Да что же за Страна такая
Да что же за Страна такая?
Босая! Пьяная! Хромая!
Веселье - значит с кулаками!
И за «штурвалом» - с дураками!
Терпеньем кичимся, «христовым»,
«Царьку» - надёже, вновь и снова
Поклоны бьём, сшибая лоб!
«Порол» жалея, нас он, что б.
Красивей нет девчат на свете.
И гоним, гоним, всей планете,
Их - в проститутки и рабыни!
От Чингисхана и поныне.
Что не чиновник - плут и вор!
Народ для них - пустяшный сор!
В пустых башках мыслишка с ними,
Что мы остались - крепостными.
Создали класс Хозяев, споро.
И на лада'н, довольно скоро,
Держава «дышит», еле-еле,
Барью чтоб ездить - в Куршавели.
Ах, человечья дурь - натура,
Была б цела, по жизни, шкура.
Родная шерстка, что у тела,
А до других - и нету дела.
Волненья нету и заботы,
Что в бой идут мальчишек роты.
Со школьной парты - и в солдаты!
Где вместо девок - автоматы!
А в место деток, сердцу милых,
В неполных двадцать - тлен могилы!
С фанерной звёздочкою - братской,
Под ор речей верхушки - ****ской!
И плачет! Плачет Русь Святая!
От Беломорья - до Алтая!
От Сахалина - до Ростова!
Что мы безумствуем в ней снова.
… Из поколенья в поколенье,
В дерьмо влезаем - по колени.
А позже плачем, горько каясь,
Своей «болячкой» - умиляясь!
Вячеслав Ушаков
http://www.stihi.ru/2008/01/07/1205
Босая! Пьяная! Хромая!
Веселье - значит с кулаками!
И за «штурвалом» - с дураками!
Терпеньем кичимся, «христовым»,
«Царьку» - надёже, вновь и снова
Поклоны бьём, сшибая лоб!
«Порол» жалея, нас он, что б.
Красивей нет девчат на свете.
И гоним, гоним, всей планете,
Их - в проститутки и рабыни!
От Чингисхана и поныне.
Что не чиновник - плут и вор!
Народ для них - пустяшный сор!
В пустых башках мыслишка с ними,
Что мы остались - крепостными.
Создали класс Хозяев, споро.
И на лада'н, довольно скоро,
Держава «дышит», еле-еле,
Барью чтоб ездить - в Куршавели.
Ах, человечья дурь - натура,
Была б цела, по жизни, шкура.
Родная шерстка, что у тела,
А до других - и нету дела.
Волненья нету и заботы,
Что в бой идут мальчишек роты.
Со школьной парты - и в солдаты!
Где вместо девок - автоматы!
А в место деток, сердцу милых,
В неполных двадцать - тлен могилы!
С фанерной звёздочкою - братской,
Под ор речей верхушки - ****ской!
И плачет! Плачет Русь Святая!
От Беломорья - до Алтая!
От Сахалина - до Ростова!
Что мы безумствуем в ней снова.
… Из поколенья в поколенье,
В дерьмо влезаем - по колени.
А позже плачем, горько каясь,
Своей «болячкой» - умиляясь!
Вячеслав Ушаков
http://www.stihi.ru/2008/01/07/1205