Живем, пока прыгаем
Живем, пока прыгаем
Птицы за окном. Налетели, много, сидят нахально и жадно клюют оставшиеся с прошлого года на ветках яблоки. Прямо чувствую, с какой жадностью глотают. Подошла к окошку - улетели. Заметили. Чуткие... Жалко, прервала птичью трапезу. Да я ж не нарочно...
Утром минус три, завтра плюс шесть. Спрятала уже шубку и длинное пальто-пуховик. Может, еще и придется их вытащить, но не хочется. Дайте уже весны, солнца, дайте... всегда тороплю время. Хочется так много успеть! И все кажется - не успеваю. Оттого и тороплюсь. Бегу, делаю... сколько не сделанных дел... Меня много где ждут - и обижаются... Оттого и в любви так, и люблю всегда словно в последний раз. Так хочется успеть, отдать... в этом и проблема - хочется отдать как можно больше. Отдать сегодня, сейчас, не завтра. Завтра - это потом... кто его знает, что там завтра.
Отдавать - сегодня, жить - завтра.
А на улице такой вкусный воздух, не надышаться! Чуть морозчиковый, свежий, яркий, остренький! И солнце. Сумасшедше яркое солнце, все, что не растаяло, растает сегодня-завтра. И хорошо, что выбросила старое пальто - оно больше не пригодится, серое, длинное - ведь даже если внутри застынут невыплаканные слезы, снаружи будет красота и да, коротенькое пальтишечко и сапожки на маленьких аккуратных каблучках.
Живу предвкушением весны. Зима была недолгая, скоропалительная. Страшная и странная. Быстрая, скорая. Не заметился декабрь, пронесся январь, февраль заканчивается. Было как-то... зябко. Не было холодно снаружи. Не успела поносить теплые шубы и теплые шапки-с-ушами, так и лежат в шкафу, одна и вовсе невыгулянная этой зимой. Не было холодно, да если и было, особо не почувствовала. Странная зима - один раз минус восемнадцать, даже до двадцати градусов мороза не добралось. Зима сжалилась - ну куда еще мне мороз, я и так вымерзла - внутри. Внутри зябко и душа стынет. Силой ее разогреваешь, мешаешь внутри себя событиями и всяческими встречами, как ложкой с силой мешаешь в банке с засахарившимся вареньем, или как железным прутом в емкости с загустевшей краской - а потом берешь кисть, большую, и окунаешь в разогретую немного душу, и широкими мазками - по людям, улицам, деревьям - по всему этому городу шедро размазываешь краску своей души - вот, и еще, и еще...
Мало. Почему-то всегда этого мало. Но у меня нет больше, извините... банка пуста. На самом дне только если чем потыкать - но этим уже не покрасишь ничего.
Ничего... придет весна и сама все покрасит. Раскрасит в зеленый, и небо - в синий, и речку в сине-черный, и белые пароходики с моста, как игрушечные. И я на одном таком - а вдруг. Смеюсь, махаю руками... эй, лето, лето, приходи скорее... чтоб сарафан на тонких шлеечках, и босоножки, и все. И мороженное в кафешках, и в магазине, и ты покупаешь его и тут же ешь - не донесешь до дому, растает. Течет по губам, подбородку, смеешься, слизываешь, вытираешь пальцами, и пальцы сладкие, липкие, клейкие - как молодая листва... а лето к серединке катится, листва уже пыльная, скоро и осень...
Смотрю в окно - небо голубое-голубое в сетке черных веток деревьев. Как в клетке. Сетка-клетка... Все мы - в клетках своих обязательств, долгов и обязанностей...
Хочется быть птицей, и клевать на ветке прошлогоднее яблоко - думаю - да разве это вкусно? Интересно, как это? Им, птицам, наверное да... Смешные они, птицы. Живы, пока двигаются. Почему-то именно так подумалось - птички они же в движении все время видятся. Только на фото да на открытках - статичны... или если дохлые.
Скок-скок, птичка... Живем, пока прыгаем.
Не умею жить сегодняшним. Все на перспективу, все на потом... Ну а как иначе - зачем что-то ждать сегодня, если может не быть этого?. Может, потом, когда-нибудь...
Скоро весна.
