Nov 14, 2020 21:12
Пройдя курс прозы и поэзии, я поняла, что слишком мало читаю. Вот уже два или три года, как я не прочла ни одной художественной книги. Кроме детских книг перед сном детям, я ничего, увы, не читаю. В тот момент, когда я об этом размышляла, передо мной неожиданно возник Паганель, сидящий на ветке огромного бука. Он приподнял шляпу и подмигнул мне одним глазом. Я начала лихорадочно вспоминать, где я его видела, это точно было недавно... Ах, да. Две недели назад перед сном я читала сыну очередную главу романа «Дети капитана Гранта», как раз о том, как команда спасателей капитана пережидала потоп на дереве. Часто не получается читать сыну эту книгу из-за его уроков, из-за того, что мне нужно делать свой заветный проект, а еще очень хочется просто блуждать в своих собственных мыслях. Но...
Я осознала очень важную вещь. Когда мы читаем книгу, герои по-настоящему оживают в наших умах. Мы помним их как реальных людей. Это невероятная способность нашего мозга - визуализировать, так реально, что кажется, что ты побывал в прекрасном сне или даже в другой жизни. Так вот, зачем пишут писатели и поэты! Чтобы волновать наши умы. Чтобы сделать ярче нашу обыденность. Чтобы мы научились путешествовать внутри самих себя. Чтобы мы научились открывать бесконечные просторы своего внутреннего мира.
После этих раздумий решила начать читать порекомендованную мне книгу хорошим человеком. И вот, Зулейха уже крадется в моей голове, переступая скрипучую половицу. Гладит ладошкой мокрый нос жеребенка. Благодарит Аллаха. Боже, это невероятно... Как же хочется читать и проваливаться в книгу. И лететь, лететь внутри себя... И видеть все так реально, с запахами и звуками. Но...
Почему вот сейчас я не читаю, а пишу? Опять я отвлеклась, чтобы придать форму своим впечатлениям и мыслям. Мне жизненно необходимо писать. Но чтобы хорошо писать, нужно много читать. Хорошо, я все выключаю и начинаю читать. Ушла.
:)
мысли,
книги,
жизнь