Дом моего детства…
Сегодня мне грустно и в тоже время, понимаю, что я счастливый человек.
Ведь я живу там, где прожили шесть поколений моей семьи…
Дача, дом моего детства.
Небольшой домик в лесу, который мой прадедушка построил после войны, ещё жив.
Старенький, с явными признаками умирания, которые уже невозможно наверно вылечить, он доживает свой век.
Сегодня мы «лечили» нашу печку.
Шамотная глина,вода, сено и руки, вот что для этого нужно.
Старенькая « голландка» опять станет согревать дом.
Этот дом живой, я точно знаю. В нем снятся замечательные сны, он скрипит, шуршит и охает, он обнимает тебя и баюкает, он навевает воспоминания, он дарит минуты абсолютного счастья и покоя.
Я глажу руками печку, втирая глину, и вспоминаю, как мы с папой приезжали хмурым ноябрьским днем в холодный и сырой дом, шли в сарай за дровами и затапливали печь, она медленно будто нехотя просыпалась…
Вот уже весело трещат дрова, а в трубе кто-то гудит и напевает чайник, поставленный в печь на плиту. В доме пахнет немного дымом и сырым деревом. Мы с папой чаевничаем с привезенными из Москвы бутербродами. Я ложусь спать, у печки на старенькую кушетку, мне ещё холодно, одеяла пахнут сыростью, но печка быстро нагревается, и я засыпаю, слушая, как папа ворошит угли в печи, как тикают часы на стене, за окном где-то в чаще ухает филин, и дом тихо убаюкивает меня поскрипывая и вздыхая… Утром мы пойдем с папой гулять, на речку, в лес, вдоль поля и это будут самые счастливые моменты моего детства...
Я глажу печку и рассказываю Соне о нашем стареньком доме, она слушает и мне кажется не совсем верит. Пожалуй мои воспоминания для неё скорее сказка, чем быль:)
Ведь я живу там, где прожили шесть поколений моей семьи…
Дача, дом моего детства.
Небольшой домик в лесу, который мой прадедушка построил после войны, ещё жив.
Старенький, с явными признаками умирания, которые уже невозможно наверно вылечить, он доживает свой век.
Сегодня мы «лечили» нашу печку.
Шамотная глина,вода, сено и руки, вот что для этого нужно.
Старенькая « голландка» опять станет согревать дом.
Этот дом живой, я точно знаю. В нем снятся замечательные сны, он скрипит, шуршит и охает, он обнимает тебя и баюкает, он навевает воспоминания, он дарит минуты абсолютного счастья и покоя.
Я глажу руками печку, втирая глину, и вспоминаю, как мы с папой приезжали хмурым ноябрьским днем в холодный и сырой дом, шли в сарай за дровами и затапливали печь, она медленно будто нехотя просыпалась…
Вот уже весело трещат дрова, а в трубе кто-то гудит и напевает чайник, поставленный в печь на плиту. В доме пахнет немного дымом и сырым деревом. Мы с папой чаевничаем с привезенными из Москвы бутербродами. Я ложусь спать, у печки на старенькую кушетку, мне ещё холодно, одеяла пахнут сыростью, но печка быстро нагревается, и я засыпаю, слушая, как папа ворошит угли в печи, как тикают часы на стене, за окном где-то в чаще ухает филин, и дом тихо убаюкивает меня поскрипывая и вздыхая… Утром мы пойдем с папой гулять, на речку, в лес, вдоль поля и это будут самые счастливые моменты моего детства...
Я глажу печку и рассказываю Соне о нашем стареньком доме, она слушает и мне кажется не совсем верит. Пожалуй мои воспоминания для неё скорее сказка, чем быль:)