- Икэбана? - Не-а!
Помните этот мультик? Там двое чудиков никак не могли составить икэбану. Забавный мульт, трогательный.
А я о своём... Если искусство представляет, отражает то, чем живёт мир, то, глядя на современное актуальное искусство, понимаешь - всё плохо... Никак перформансы и инсталляции не складываются в какой-то смысл. Смысл стал предельно атомичен, каждый художник - автор и творец, и творит он всё, что угодно, вкладывая в это что угодно самого себя. Самого себя, и только. И всё. Не ищите там больше ничего, кроме утверждения: "Я Вася". Я Вася, и всё тут. Никакого Большого нарратива, время больших нарративов ушло, нарратив рассыпался на осколки, которые и вовсе скоро перетрутся в песок. И будет в каждой песчинке не больше смысла, кроме отраженного на микроуровне "Я Вася".
Фиг с ними, с инсталляциями. Или перформансами, с выблевыванием проглоченной краски на холст. Холст сам по себе мертв, он стерпит и не такое.
Куда хуже гиперреализм. Здесь даже "Я Вася" растворяется в предельно натуралистично изображенных предметах. Здесь даже Васи нет. Здесь царствует предельная материальность. Предмет, представляющий сам себя. Если вы попытаетесь сунуть туда нос, и узнать, что же там, за холстом, то упретесь, как Буратино, в кирпичную стену. Всё. Финиш. Яичница, вместо Божьего дара. Смысл схлопнулся в точку. Или в ноль.
Автор - Tjalf Sparnaay
Это целое явление. Таких картин, где автора невозможно узнать по почерку, десятки тысяч. Автор ушел.
А я о своём... Если искусство представляет, отражает то, чем живёт мир, то, глядя на современное актуальное искусство, понимаешь - всё плохо... Никак перформансы и инсталляции не складываются в какой-то смысл. Смысл стал предельно атомичен, каждый художник - автор и творец, и творит он всё, что угодно, вкладывая в это что угодно самого себя. Самого себя, и только. И всё. Не ищите там больше ничего, кроме утверждения: "Я Вася". Я Вася, и всё тут. Никакого Большого нарратива, время больших нарративов ушло, нарратив рассыпался на осколки, которые и вовсе скоро перетрутся в песок. И будет в каждой песчинке не больше смысла, кроме отраженного на микроуровне "Я Вася".
Фиг с ними, с инсталляциями. Или перформансами, с выблевыванием проглоченной краски на холст. Холст сам по себе мертв, он стерпит и не такое.
Куда хуже гиперреализм. Здесь даже "Я Вася" растворяется в предельно натуралистично изображенных предметах. Здесь даже Васи нет. Здесь царствует предельная материальность. Предмет, представляющий сам себя. Если вы попытаетесь сунуть туда нос, и узнать, что же там, за холстом, то упретесь, как Буратино, в кирпичную стену. Всё. Финиш. Яичница, вместо Божьего дара. Смысл схлопнулся в точку. Или в ноль.
Автор - Tjalf Sparnaay
Это целое явление. Таких картин, где автора невозможно узнать по почерку, десятки тысяч. Автор ушел.