Полёт над океаном.
Сделала очередной шаг на пути к увольнению - попросила увеличить зарплату. Её увеличили. В ответ - естественно! - намекнули, что надо бы отлучаться поменьше. Я мечтаю о работе, где говорили бы, что надо ездить побольше. И ещё побольше! И совсем много!
Скоро 2013 год, а я так и не дочитала «Шантарам». Вечная книга. Ну, по крайней мере, несколько летняя. Пошёл второй год, как я её читаю. Может быть, оставшиеся сто страниц покоряться мне к лету?
Заказала книги про Индию, Ближний восток и Южную Африку.
Надо в Икее купить подвесные полки, не хватает места для сувениров и всяких безделушек.
Мечтаю написать книгу, но как её написать, никого не обидев? Нельзя не задеть чьи-то чувства, рассказывая о своей жизни. В ней так много не только моего.
Недавно вспоминала, что раньше я писала много стихов, а теперь - нет. Писать рассказы я не умела. Долго об одном и том же - было не моё. Теперь наоборот. Как уложить всё необъятное в восемь строк?
У нас зима, и очень хочется в тепло, к океану. Океан я видела лишь однажды - на Занзибаре - и не забуду его никогда. Большой, с широкими волнами, которые грохочут, наскакивая грудью на риф. Каждая волна высотой с дом, небольшой, одноэтажный, но дом! Океан дышал влажно, горячо и тянул в свои объятия. Его солёные воды разъедали мои разодранные об кораллы колени, и кровь, стекала в нежно-голубую бездну. Сейчас эта бездна глубиной по пояс, но пройдёт пару часов и прилив увеличит её в десятки раз. Если сделать сто десять шагов в сторону ревущего прибоя, прямо сейчас, бездна распахнёт свои объятия, и покажет нрав. Нет, не коварный. И не жестокий. Мирная и всему открытая глубина океана добра и простодушна. Ведь только добрый и простой душой может жить миллионы лет, творить и созидать, лепить , разрушать, двигать, ворочать, ровнять...быть... Быть сто миллионов лет и оставаться собой - разве это не достойно уважения?
Да, я хочу к океану. И к жаркому солнцу. Рисовать пальцем на песке. Лепить домики и голых женщин. С разбегу нырять. С усталости заваливаться в гомак.
А у нас сегодня минус двенадцать. И ветер. Не жаркий. Холодный. Что старше: холод или жара? Не люблю холод. Каждый раз, замерзая по пути с работы, гуляя в парке, я представляю, что на Эльбрусе мы жили, спали, ели... всё делали в таком холоде. А потом шли.
Люблю ходить. Но ещё больше - бегать.
Бежать быстро, как ветер, чтоб взлететь. Летать не умею, но разве когда плывёшь над глубиной, это не похоже на полёт? Хочу плыть, нет - лететь!!! - над океаном, ощущая каждой клеткой ту глубину/высоту, что раскинулась подо мной. Лететь и знать, что он летит тебе навстречу. Вечный, ну по крайне мере, много миллионо летний. Мой океан. Приют уставших замерзших душ, соскучившихся по полётам...