Август сентября*
За дверью было медовое лето яблочного Спаса и полынное поле да самого горизонта. Я вздохнул, поправил рюкзачок, потом решительно шагнул внутрь. Дверь с ехидным таким шелестом, закрылась. Никто не знает, когда мне удастся её открыть. Даже она. Что ж. Я сам это выбрал. Нет. Неправда. Выбора у меня как раз не было. Или был?
Но это не начало истории. Это её кольцевая мёбиусная змея сюжета, это когда, скользя по внешней стороне событий, внезапно оказываешься глубоко внутри других.
Всё началось с письма. Бумага, буквы, абзацы смыслов. Они сломали мой мир. Да, они доказали мне, что магия существует.
«Привет! Хочу сразу предупредить, что раз она пришла за тобой или к тебе, то теперь не оставит нас всех в покое. Впрочем, приключение может понравиться, ведь ты любишь такие вещи. Сначала я расскажу о фатальных минусах…»
[Нажмите, чтобы прочитать]Ноябрь в этом бессмысленном году выдался омерзительным: снега не было, листва превратилась в унылую слякоть, дул неудержимый юго-восточный ветер и часто болела голова. Вероятно, от поисков смысла существования. Или от бессмысленности оного.
Пепел ненаписанных букв в длящейся книге упрямо стучал мне прямо в сердце, но я лишь генерировал музыку искусным искусственным интеллектом, планировал выставку и готовился закрыть долги по монтажу нескольких фильмов. Я стал эдакой мошкой в янтаре времени. Муравьём в смоле. Застыл, заснул, очнуться не возможно. Прошлое оказалось умозрительно невозможным, будущее свернулось котёнком предсказуемых событий, а настоящее… Это в одиннадцать лет мир воспринимается как трагический выбор пути. В двадцать - как волшебное приключение. А после возраста Христа - всё становится ровным, как шоссе в никуда. Трасса 60 (простите, что цифрами, но такова задумка).
«Ты не сможешь угадать её. Пытаться-то будешь, куда ж без сложностей, но, поверь нам, ты просто будешь тыкать пальцем наугад. Это весело. Просто берёшься за ручку, или проходишь в арку, а ещё бывает, что…»
После письма все мои двери и проходы, коридоры и арки стали путевыми. Это ели запутано и кратко. Если подробнее, то магия пришла ко мне и открыла варианты миров и событий. Как это выглядело? Пройдя через путевой переход я мог оказаться в своём прошлом, давнем или не очень, или вообще в чужой истории, или в другой варианте мира, или… Да где угодно.
«Но некоторые двери будут просто дверьми. И будут миры, где можно прочно застрять, имей это ввиду. В таком случае, я рекомендую, носи в рюкзачке всегда…»
Ты хлопаешь в ладоши и говоришь мне, как это невероятно! Да. Но миры и варианты быстро надоедают. Почему? Потому что в своей линии жизни я не могу ничего изменить, я лишь повторяю случившиеся события. Да, я понимаю всё теперь иначе, но… Это как просмотр фильма по утверждённому сценарию и совершенно без импровизаций. Раздражает.
Что касается других миров, тут дело интереснее. Да. Признаюсь, что иномирье оказалось куда волшебнее местномирия и повторизма событий.
Письмо почти заканчивалось так: «Я думаю, что ты мне поверил сразу. И вот что ещё - храни этот листок, он тебе ещё очень сильно пригодиться. Поверь нам, что его текст, до самой распоследней последней буквы, это долгий путь проб и ошибок. Фатальностей и озарений. Впрочем, ты это поймёшь. И вот что ещё…»
И первая же дверь перенесла меня в мои парадоксальные одиннадцать лет. Это было магически безупречно, но местами феерически болезненно.
Вопрос веры сложен только для тех, кто не верит. Или не умеет верить. У меня с этим проблем не могло возникнуть, потому что письмо мне написал человек, которого я люблю, уважаю, тот, чьему мнению я доверяю безоговорочно, за кем я пойду в огонь, воду, любые двери. Потому что он останется со мной до самого конца любого пути. Потому что он останется мной в любой версии мира. То письмо было от меня мне.
------------------------------
* Сюжет и развитие приснились мне сегодня ночью.