Все будет. Скок-скок…
Наталья Шемет, 18.02.2019
Птицы за окном. Налетели, много, сидят нахально и жадно клюют оставшиеся с прошлого года на ветках яблоки. Прямо чувствую, с какой жадностью глотают. Подошла к окошку - улетели. Заметили. Чуткие... Жалко, прервала птичью трапезу. Да я ж не нарочно...
Утром минус три, завтра плюс шесть. Спрятала уже шубку и длинное пальто-пуховик. Может, еще и придется их вытащить, но не хочется. Дайте уже весны, солнца, дайте... всегда тороплю время. Хочется так много успеть! И все кажется - не успеваю. Оттого и тороплюсь. Бегу, делаю... сколько не сделанных дел... Меня много где ждут - и обижаются... Оттого и в любви так, и люблю всегда словно в последний раз. Так хочется успеть, отдать... в этом и проблема - хочется отдать как можно больше. Отдать сегодня, сейчас, не завтра. Завтра - это потом... кто его знает, что там завтра.
Отдавать - сегодня, жить - завтра.
А на улице такой вкусный воздух, не надышаться! Чуть морозчиковый, свежий, яркий, остренький! И солнце. Сумасшедше яркое солнце, все, что не растаяло, растает сегодня-завтра. И хорошо, что выбросила старое пальто - оно больше не пригодится, серое, длинное - ведь даже если внутри застынут невыплаканные слезы, снаружи будет красота и да, коротенькое пальтишечко и сапожки на маленьких аккуратных каблучках.
Живу предвкушением весны. Зима была недолгая, скоропалительная. Страшная и странная. Быстрая, скорая. Не заметился декабрь, пронесся январь, февраль заканчивается. Было как-то... зябко. Не было холодно снаружи. Не успела поносить теплые шубы и теплые шапки-с-ушами, так и лежат в шкафу, одна и вовсе невыгулянная этой зимой. Не было холодно, да если и было, особо не почувствовала. Странная зима - один раз минус восемнадцать, даже до двадцати градусов мороза не добралось. Зима сжалилась - ну куда еще мне мороз, я и так вымерзла - внутри. Внутри зябко и душа стынет. Силой ее разогреваешь, мешаешь внутри себя событиями и всяческими встречами, как ложкой с силой мешаешь в банке с засахарившимся вареньем, или как железным прутом в емкости с загустевшей краской - а потом берешь кисть, большую, и окунаешь в разогретую немного душу, и широкими мазками - по людям, улицам, деревьям - по всему этому городу шедро размазываешь краску своей души - вот, и еще, и еще...
Мало. Почему-то всегда этого мало. Но у меня нет больше, извините... банка пуста. На самом дне только если чем потыкать - но этим уже не покрасишь ничего.
Ничего... придет весна и сама все покрасит. Раскрасит в зеленый, и небо - в синий, и речку в сине-черный, и белые пароходики с моста, как игрушечные. И я на одном таком - а вдруг. Смеюсь, махаю руками... эй, лето, лето, приходи скорее... чтоб сарафан на тонких шлеечках, и босоножки, и все. И мороженное в кафешках, и в магазине, и ты покупаешь его и тут же ешь - не донесешь до дому, растает. Течет по губам, подбородку, смеешься, слизываешь, вытираешь пальцами, и пальцы сладкие, липкие, клейкие - как молодая листва... а лето к серединке катится, листва уже пыльная, скоро и осень...
Смотрю в окно - небо голубое-голубое в сетке черных веток деревьев. Как в клетке. Сетка-клетка... Все мы - в клетках своих обязательств, долгов и обязанностей...
Хочется быть птицей, и клевать на ветке прошлогоднее яблоко - думаю - да разве это вкусно? Интересно, как это? Им, птицам, наверное да... Смешные они, птицы. Живы, пока двигаются. Почему-то именно так подумалось - птички они же в движении все время видятся. Только на фото да на открытках - статичны... или если дохлые.
Скок-скок, птичка... Живем, пока прыгаем.
Не умею жить сегодняшним. Все на перспективу, все на потом... Ну а как иначе - зачем что-то ждать сегодня, если может не быть этого?. Может, потом, когда-нибудь...
Скоро весна.
Все будет. Скок-скок…
Наталья Шемет, 18.02.2019