(no subject)
Иногда мне начинает казаться, что мы носим свою любовь к чему-то как медаль на груди. Любовь к Тулуз-Лотреку, музыке Massive attack, джинсам Diesel, длинным шарфам, косметике MAC, определенным писателям, в числе которых обязательно Булгаков, городу Санкт-Петербургу - этот список бесконечен и, разумеется, может варьироваться. Это становится уже чем-то большим, чем интерес. Это личная заслуга. Личное достижение. То, чем можно гордиться.
Кто-то признается себе в этом маленьком грехе, кто-то нет. Как в том фильме: everybody does it, it’s only that nobody talks about it.
Я тоже грешу этим иногда, но, когда чувствую, что моя любовь из недр старательно перебирается куда-то на поверхность, отражаясь в выражении лица, из души - прямиком на грудь, преображаясь в пресловутую медаль…просто ловлю себя на этом, потом ловлю ее, мою любовь, и отправляю безжалостно where it really belongs.
Кто-то признается себе в этом маленьком грехе, кто-то нет. Как в том фильме: everybody does it, it’s only that nobody talks about it.
Я тоже грешу этим иногда, но, когда чувствую, что моя любовь из недр старательно перебирается куда-то на поверхность, отражаясь в выражении лица, из души - прямиком на грудь, преображаясь в пресловутую медаль…просто ловлю себя на этом, потом ловлю ее, мою любовь, и отправляю безжалостно where it really belongs.