***
как человек понимает, что у него есть вкус к жизни?
почему каждый день значим?
вкус к жизни...
это похоже на желание вседелания, на искристое очарование в каждом движении дня.
пропадать в волнах пахнущей гофрированной бумагой и озоном простыни, срывать её, откусывая второпях больной заусенец, окутав себя тканями среднего качества, радостно ломиться к стене новых видений дня.
закидывая голову, надрывать беззастенчиво связки от смеха или крика отчаяния, гореть глазами, волной их судьбы менять.
стаптывать каблуки, облеплять их пылью от бега, от счастливого быстрого шага к кому-то, куда-то.
заламывать руки, пальцами, вспотевшими от волнениями, стеснительно теребить локти, поправлять задумчиво маленькие пуговицы у груди, переводить дыхание, улыбаясь совсем немного, чтобы волновать других загадкой собственной радости.
звучать молнией, шумом изысканного зонтика-трости добавлять новые ноты ветру.
слышать каждое движение осени.
видеть души, даря абсолютно безвозмездно колющие глаз яркие краски эмоций взамен черных отпечатков серости.
совершать прыжки душой, а может...совершенно забывать о душе, не чувствуя усталости грести и грести по волнам событий, пожимать руки миллионы раз миллионам, стирать кнопки на телефоне, щелкать ключами "я-только-на минутку-зашел", ничего не знать наверняка, и верить, что практически всё в твоей власти.
может быть и так.
а всё-таки что за жизнь без любви?
почему каждый день значим?
вкус к жизни...
это похоже на желание вседелания, на искристое очарование в каждом движении дня.
пропадать в волнах пахнущей гофрированной бумагой и озоном простыни, срывать её, откусывая второпях больной заусенец, окутав себя тканями среднего качества, радостно ломиться к стене новых видений дня.
закидывая голову, надрывать беззастенчиво связки от смеха или крика отчаяния, гореть глазами, волной их судьбы менять.
стаптывать каблуки, облеплять их пылью от бега, от счастливого быстрого шага к кому-то, куда-то.
заламывать руки, пальцами, вспотевшими от волнениями, стеснительно теребить локти, поправлять задумчиво маленькие пуговицы у груди, переводить дыхание, улыбаясь совсем немного, чтобы волновать других загадкой собственной радости.
звучать молнией, шумом изысканного зонтика-трости добавлять новые ноты ветру.
слышать каждое движение осени.
видеть души, даря абсолютно безвозмездно колющие глаз яркие краски эмоций взамен черных отпечатков серости.
совершать прыжки душой, а может...совершенно забывать о душе, не чувствуя усталости грести и грести по волнам событий, пожимать руки миллионы раз миллионам, стирать кнопки на телефоне, щелкать ключами "я-только-на минутку-зашел", ничего не знать наверняка, и верить, что практически всё в твоей власти.
может быть и так.
а всё-таки что за жизнь без любви?