Мой дом куда-то пропадает, а он что-то зачастил так делать, кстати, опытным путем выяснено, что работает это исключительно в темное время суток - во время моей обычной активизациии, - я начинаю как-то подозрительно тосковать и спасаться изо всех сил.
Чаще всего воспоминаниями, конечно, из которых выливаются такие истории, что хватило бы на пару книг. Особенно если бы все пошло так, как к ним придумывается - подсознание очень любит рисовать красивости, когда заканчивается все, что стоило бы вспомнить. Продолжает в сказки.
А еще иногда будущим. Например, о том, как здорово, ладно, не здорово, вполне посредственно я буду когда-нибудь играть на гитаре, господи, все уже давно перестали об этом думать, а я в свои тристаписят только во вкус вхожу, и петь душевно.
И тут очень вовремя приходит она. Музыкальные вкусы - дело тонкое. Лет под сотню назад находишь что-нибудь цепляющее, но такое, которое особо никому не покажешь, потом как-то за грузом других забываешь, а потом оно всплывает и такое красивое и душевное, прям как сто лет назад.
Так вот. Когда мой дом куда-то пропадает, а он что-то зачастил так делать, я слушаю ее. И становлюсь дома.
Амели на мели - До утра