ещё одна попытка
Лето - это совершенно отдельное, ни с чем не сравнимое счастье.
Лето - это единственное, чего я жду без намёка на раздражение. Ему позволительно даже опоздать. Пусть не на 15 минут, а на целых 15 дней!
Главное, что на 16-ый оно всё-таки наступит.
И можно будет идти, наконец-то не ёжась, не кутаясь, не спеша. Просто идти, расправив плечи и грудь, улыбаться без видимой причины, смотреть на широкий конденсационный (какое ужасное, не поэтичное слово) след от пролетевшего в тёплые страны (ну, пусть непременно в тёплые, мне так хочется) самолёта и чувствовать себя совершенно беспричинно-невозможно счастливой.
Ах, эта магия лета!
Убежать ото всех с мужчиной, который друг, с которым можно обмануться безболезненно. Говорить, смеяться, пить коньяк, закусывая мятной конфеткой из чехословацкого Луна-парка. Слушать о том, что ему приснилась Пенелопа Крус, и вспоминать о том, что шли годы, но только спустя пару-тройку просмотров «Ванильного неба» и ««Ви́ки Кристи́на Барсело́на» для тебя (для меня, в смысле) эта актриса стала хоть как-то отличима и узнаваема в массе других.
Удивляться этой разнице восприятия. Жаловаться в ответ, что если и снятся, то абсолютно реальные персонажи, которые уже лучше бы и не снились, и в реальности как-то мимо проходили. В общем, никакого опять-таки романтизьму.
И можно, конечно, чуть-чуть пожалеть себя, пока едешь в автобусе от метро до дома, - пожалеть на тему личной невостребованности и самонереализованности. А потом психануть (на себя, на эту дурацкую-бесполезную жалость) и выйти из душного автобуса. И пройтись пару остановок пешком. Наслаждаясь летом, небом, воздухом после дождя, предвкушением выходных, да просто - жизнью. Данной во всех возможных ощущениях. Только бери и радуйся, не разбрасывайся попусту.
Не торопи. Всему свой срок. Не торопи меня ни в чём.
Всему свой счёт. Как ни крути - из девяти не выбить сто.
"Спешите жить", - сказал мудрец. Я этой мудрости учён.
Я верил ей. Я так спешил. А толку что? А толку что?
Лето - это единственное, чего я жду без намёка на раздражение. Ему позволительно даже опоздать. Пусть не на 15 минут, а на целых 15 дней!
Главное, что на 16-ый оно всё-таки наступит.
И можно будет идти, наконец-то не ёжась, не кутаясь, не спеша. Просто идти, расправив плечи и грудь, улыбаться без видимой причины, смотреть на широкий конденсационный (какое ужасное, не поэтичное слово) след от пролетевшего в тёплые страны (ну, пусть непременно в тёплые, мне так хочется) самолёта и чувствовать себя совершенно беспричинно-невозможно счастливой.
Ах, эта магия лета!
Убежать ото всех с мужчиной, который друг, с которым можно обмануться безболезненно. Говорить, смеяться, пить коньяк, закусывая мятной конфеткой из чехословацкого Луна-парка. Слушать о том, что ему приснилась Пенелопа Крус, и вспоминать о том, что шли годы, но только спустя пару-тройку просмотров «Ванильного неба» и ««Ви́ки Кристи́на Барсело́на» для тебя (для меня, в смысле) эта актриса стала хоть как-то отличима и узнаваема в массе других.
Удивляться этой разнице восприятия. Жаловаться в ответ, что если и снятся, то абсолютно реальные персонажи, которые уже лучше бы и не снились, и в реальности как-то мимо проходили. В общем, никакого опять-таки романтизьму.
И можно, конечно, чуть-чуть пожалеть себя, пока едешь в автобусе от метро до дома, - пожалеть на тему личной невостребованности и самонереализованности. А потом психануть (на себя, на эту дурацкую-бесполезную жалость) и выйти из душного автобуса. И пройтись пару остановок пешком. Наслаждаясь летом, небом, воздухом после дождя, предвкушением выходных, да просто - жизнью. Данной во всех возможных ощущениях. Только бери и радуйся, не разбрасывайся попусту.
Не торопи. Всему свой срок. Не торопи меня ни в чём.
Всему свой счёт. Как ни крути - из девяти не выбить сто.
"Спешите жить", - сказал мудрец. Я этой мудрости учён.
Я верил ей. Я так спешил. А толку что? А толку что?