В границах столика
Побег куманики Лены Элтанг
"Для меня рассказ или роман существует только, поскольку
он доставляет то, что попросту назову эстетическим наслаждением,
а это, в свой черед, я понимаю как особое состояние, при котором
чувствуешь себя - как-то, где-то, чем-то - связанным с другими
формами бытия, где искусство есть норма" (В. Набоков)
Это одна из тех книг, которые предназначены не для всех - только для сумасшедших. Хотя мне почему-то всегда казалось, что сумасшедших у нас куда больше трех тысяч (а именно таков тираж этой книги), и поэтому тем, для кого волшебный мир - не чужбина, а дом родной, кто полагает, что искусство есть норма жизни, стоит бросить все дела и отправиться на поиски книги незамедлительно. Это проза поэта. Поэта и человека, который обладает идеальным слухом. Проза, в которой каждое слово, каждая запятая на месте, а это бывает так редко - почти никогда. Пересказывать детективный сюжет не буду, да и не имеет смысла, пожалуй. Сюжет для меня - всего лишь обманка, призванная скрепить призрачную ткань повествования. Ткань, которая расползается под рукой на отдельные фразы, и вот ими-то наслаждаешься почти физически.
В границах столика текла иная жизнь - так начинается одно из стихотворений Борхеса - и так назывался один из памятных мне постов в журнале nutlet, к сожалению, удаленный позднее. В границах этой книги течет иная жизнь - в тысячу раз более настоящая, чем за ее пределами. Именно в этом - наше всеобщее утешение и оправдание, сказала бы я, если бы не опасалась высокопарных слов, а кто из нас не? Произнесенные вслух, эти слова звучат иначе, знаю, но ночью, в тишине, хорошо молчать о том, что реальная жизнь - жизнь, как она есть - все-таки прекрасна и удивительна, если в ней находится место таким текстам.
"Для меня рассказ или роман существует только, поскольку
он доставляет то, что попросту назову эстетическим наслаждением,
а это, в свой черед, я понимаю как особое состояние, при котором
чувствуешь себя - как-то, где-то, чем-то - связанным с другими
формами бытия, где искусство есть норма" (В. Набоков)
Это одна из тех книг, которые предназначены не для всех - только для сумасшедших. Хотя мне почему-то всегда казалось, что сумасшедших у нас куда больше трех тысяч (а именно таков тираж этой книги), и поэтому тем, для кого волшебный мир - не чужбина, а дом родной, кто полагает, что искусство есть норма жизни, стоит бросить все дела и отправиться на поиски книги незамедлительно. Это проза поэта. Поэта и человека, который обладает идеальным слухом. Проза, в которой каждое слово, каждая запятая на месте, а это бывает так редко - почти никогда. Пересказывать детективный сюжет не буду, да и не имеет смысла, пожалуй. Сюжет для меня - всего лишь обманка, призванная скрепить призрачную ткань повествования. Ткань, которая расползается под рукой на отдельные фразы, и вот ими-то наслаждаешься почти физически.
В границах столика текла иная жизнь - так начинается одно из стихотворений Борхеса - и так назывался один из памятных мне постов в журнале nutlet, к сожалению, удаленный позднее. В границах этой книги течет иная жизнь - в тысячу раз более настоящая, чем за ее пределами. Именно в этом - наше всеобщее утешение и оправдание, сказала бы я, если бы не опасалась высокопарных слов, а кто из нас не? Произнесенные вслух, эти слова звучат иначе, знаю, но ночью, в тишине, хорошо молчать о том, что реальная жизнь - жизнь, как она есть - все-таки прекрасна и удивительна, если в ней находится место таким текстам.