Прозаи4ное
В такой понедельник мечтать приходится на бегу. И кажется мир замёрзшим и ломким, как будто стекло в окне январей. И кто-то, наверно, из прошлой эпохи прочтёт твоё имя, но я не смогу понять - для чего это было? Лишь двигаться стану быстрей.
Из вечных обманов возьму только прочерк строки. Кофейное утро, морозные мысли - и лист этот бел. Не пишется прозой, и, кажется, жестом холодной руки расскажет тяжёлое небо, что снег не успел.
А впрочем - о прочем не будет теперь говорить. Я помню, что ждать бесполезно, зима - это белый исток. Но (мысленно) вновь бесконечная тонкая нить свивается в точную линию сотней дорог…
Из вечных обманов возьму только прочерк строки. Кофейное утро, морозные мысли - и лист этот бел. Не пишется прозой, и, кажется, жестом холодной руки расскажет тяжёлое небо, что снег не успел.
А впрочем - о прочем не будет теперь говорить. Я помню, что ждать бесполезно, зима - это белый исток. Но (мысленно) вновь бесконечная тонкая нить свивается в точную линию сотней дорог…