эмоциональный, нерациональный Джон. Мой Джон.
Он резко двинулся ближе, накрывая мою тощую (уверен, об этом он и подумал) спину грудью и животом, подбив свои колени под мои. Его лицо оказалось как раз напротив чувствительного места, где внутри продолговатый мозг переходит в спинной. Дыхание согрело, вызвав волну мурашек.
Да, мой доктор обнимал меня всем телом, и я всем телом таял.
- Добро пожаловать домой, Шерлок.
И я уснул. Дома. В его объятьях.
Конец.
PS. - Шерлок, ты опять просчитал меня, мои чувства?..
- Мой синий шарф на твоей прикроватной тумбочке сделал всяческие просчеты совершенно излишними. - Джон смеется, я довольно улыбаюсь. Поворачиваюсь к нему лицом, одновременно стратегически закручиваясь в его руки еще сильнее. Слишком хорошо, чтобы вставать.
- Джон, давай...
- Спать, пока бока не отвалятся? Я - за.
- Ну и отлично, - поуютнее устроился в надежных объятьях Джона, жмурясь от проникающих утренних лучей, менее теплых, чем Джон (мой Джон), но уже довольно ярких. Прислонился лбом к его лбу. В желудке уркнуло.
- ...или пока миссис Хадсон не приготовит завтрак.
- А она приготовит, - ухмылка, его, моя. Закрываем глаза и продолжаем дремать еще долго-долго, вместе.